El lunes es el día D

Por la tarde la hora H. Estaremos en Barcino, como don Quijote, para volver triunfantes o morir allí. La cosa estará peluda, y ya he adelantado 60+75 mortadelos por el billete de tren y el hotel, que corren a cargo del erario personal del que suscribe, firma, signa y consigna. Lástima de juerga. Aunque todo eso va de oficio, ya os podéis imaginar.

He hecho mis preceptivos ensayos, y la gente que me aprecia se ha conjurado para apoyarme en semejante trance. Vamos a ver: no es nada. Es otro mal trago a pasar para no seguir más adelante. Hay mucha gente con mejor currículum, o con más amigos, y me quedaré en el camino. Hubiese sido más cómodo esperar a que todo esto se arregle y al final alcancemos la estabilidad estable jamás contada, pero no es lo mío rendir plazas sin dar batalla. Las pocas veces que lo he hecho todavía resuenan en mi conciencia.

Nos vemos. A partir de la semana que viene, nos dedicaremos a beber cervezas y a arreglar este puto mundo, que falta nos hace.

Santiago...

Martes. Acabo de hacer mi primer ensayo para la habilitación: no ha ido tan mal como me esperaba. Aún estoy renqueante de este fin de semana, en el que me puse muy, pero que muy nervioso, por la vida, el universo y todo lo demás. Estoy todavía con dolores de cabeza, dolores de muelas y mareos, todo debido a los nervios o a la rabia contenida, a ese vaso que se va colmando día a día, sin visos de que un alien divino lo vacíe. Puta vida

Vaya fin de semana

Me encuentro hasta mal. Ahora, media hora antes de Anal2, me estoy empezando a recuperar. Un dolor de cabeza que no se ha ido con nada, un mareo impresionante y un estado de nervios que casi acaba conmigo. ¡Qué ganas tengo de que pase todo esto, toda esta vida!

P.D. Terminado de leer la saga de Hyperion de Dan Simmons

CATD/LSHT/SGAE

Ayer recibí un (amable) correo del centro de cálculo de la UV, pidiendo por favor que retirase cierto contenido que podía tener derechos de autor. Los sabuesos de la SGAE, PROMUSICAE (pongo los nombres para que salgan si hacen búsquedas en www.usaelputogoogle.com) tienen largos tentáculos.

Les dije a los del centro del cálculo la verdad: que son ficheros que tenía en un servidor web no demasiado público para poder cogerlos cuando quiera y decirles a mis amigos qué música me gusta. Obviamente, los retiré: no estoy en posición de enrocarme y defenderme porque no me apoyarían en la UV. Brindarían mi cabeza como ofrenda pública.

Pero esto da pie a que diga lo que pienso de la SGAE. Mi encendida diatriba. Sin respeto, porque ni lo merece ni lo tiene. La SGAE está profundamente equivocada, está causando mucho daño a la sociedad, actuando con criterios puramente egoístas, y demostrando una falta de inteligencia preocupante. Nada que sorprenda en este país, donde hemos conseguido que las personas menos capacitadas nos dirijan. La conjura de los necios.

No sé si la gente de la SGAE sabrá leer, es algo de lo que los hechos me inclinan a dudar. Pero si no saben siempre pueden encontrar a algún amigo (no, esto el difícil), o algún contratado que por un módico precio les lea algún libro decente, siempre que el recitador o rapsoda pague su correspondiente canon por difundir una obra con derechos de autor. Les aconsejo "Mundo digital" de Negroponte. En él, entre muchas otras cosas interesantes que hacen a las personas bien nacidas reflexionar acerca de la vida, el universo y todo lo demás, habla acerca de las SGAEs. Aparte de lo éticamente cuestionable que es cobrar por los derechos de autor, todas esas asociaciones quieren gravar la información, pero cobran por el soporte que la contiene y los gastos que éste genera (papel, cd, distribución, usura...). En el momento en que la información ha dejado de estar ligada a un soporte (algo proedecible si se piensa o se lee) todo su castillo se desmorona ante sus ojos incapaces de restañar tantas vías de agua, incluso con la connivencia de los gobiernos.

Obviamente la SGAE caerá y se levantará, como lo hacen todos los monstruos leviatánicos de las películas. El lado oscuro es poderoso. Volverá a sembrar las tinieblas y a sojuzgar con mano de hierro a toda esta humanidad que Dios puso a servicio de políticos, burócratas, funcionarios, usureros y miembros de la SGAE. Es nuestro deber que en este mundo haya justicia, que no ley, y luchar por imponerla, por sacudirnos del yugo de aquellos empeñados en protegernos de nosotros mismos. Pero donde hay poca justicia es peligroso tener razón.

Brindaré cuando caiga la SGAE, me gustaría que desapareciera con deshonor y llanto y crujir de dientes para sus responsables. Venid a buscarme cuando haya que derribar puertas y poner a salvo a los autores de aquellos que dicen protegerles.

PD. Si alguien tiene música bajo licencia CC, que me la pase y la pondremos, sólo para que la SGAE tire espuma por la boca. (http://xera.com.es/howto.php)

Me quedé esperando el lunes, con mi agua con gas, en una mesa en farmacia viendo a las tías pasar. Paradojicamente, no pensé en nada. Me estoy cansando de todo esto.

Ahora estoy preparando mi habilitación para el lunes 26 de febrero, donde iré sin convicción, por vergüenza torera, y esta vez sin que se me pase por la cabeza que puede sonar la flauta por casualidad. Es momento de pagar mis errores, junto con los intereses concedidos por mi mala suerte profesional. De lo otro, mejor ni hablar.

Día de los enamorados. Je je.

Su vuelo viene retrasado...

Respiro y duermo por las noches. Mi prueba de habilitación ha sido retrasada al lunes 26 de febrero, por lo que tengo un par de semanas para no hacer nada y volver a ponerme nervioso. Esto anula todos mis planes B y vuelvo a los originales A: Si alguien me oye, el lunes, a eso de las 5, tras presentar mi canto del cisne en Anal 2, ronda de birras popular. Layuteros, ahora es la vuestra.

No queda sino batirse

Ya el tiempo apremia, y se oyen los ecos de la batalla que se aproxima. La semana que viene, al menos eso parece indicar todo, iré a Barcelona a exponer mi currículum en mi primera y última habilitación.

Emocionalmente es duro esa sensación de no poder parar nunca descansar un poco, de recrearse simplemente en el viaje. Pero supongo que eso nos pasa a todos, es la vida. Es el precio a pagar por seguir vivos un día más. Aunque al final es hastío y aburrimiento y un cansancio inefable que se infiltra por todas mis fibras. Sí, ya sé, nos pasa a todos.

Este lunes empiezo las clases (vaya forma de empezar, yéndome a opositar a Barcino), y sospecho que no habrá ronda pública de birras para los vecinos de Keos Folien y demás lectores asiduos de este blog (supongo que saldré en tren hacia Barcelona a las 4 ó las 6). Me disgusta mucho ir retrasando esas cosas, porque al final terminan por no hacerse. Me comprometo públicamente a hacerlo. Además, voy a ir a Moliner 40 a recoger los ingresos de la venta del libro de Anal2 y me los gastaré íntegramente en café para alumnos. Lo prometí el primer año del libro y aún no me han pagado. Voy a cancelar el libro y cobrar la pasta.

¿Y por qué voy a cobrar? Porque, noticia noticiosa, éste es mi último año de Anal2. La va a dar el prof. Espí, y yo pasaré a dar Análisis de Circuitos de primero (menos mal que no deja de ser anal, aunque sea 1). Apañados van los de primero, porque lo único que vi de análisis lo vi en el año 90 en la carrera de Físicas.

Esto es lo que hay. Podía haber más, pero no sería lo mismo.

Nos vemos

Qué duro es que de vez en cuando te asalte de la certeza de que te equivocaste, y de que toda la vida vas a pagar por tu error.

Si pudiera, hacía un CTRL+ALT+SUPR de mi vida

Nieve

Esto es lo que entendemos por "ir a la nieve"

Lunes

Con la habilitación llamando a las puertas de Roma, mientras yo taño la lira y tres hermosas concubinas ligeras de ropa me dan uva.

¡Qué pocas ganas de todo! Pero sigamos, buscando un norte, aunque falso, hacia el que dirigirnos. Luchemos por llegar a algún sitio.

El sábado fuimos a ver la nieve, ya os contaré cuál es mi concepto de ver lanieve y os mostraré afotos.

Egocentrismo

Siempre hablo de mí. De lo mal que estoy y de lo buen chico que soy y de la mala suerte que tengo y de cuánto me merezco todo. Es mi blog, así que no es extraño hablar de mí y de mi consecuencia. Pero a veces me suena a egoísmo rancio.

Hay mucha gente por ahí peor que yo. Con menos sueldo, sin casa, sin trabajo, con problemas serios. Problemas serios. Una vez alguien, de quien me enamoré locamente por cierto, me dijo que todos los problemas personales eran igual de importantes para cada persona. Desde fuera nos pueden parecer nimios o infantiles, pero para cada uno de nosotros nuestros problemas son complejos, dolorosos e irresolubles.

Hoy no hablo de mí. Hoy recuerdo y reconozco a toda esa gente con sus problemas, que está mejor o peor que yo, pero con problemas igual de importantes, igual de lacerantes.

Por cierto, ¿qué será de aquella mujer por la que me escapé a Madrid y me descubrió al Señor de los Anillos? Hacía mucho, muchísimo, que no la recordaba.

El tiempo infinito...

que se extiende y se desliza y lo perdemos y nos pierde para siempre

Los acantilados de la locura

En este día no laborable me dedico a cerrar vías de agua. Un poco a mi empresa, un poco a descansar. Ya estoy cansado de atormentarme, pero esta vez voy a hacer algo para cmabiar mi rumbo. Hoy empieza una nueva etapa, el camino hacia la última frontera.

El pasado jueves fui a presentar documentación para aspirar a ser funcionario alguna vez. Hay 20 plazas para 63 personas, algo que, fríamente, parece hasta razonable. Lo sería si fuese justo, si diez o doce plazas no estuviesen ya asignadas. Aún así, tengo ganas de lanzarme y pelear y darme de bruces una vez más contra el duro suelo. Parece que al final de la corrida me está yendo lo de la mala vida.

En realidad lo que está ocurriendo es que me estoy cansando de esta mediocridad, de este infinito fracaso que arrastro y me arrastra; me he cansado de perder y quiero ganar una vez, sentir ese sabor extraño y desconocido en la boca o en los dedos. Ahora, nadie sabe por qué, me han entrado ganas de pelear. Ya veremos cuánto me dura.

Quedan tres semanas para que empiecen todas mis clases, para que el tiempo libre se reduzca aún más, pero estoy dispuesto a sacrificarme algo más, a marchar, bandera al viento, en la dirección que uno debe marchar, aunque sea hacia la derrota. Decidido, orgulloso, suicida. Redoblando más fuerte los tambores.

Y en esta vorágine de buen rollito y esperanza a raudales voy a pedirle cuentas a los políticos. Ya me he hartado de ellos. Me he hartado de mantener con mi esfuerzo y con el de 40 millones de desharrapados como yo a toda esa patulea de políticos, banqueros, constructores y demás; no sólo mantenerlos, tratarlos a cuerpo de rey. Voy a intentarlo. Es mi deber y mi espíritu llamar a los corazones y conciencias de la gente, casi aborregada ya pero harta en el tuétano de sus huesos; es mi deseo exigir justicia y que los demás me ayuden. Voy a hacerlo, pronto y calladamente, hasta que mi voz resuene en el último rincón de esta desgraciada tierra.

Mañana, más.

Ahora he leído: Oveja Mansa. Leyendo: Cronopaisajes e Hyperion
Ahora escuchando: El canal celta de radioAmedida

De tanto que lo intenté

Todo está ya casi terminado. El jueves iré a presentar la documentación a Barcelona, otra vez más a arrastrar mi derrota por esta superficie marciana. Sin contar con la granizada que sigue arreciando fuera.

Esta semana necesito centrarme, así que supongo que no habrá encendidas diatribas ni apasionadas defensas o denuestos. Supongo que la semana que viene estaré más inspirado y os contaré una ideas con dos caras que ronda por mi cabeza.

Nos vemos.

Ahora escuchando el canal celta de radioAmedida.
Ahora leyendo Ilion de Dan Simmons

El largo camino de retorno a casa

Ha sido un fin de semana, otro, para olvidar. Pero vamos a lo que nos ocupa.
Me ha llamado mucho la atención esos insignes políticos que discutían de galgos y podencos acerca de los lemas de las manifestaciones contra el terrorismo. A todos nos ha parecido bien, o hemos hecho caso omiso, pero hemos seguido permitiendo que esto pase. Sólo los ecuatorianos, que vienen de un país con peores condiciones económicas, sociales y políticas, se han quedado con cara de tontos pensando: están locos estos gilipollas.
No nos damos cuenta, los que vienen de fuera sí, pero estamos completamente locos, completamente idos, viviendo ajenos a la realidad. Tengo dos ideas que se pondrán en marcha y cambiaremos todo esto.
Hoy estoy raro y se me ha ido todo de la cabeza. Perdonadme
PD. Estamos en Blogger2

La magia de los números

Estoy imprimiendo las 7 copias, número mágico donde los haya, de mi primera habilitación. Voy a caballo de todo lo que hice para la plaza de contratado doctor, por lo que en cuatro días voy a tener toda la documentación. Son más de 400 páginas, que tardan 35 minutos en imprimirse: me voy a pasar toda la tarde.

Ya dije ayer que hacía todo esto sin convicción. Os explico cómo funciona esto de la habilitación. Hay 20 plazas de habilitados a concurso. El que la saca está habilitado para ser titular, y puede presentarse posteriormente a una plaza de titular. Esta convocatoria la han firmado 150 personas, de las que calculo que se presentará unas 80 ó 90. El tribunal son siete catedráticos de siete universidades, y dan su voto positivo o negativo a cada uno de los candidatos. No se basan, por mucho que digan, en los méritos o el curriculum: son criterios personales. Por tanto, salen aquellos que ellos quieren o conocen. Yo no conozco a nadie en el tribunal y mis méritos son modestos, así que soy parte de la casquería de la habilitación, figurante, soldadito de infantería.

Me presento por orgullo torero, por decir al mundo y a quien quiera enterarse que estoy ahí, totalmente decidido a prestar batalla, aun cuando no creo en la vicoria, y con todo voy a dejarme hacer picadillo, empeñando esta vez poco caudal (gracias a amigos como Emilio y a gente que te encuentras en el camino como Pepe Jordán) y menos ilusión.
Pero no puedo dejar de pensar en el desgaste infinito que uno sufre, como ahora Alfredo, y hasta qué punto todo o nada vale la pena. Cuándo debe decir uno que ya ha apostado bastante y es hora de volver a casa.

Winnie Cooper

"Se peinaba a lo garçon..."
Despertarse obsesionado con una canción ("De haberlo sabido", Quique González), tras una noche incierta de pesadillas y carreras por los recovecos del alma, huyendo de lo que corre dentro de ti, con la enervante certeza de que todo está perdido.

Ahora preparo mi habilitación, otra vez sin esperanza ni voluntad, sólo por vergüenza torera pero sin convencimiento alguno. Lo que es una garantía segura para la derrota, lo sé hasta el tuétano de mis huesos, pero qué se le va a hacer. Es la vida, como dijo Gardel.

Pero cada vez tengo más ganas de abandonar. De abandonarlo todo. Cada vez encuentro menos razones para todo, menos fuerzas para luchar, menos ímpetu. Todo se está acabando y languideciendo. Debe de ser inmadurez, supongo que es la vida, real y descarnada, que está a mis espaldas royéndome los calcañares fiera, como a todos, y yo lo llevo cada vez con menos dignidad. A todo el mundo le pasa lo mismo. Si no, mi desgracia es aún mayor.

Por eso, quizá y espero que sea sólo por eso, cada día todos los sueños abandonados pesan más. Tanto, que me arrastran irremisiblemente hacia el abismo y tengo que recurrir a mis drogas particulares, a evadirme de una realidad que me azota día tras día y que yo me empeño en no aceptar.

Por eso, cuando ves uno de tus sueños tan cerca y te das cuenta de lo lejos que estás, no puedes sino sumirte en la melancolía.

Pero, por desgracia, no queda sino batirse. Hoy por hoy, rendirse es un canto de sirena.

Viene 2007, y yo con este cerebro

Si bien dije que la anterior era mi última entrada del año, podéis ver que mentí miserablemente. El cortés ADSL que alguien me brinda y demasiados días ocioso han hecho que vuelva a pecar, pues la carne es débil y las tentaciones de Luzbel poderosas como ejército aprestado para la batalla.

Tengo que preparar la habilitación, aunque aún no he hecho nada. Lo haré, necesito un día inspirado, pero no hay forma de encontrarlo. Pensar y pensar, rumiarlo todo una y otra vez para acabar siempre deduciendo que he fracasado personalmente; que toda la imagen que veis de mí está hueca y vacía porque no la quiero, no la deseo, aun la odio. Pero estoy atrapado en ella y ahora me arrastra. No sé qué hubiera ocurrida si hubiese perseguido mis sueños y hubiese fracasado. O incluso triunfado y logrando alguno de ellos. Posiblemente añoraría una vida como la que ahora mascullo.

Perra vida.

Ayer terminé de leer "La aventura equinoccial de Lope de Aguirre". Aguirre el Loco. Así me estoy volviendo yo: loco por no saber poner freno a mi cabeza que va más deprisa y viaja más lejos de lo que mi cuerpo puede soportar.

Feliz ano nuevo, pecadores. Yo me quedo cobijado en mi tristeza.

Ahora oyendo Mil pedazos, de Christina Rosenvinge

Dos tickets

Curioso. se la canto a mi hijo como si de una nana se tratara.

Sálvame de los bombarderos, de sucesos en lata y domingos cerrados. Sálvame, en los escenarios , de camioneros salvajes y señales de tráfico. ¿ Te vale con mi corazón en medio de la calle? O en un rincón de tu bolsa de viaje... Guardo dos tickets porque tú y yo, aún es posible sin causar dolor a nadie como tú me dices, aunque se olviden. Sálvame, saltaré el primero, soy un mar de curvas y paisajes eléctricos que acuden a tu corazón el lunes por la tarde, al callejón como gatos al aire

Ahora escuchando "Dos tickets" de Quique González

catd/lsht

Canciones de amor para tiempos difíciles/Love Songs for Hard Times

Son dos CDs en mp3 que he ido preparando según los estados de ánimo. Son cada uno un CD, uno en español y otro en inglés, con canciones que, de una forma u otra, me han ido marcando, antigua o recientemente.

Esta es mi última entrada este año en la bitácora, el día de nochebuena. Si bien pensaba poner esta entrada y el enlace a las canciones antes, el azar o el destino o la suerte, buena o mala, ha querido que sea hoy, cuando de nuevo como una insolente bofetada la vida, en fugaces atisbos que mi mirada rehuye, como digo la vida insolente y procaz me recuerda la ingente cantidad de sueños que he abandonado.

Hoy la vi. Otro hoy y otra la, otra de mis múltiples derrotas, de mis múltiples sueños e ilusiones arrugados del rincón.

Felices fiestas a todos. Yo, por mi parte, necesito unas cuantas dosis de catd/lsht

Fin de trayecto

Ya he vuelto de Tenerife, pese a Iberia que intentó desesperarme por todos los medios. El congreso fue patético, pero el viaje valió la pena. Aunque ya veremos, porque parece que este viaje me va a costar una pasta de mi bolsillo. Al final, va a ir de congreso el rector, si quiere algo.

No sé si es del viaje o natural en mí, pero estoy un poco más tonto que otros días. Voy a arreglar cuatro cuentas y a comer con los compañeros. Hoy hacemos nuestra particular comida de Navidad.

Acaba el año y con él va a empezar un nuevo esfuerzo por conseguir que todo esto se estabilice. Tendré que pelear más, pero siento que que todo esto llega a su fin. Además, me ha llegado una carta certificada que barrunto que será de la famosa habilitación. Quizá dediquemos parte del caudal a esos menesteres.

Luego volveré, cuanto tenga la cabeza desentumecida. Estoy preparando el salto a la nueva versión de Blogger.

Sueños y estrellas

Creo que comenté hace algo de tiempo que, como en medio de fogonazos, se aparecían en mi cabeza recuerdos que creía perdidos. Lo que más me preocupaba era que de momento recordaba nítidamente los sueños que había tenido incluso años antes. Algo se debe de estar rompiendo en mi cabeza.

Entroncando con esto, anoche, en ese insomnio y duermevela que me asalta consuetudinariamente hasta las tres de la mañana, comencé a recordar.

Tengo un sótano repleto de recuerdos. Todos ellos afilados, hirsutos, con aristas que cortan y cercenan cada vez que meto la mano para sacar uno y revivirlo. Tengo muy pocos buenos recuerdos, tengo pocos recuerdos que no duelan lo indecible por las noches. A veces incluso los fabrico, envueltos en algodón para que no duelan, recuerdos vicarios para sobrellevar las noches. Universos paralelos.

Tengo cien mil estrellas como sueños.

¡Cómo pasa el tiempo!

Ya estamos a 11 de diciembre, y el 2006 cae en el bosque sin hacer apenas ruido. Mi hijo cumple mañana un año, yo tengo contrato fijo, debo unas cuantas cervezas que no olvido...muchas cosas han cambiado pero todo sigue igual.

Parece ser que todo vuelve a su estado estacionario. Me estoy proponiendo que no sea así. En cierto modo me he rendido o relajado; incluso anoto menos entradas en la bitácora. En enero tendré que redoblar el paso y hacer camino. No son excusas de mal pagador: este jueves me voy a Tenerife 5 días a un congreso. Cada vez me quedan menos ganas y más miedo, me estoy haciendo viejo.

Tanto, que me han regalado la Nintendo y el Brain Training.

Perdón por la tristeza

Siguen los días y sigue la tónica. Quizá pasé por cierta euforia y llegué a creer algún día que todo lo podía conseguir; que a partir de ahora todo iba a a ir mejor (ciclotimia) . Todo lo que me he propuesto lo he ido consiguiendo, pero eso no me ha hecho más feliz. En fin.

Ahora a punto de dar a luz la nueva altopalancia.info, de nuevo nervios y prisas y estrés.

Por cierto, he vuelto del acto de nombramiento de los nuevos ingenieros de mi universidad. He ido sólo porque había comida gratis. La idea es buena: los alumnos, ya ingenieros, tienen un acto y cierta solemnidad y les homenajean. Eso está bien, pero las palabras de rectores y directores y demás próceres egregios suenan vacías, mendaces, bastardas. La realidad está ahí afuera, śordida, cruel y vulgar, y todo lo que dicen son brindis al sol, lo "políticamente correcto" que nada tiene que ver con la realidad, todo el mundo empeñado en negarla porque no luce bien. Los responsables llenos de palabras hueras (huero sí existe en el diccionario, no es un gazapo o lapsus calami) que no hacen nada por nada ni por nadie, tan engreídos y regocijados en su propia inutilidad y rodeado de una cohorte tan estúpida como ellos mismos que se mueve cual sombra borracha de luz.

He sacado dos conclusiones: que el Eclesiastés tenía razón cuando decía que todo en la tierra es apacentarse de viento, y que soy un experto en estrategia y tácticas de picaetas. tanto, que voy a escribir un artículo.

"No hay comida gratis" Robert A. Heinlein

De nuevo estado estacionario

Tras una semana totalmente fuera de onda, de nuevo alcanzo estado estacionario. Trabajando en todo lo que dejé pendiente con mi plaza, y ya centrado en todo lo demás. Cambiando a (K)Ubuntu, lo que no sé cómo va a resultar, leyendo a Reverte para darme cuenta de muchos más tienen mi misma sensación de que este país se ha vuelto definitivamente loco. Y, por último, decidiendo que necesito más tiempo para mí, para terminar de sentar la cabeza.

¡Feliz día de la marmota!

Cervezas

No me va bien el martes. pero miércoles o jueves no estaría mal. ¿Alguien se apunta? Si no, lo pospondré sine die

Un toque de color

Me lo pidió Amparo, y no se lo puedo negar. Al lunes empiezo de nuevo; este fin de semana lo dedico a volverme loco.

Por cierto, ¿ronda de cervezas el martes en el Ambit (al lado del Tranvía) a las cinco y media? No os vayáis a rajar.

Fiesta

Gloria a Dios en las alturas, recogieron las basuras de mi calle ayer a oscuras y hoy sembrada de bombillas...

Ya tengo un contrato indefinido (con todo lo que eso significa en este país) y un sueldo 300 euros más alto. Me voy a casa. No estoy feliz, pero estoy satisfecho.

La ronda de cervezas puede ser en Farmacia o el Ámbit, cerca del campus. Id pensándolo.

Mañana es el día

Con toda la documentación entregada, todas las transparencias hechas y esa sensación de que no tengo ni idea de nada, de que soy un advenedizo al que pueden desenmascarar, de que no merezco estar aquí. Los nervios del directo.
El tribunal parece gente amable y según familiares y amigos, no pasa nada.
En fin, mañana os comunico cómo quedo. Voy a seguir con mi preparación psicológica. ¡Mosquis! Me he perdido los volteos de Santa Cecilia.

Días de vino y nervios

Mañana deposito la documentación para la comisión que revisa mi contrato en este UV. Todo el mundo me anima, pero no lo consiguen. Las últimas veces que me presenté ante un tribunal me dolió tanto que aún no puedo sentarme. El lunes será un mal-buen día, pero hasta entonces lo estoy llevando con muy poca dignidad. Llegar a viejo para esto. Cosas veredes.

Manipulación televisiva

Ya os he comentado que veo muy poco la tele. Sólo tres o cuatro series muy seleccionadas. Las películas, mejor en DVD o subirse a la burra. Aunque hay un par de anuncios que duelen mucho. Muchísimo. Y ambos institucionales. El primero acerca de la TDT, en la que un ministerio nos habla de las bondades y lo felices que vamos a ser con ella. Es el futuro. Futuro que no llega a mi pueblo, ni a muchos otros, pero viendo ese anuncio nadie lo sabe. Todo el mundo cree que ya está el enemigo a las puertas. Y, por lo que me han comentado, la mierda que echan es la misma que en la analógica. Nada ha cambiado; si acaso, ha empeorado un poco. Pero un anuncio se encarga de martillearnos monótonamente sobre el yunque televisivo/telelesivo para malearnos, para acabar diciendo (que no pensando) que la TDT está aquí y hemos ido a mejor. Yo no veo la puta TDT, pero no porque no quiera, sino porque no puedo. Modifiquen su anuncio.
El segundo es de hacienda (lagarto, lagarto). Sacan a gente "normal" defraudando, y luego se ve lo que no tenemos por su culpa. Parece que por pedir una factura en negro o cosas por el estilo, todas causadas por los ciudadanos de infantería, no vamos adelante. Hay que vigilar al vecino de al lado, al hermano, al alumno, para que no defraude porque nos quedamos sin hospitales, carreteras, servicios...
Me gustaría saber qué porcentaje representa ese fraude frente al fraude de los empresarios, de los políticos, de los inmobiliarios, de los bancos. Cuánto dinero se rapiña, se esquilma de esta desgraciada sociedad para acabar enriqueciendo más a los mismos, por siempre insaciables. Todo acaba sobre los hombros de la infantería, todo salvo la riqueza, el honor y la gloria.
Moraleja: No defraudéis. Nosotros lo hacemos por vosotros. Más y mejor.
PD. Me han revisado el tipo de interés de mi hipoteca. Del 3,25 al 4,5. He tenido suerte: sólo pago 40 € más, aunque otra vez los intereses superan al capital. Pero eso no es fraude. Como decía El Jueves, el único periódico independiente que se acerca algo a la realidad: España va bien, y el extranjero no veas

Fry considers an apartment that resembles Escher’s 1953 “Relativity.” Fry: “I'm not sure we wanna pay for a dimension we're not gonna use.” [Bender falls down the staircase and continues to fall “down” the other staircases in many different directions.]

Me estoy volviendo loco

Todo sigue igual

Acabo de leer a Reverte, en sus dos artículos de esta semana y de la pasada, y me entra la desesperante desazón de que todo sigue igual. Igual no: empeorando. Este país está muy jodido, porque hemos perdido totalmente el norte, el sentido de la realidad. Nos han vendido tantos cuentos por la televisión y los periódicos, nos han cercenado de tal manera la facultad de pensar y de criticar, han degradado tanto la educación, la ética y la cultura que no tenemos criterio para nada; somos un puro rebaño engreído y altanero que sólo cree tener razón. La cosa no puede acabar bien, no al menos con los criterios europeos con los que yo me rijo: Francia, Dinamarca, Alemania, los países nórdicos...
A uno no le queda más que soñar. Dedicarse a vivir y a los suyos, y perseguir cuatro sueños y morir en el intento, porque en esta mediocridad gris como una losa de cemento me ahogo y reniego y tengo que rebuscar todas las mañanas en los bolsillos una sola razón para levantarme y seguir removiendo la mierda de este país.
No huyo, pero lo haré. El cuerpo, el alma, el corazón, la cabeza me lo pide. Irme dos años a cada ciudad europea o americana y ver mundo, vivir sabiendo que todo se acabará y todo es provisional. Acabar volviendo a Ítaca, a la Ítaca desde la que partimos, encontrándola hirsuta, pobre y desvaída, mientras conservamos en los ojos las llamas del hermoso viaje, de las puestas de sol y de las gentes que se abisman en el olvido. Ítaca, España nos da hermosos viajes porque nos obliga a huir.

Debe de ser porque llueve

Sí, debe de ser por eso. Porque hoy llueve y el día es gris y yo estoy feliz y melancólico. También empieza mi primera clase de digitales y llevo dos días sin hacer nada, dos días menos para en veinte de noviembre, en el que un tribunal juzgará si merezco o no seguir contratado. La humillación es pública, así que puede asistir quien quiera.

Por cierto, voy a hacer una invitación pública a cerveza (o agua con gas, según la filiación). Supongo que será a principios de diciembre, y están invitados aquéllos que leen estas líneas con asiduidad. Ya pondremos el anuncio en su debido momento.

Nos vemos

(Foto tomada por el que suscribe en Irlanda, no recuerdo bien dónde, pero un buen lugar para perderse, sin ninguna duda)
(Lo he buscado: The Healy Pass, entre Cork y Kerry. Según avezados críticos, el paso montañoso más bonito de Irlanda)

Plan Estratégico

El insigne rector de esta universidad. Perdón, empiezo de nuevo. El excelentísimo Rector de esta Universitat, ante la horripilante visión de la UPV royéndole los calcañares a la UV, y los negros nubarrones delas nuevas titulaciones europeas que se ciernen fieros sobre esta UV, ha acometido un plan estratégico de modernización o supervencia o vaya usted a saber qué. Es más, convoca a la comunidad universitaria a que colabore en tan infaustos y onerosos momentos a ver qué hacemos. Este rector supongo que reacciona ante el hecho de que la universidad está ante el borde de un precipicio muy peligroso. Le queda poco en este convento, y no querrá pasar a la historia de la UV, la poca que le quede, como el rector del hundimiento. Aunque su excelencia olvida un par de cosas. La primera es que no se puede hacer en un día lo que no se hizo durante años. Porque son 16 años de rectores penosos que se han olvidado del bien de la universidad con el fin de satisfacer las aspiraciones personales de los caciques departamentales. 16 años anquilosando todas las estructuras, cogiéndosela con papel de fumar y haciendo brindis al sol mientras la compentencia, la compentente UPV crecía inteligentemente en alumnos, capital, edificios, personal, prestigio, poder y supongo que tiranía. Aquí se contentaban con saciar su poder y alimentar ese valencianismo o catalanismo rancio (ni lo sé ni me importa) que carcateriza a las universidades que quieren ser europeas.
Lo segundo es que nadie que valga dos perras va a arrimar el hombro. Porque los que salen en la foto, tras 16 años de purgas más o menas declaradas y de inutilidad abyecta, son lo más inútil y lameculos que uno puede echarse a la cara. No queda gente válida; la que hubo acabó pudriéndose para sobrevivir, huyendo a mejores sitios o renegando de todo y mendigando en esta miseria a la que sen condena en este país en general, en esta universidad en particular, a los hombres honrados. Recuerdo las palabras textuales que me dijo este Rector hace 3 años, cuando la LOU y la UV nos machacaban sin piedad: "Espérese 15 años. Cuando todo el mundo se jubile no habrá problemas para que usted tenga plaza". Eso me lo dijo a mí. Como también me dijo "No le permito que nos compare con la UPV. No se lo permito". Claro, no se podía resitir la comparación.
Ahora es el momento en que todos los hombres deben acudir en ayuda de su país. Señor rector, espéreme, que voy a darle mis colaboraciones en el plan estratégico. Además, le daré la solución al teorema de Fermat, que no me cabe en el margen de este blog.

PD. Digo esto el primer mes en que esta universidad, tras 10 años, 1 mes y dos días de servicio a fecha 13 de octubre me ha pagado como contratado doctor (unos nada despreciables 300 euros más). Debía estar agradecido, supongo, pero es que no veo cómo.

Semana en blanco

Termina la semana, y no quiero permitir que acabe sin añadir una entrada al blog. Ha sido una semana extraña, con mucho trabajo (para ese tribunal que va a decidir si merezco o no renovar mi contrato) y muchos nervios y tensión y líos.

Ahora estoy leyendo el libro de Sabina: deleznable. El periodista que lo entrevista es un megalómano, un megasabiníaco y un pseudo intelectual que estropea el libro. Me gustan las palabras de Sabina, de vez en cuando, pero hay que reconocer que es un caradura, un vividor y un sinvergüenza con talento y muchísima suerte. Aunque no todo lo que diga va a misa. Pero sí le envidio una cosa: las mujeres que ha tenido y lo que ha follado el cabrón. Joder, Dios a mí me gastó una putada dándome este cuerpo (incluyendo el cerebro).

Nos vemos.

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A quien corresponda

Señores políticos y regidores de España:

¿Para qué hacer las cosas bien si se pueden hacer mal? Como de costumbre, desaprovechando cualquier ocasión de arreglar, enmerdándolo todo para mantenerse en el poder al precio que sea. El "Todo para el pueblo pero sin el pueblo" del absolutismo se ha hecho emblema y consigna de la democracia, que sólo cuida al rebaño cuando cada cuatro años ordeñan los votos. Nada que ver con los políticos de los países nórdicos, pero es lo que hay. Qué buen siervo si tuviera buen señor.

Ustedes viven en otra realidad, nos venden otra realidad mientras el día a día de los pobres y desgraciados (que seguro que ustedes piensan que es lo que nos merecemos) no da más que sacrificio y disgustos para mantenerlos a ustedes y a su inutilidad supina.

Supongo que llegaremos a los extremos de Argentina o a algo parecido al 36, cuestión de tiempo y manipulación hipócrita y descarada. Como de costumbre los jefazos gordos huirán a tierras donde el dinero todo lo puede y todos los mierdecillas politicastros lameculos de segunda se quedarán a aguantar el chaparrón. No se extrañen cuando por las buenas o las malas les cuelguen las asaduras de un peral o los pongan contra la tapia del cementerio. O vayan corriendo como las liebres, monte a través, con el plomo silbandoles en las orejas pensando que no puede ser, qué hice yo para merecer esto. Es lo que tiene hacer las cosas mal: algún día todo explota y no hay Dios que lo pare.

Nos vemos. En un lado o en el otro.

Javier Magdalena

Viviendo en playback

Ella no es una star, ella no tiene fans, vive en su torre azul y no se puede tocar. No sabe bien quién es, no le gusta pensar, viaja en ascensor, pasa de la ciudad. Ella no tiene edad, no quiere recordar y está en las nubes con su ordenador. Le asusta viajar. No hay luces que mirar, nada queda por contar, el mundo es mejor por televisión, viviendo en playback. No quere ser feliz, la gente está de más en su opinión, nada le hace reir.

O tempora, o mores! Senatus haec intellegit, consul videt: hic tamen vivit.

Todo empezó ayer, cuando apareció en mi mente una cancioncilla de "La mode", "No", contenida en su disco "La evolución de las Costumbres". Quería poner la letra, una de las muchas negaciones que he tenido en esta puta vida, algo que estaba acorde con las semanas que llevo.
Buscando en Google la letra (no la encontré) fui tirando y encontré la letra de "La evolución de las costumbres", que puse ayer, y un blog llamado "El páramo" que contenía esa letra y tenía ese interesante artículo de la manipulación. Aquí la historia se divide en dos.

1. La Mode. Ese disco, que tenía yo en vinilo, es del año 86. Por aquel entonces terminaba yo sin pena ni gloria primero de físicas, y con 18 años cualquier canción es tu himno de batalla o de derrota o de revolución. Siempre he tenido ese disco como uno de mis hitos y mis mitos de juventud. En las búsquedas no lo ponen demasiado bien, pero nunca he coincidido con los críticos, gracias a Dios. Recuerdo una canción, "viviendo en play-back", donde creía que vivía la mujer de mis sueños. Subido a la burra encontré discos de "La mode". Los fetén no me molan, quizá la movida y mis 18 años quedaron atrás, muy atrás, pero "La evolución de las costumbres" (en el vinilo salía Buñuel o Picasso diciendo un par de frases al principio y final del mismo, iconos recurrentes de mi adolescencia con significado posiblemente para mí solo) sigue siendo mi disco, sigue retrayéndome a tiempos agridulces que no volverán.

2. Al salir de aquí pasé por la puerta de Canal9, la televisión autonómica valenciana. Me fijé en la parafernalia de cámaras de seguridad, detector de metales, verjas, garitas y securatas. Ya no me pude controlar. Las instituciones del estado y sociales han perdido todo respeto. Necesitan promulgar leyes que garanticen el respeto y el honor de políticos y funcionarios, porque nadie sin esas leyes los respetaría. Lo mismo para las instituciones. El respeto lo imponen las leyes y lo ejecutan sistemas de seguridad que lo imponen por la fuerza. Además, creo que la sociedad se polariza. Gran parte permanece sedada, ebria, totalmente arrollada por la maquinaria de manipulación, y no son problema. Dejan hacer y se resignan a lo que consideran inevitable, aunque creo que no respetan, en su fuero interno, a esta sociedad, a estos políticos. Han perdido toda esperanza. El resto es radical, ya no hay medias tintas. Son fanatismos exacerbados, quizá también manipulados en otro sentido. Ni más ni menos comprensible, justificable o justo. Pero la conclusión final es: desgraciado aquel país que el respeto a sus instituciones y prohombres los tiene que garantizar la ley y la policía.

Y ya lo dijo Quevedo: Donde hay poca justicia es un peligro tener razón

Estrategias de manipulación

Galbraith escribió que es posible que "para manipular eficazmente a la gente sea necesario hacer creer a todos que nadie les manipula". El dominio y el control sobre las personas y los pueblos se lleva a cabo mediante técnicas de manipulación.

El dominio y el control sobre las personas y los pueblos se lleva a cabo mediante técnicas de manipulación. Noam Chomski lo expresa con estas palabras: "La manipulación y la utilización sectaria de la información deforman la opinión pública y anulan la capacidad del ciudadano para decidir libre y responsablemente. Si la información y la propaganda resultan armas de gran eficacia en manos de regímenes totalitarios, no dejan de serlo en los sistemas democráticos; y quien domina la información, domina en cierta forma la cultura, la ideología y, por tanto, controla también en gran medida a la sociedad".
Veamos algunos sistemas:

Crear problemas, después ofrecer soluciones.
Este método es también denominado "problema reacción-solución". Se crea primero el problema, una "situación" prevista para suscitar una cierta reacción del público, a fin de que este sea el demandante de medidas que se desea hacer aceptar. Por ejemplo: dejar que se desarrolle o intensifique la violencia urbana, u organizar atentados sangrientos, a fin de que el público sea el demandante de leyes de seguridad o policíacas que limiten la libertad, o justifiquen acciones militares. O también: crear una crisis económica para hacer aceptar como un mal necesario el retroceso de derechos sociales y el desmantelamiento de los servicios públicos.

La estrategia del "poco a poco" o la degradación progresiva.
Para hacer aceptar una medida socialmente inaceptable, es suficiente aplicarla progresivamente, a lo largo de un ciclo de 10 o 20 años. De esa manera, condiciones socio-económicas radicalmente nuevas han sido impuestas: reconversiones, desempleo masivo, precariedad, flexibilidad, relocalización, salarios que ya no aseguran ingresos mínimos, aborto, eutanasia...

La estrategia del acontecimiento inevitable y la resignación.
Otra manera de hacer aceptar una decisión impopular es presentarlo como "dolorosa pero necesaria", obteniendo el acuerdo del público en el momento para una aplicación futura. Es más fácil aceptar un sacrificio futuro que un sacrificio inmediato. Deja más tiempo para que la sociedad se acostumbre a la idea de un cambio inevitable y de aceptarlo con resignación cuando llegue el momento. Ejemplo: el paso hacia el euro y la pérdida de soberanía monetaria y económica.

Dirigirse a un público infantilizándolo.
La mayoría de los programas de TV dirigidos al gran público utiliza un discurso, argumentos, personajes, y un tono particularmente infantil, como si el espectador fuera un niño de corta edad. Cuanto más se intente buscar engañar al espectador u oyente, más se tiende a adoptar un tono infantilizante. ¿Por qué? Si se dirige a una persona como si tuviera la edad de 12 años, sin plantearle nada que le cuestione, tendrá, con cierta probabilidad una respuesta o reacción desprovista de sentido crítico.

Utilizar el aspecto emocional y no la reflexión.
Adolf Hitler decía: "Por medio de hábiles mentiras, repetidas hasta la saciedad, es posible hacer creer a la gente que el cielo es el infierno y el infierno el cielo... Cuanto más grande sea la mentira, más la creen (...) Me valgo de la emoción para la mayoría y reservo la razón para la minoría".

Mantener al público en la ignorancia y la mediocridad.
Hacer de forma que el público sea incapaz de comprender el mundo en que vive y los métodos utilizados para su control y esclavitud. Que piense: "No se puede hacer nada". Se consigue con la calidad de la educación, con la programación de los medios de comunicación. Para la mayoría, la mediocridad. La excelencia solo para una minoría elitista. Una mentira o una media verdad repetida por un poderoso medio de comunicación, o una institución científica, se convierte en una verdad de hecho; viene a constituir "una creencia", algo intocable. La propaganda tiende a favorecer no verdades sino "creencias".

Reemplazar la acción revolucionaria por la culpabilidad y el individualismo.
Hacer creer al individuo que él solo es el único responsable de su desgracia, a causa de la insuficiencia de su inteligencia, de sus capacidades, o de sus esfuerzos. Así, en vez de asociarse para luchar, el individuo se autodevalúa y se culpabiliza, lo que genera un estado depresivo que le inhabilita para la acción. Un ejemplo es la aceptación de millones de personas en paro o en la precariedad sin ejercer la mínima protesta. Otro es el auge de un asistencialismo de nuevo cuño que a través de las ONG canaliza los sentimientos de culpabilidad y contribuye a eliminar la conciencia política de los problemas.

Conocer a los individuos mejor de lo que se conocen a sí mismos.
En el transcurso de los últimos 50 años, los avances acelerados de la ciencia han generado una brecha creciente entre los conocimientos del público y aquellos poseídos y utilizados por la élite dirigente. Gracias a la biología, la neurobiología y la psicología aplicada, el sistema ha logrado un conocimiento avanzado del ser humano. Esto significa en la mayoría de los casos que posee un mayor control y un mayor poder sobre las personas que las personas sobre ellas mismas. El que fuera director de la Coca Cola, David Wheldon, expresaba así su estrategia de dominación: "Ante la dificultad de prever como será el consumidor del futuro, la solución es crearlo nosotros mismos desde el presente con la ayuda de buenas ideas y buena publicidad. El consumidor del futuro va a estar donde queramos que esté". La verdad es que no hay equipo de sociólogos o psicólogos capaz de rivalizar con los que emplean las grandes compañías transnacionales.

Controlar la democracia.
"Un mundo feliz", de Aldoux Husley, imaginaba o que sería una dictadura perfecta: una dictadura con apariencias de democracia, con individuos genéticamente condicionados. Un sistema de esclavitud basado en el consumo y la diversión, donde los individuos amaran más que a su vida su propia servidumbre, donde ese amor llevara por nombre "libertad". La manipulación es insostenible sin apariencia de democracia. La democracia real es intolerable para el que busca manipular. Reclamar hoy la democracia real, autogestión, es ilegal. Está prohibido por ley pasar de la "participación".

Manipular el lenguaje.
A la miseria no se la puede llamar hambre, porque el hambre es sólo cuestión de comer. El hambre no es un asesinato político ni un genocidio, aunque deje sin vida a más de 100.000 personas a diario, sino un problema de sequía, malos gobiernos y catástrofes naturales. A la condena al trabajo forzado de los niños, esclavitud infantil, se la llama "trabajo de los niños". A los países que han sido esquilmados y empobrecidos por el latrocinio de las grandes empresas y los intereses de las grandes potencias y que tratan de salir de la miseria acatando las recetas de los que les han robado, se les llama "en vías de desarrollo". A los inmigrantes que huyen del hambre se les llama "ilegales". A las personas que buscan trabajo se les llama "mercado de trabajo" o "capital humano". A las personas que ofrecen sus recursos mentales y físicos en las empresas, se las llama "recursos humanos". A las ayudas humillantes que dicen prestar los que primero han robado, les llaman "cooperación". A dar lo que nos sobre, delante de todo el mundo, lo llamamos "solidaridad".
Nombrar el mundo es la base de toda humanización. Repetir las etiquetas que pone el poder para nombrarle, la de toda manipulación y degradación del ser humano. La miseria más profunda que puede sufrir el hombre es la de su ignorancia promovida y consentida.

M. Araus y F. Sandalio

(Este artículo está incluído en el último número de la revista Tribuna de Europa)

La evolución de las costumbres
(La Mode, 1986)

Se restauran leones
se reparan conciencias
se restañan heridas
se curan impotencias.
Se interrogan las sombras
se auscultan los silencios
se prepara el futuro
se pulen los espejos.

Se nos toma por bobos
se alimenta a los cuervos
se ha perdido la magia
se conjuran los necios.

Son los tiempos modernos
que nos toca vivir
se aplazó el sueño eterno
es mejor no reír.
Se hacen ferias de muestras
de la modernidad.
A los cuentos de niños
se les cambia el final.

Se renuevan las olas
se renuncia a los sueños
se crecen los enanos
se recubre a los teatros
Se acaban las princesas
se nos termina el tiempo
se equivocan las luces
se abaratan los genios.

Se ha pasado de todo
se presume de nada
se conjuran los necios
se nos mueren las hadas.
Se hacen ferias de muestras
de la modernidad.
A los cuentos de niños
se les cambia el final.
Son los tiempos modernos
que nos toca vivir
se aplazó el sueño eterno
es mejor no reír.

Son los tiempos modernos
que nos toca vivir
se aplazó la Edad de Oro
es mejor no reír.
Se hacen ferias de muestras
de la modernidad
A los cuentos de niños
se les cambia el final.

Cuento sin moraleja

Rafa trabajaba desde hacía 12 años en aquella empresa. Contratos basura y veranos en el paro, pero ya llevaba 6 años con algo de continuidad. Así que decidió pedir que le hicieran un contrato indefinido y le subieran el sueldo. Aceptaron.
Aunque había unas cuantas condiciones. En primer lugar, pusieron un anuncio en el periódico y ofertaron su puesto de trabajo al público en general. Al cabo de un mes, reunieron a todos los candidatos y les pidieron que prepararan 6 copias de su curriculum y 6 copias de una planificación de su trabajo en el caso de que obtuvieran el puesto. Los convocaron para que, un día, ante un tribunal formado por varios profesionales de distintas empresas, expusieran su curriculum, su propuesta de trabajo y realizaran un ejemplo práctico de su trabajo ante ese tribunal. De entre todos, elegirían a quien se quedaría el puesto de trabajo.

Moraleja.
Ya he dicho que este cuento no tiene moraleja. Eso es lo que hace mi universidad con mi puesto de trabajo. Esto quema un poco, máxime cuando ves a compañeros y amigos haciendo lo mismo que tú, cobrando el doble y sin haberse complicado tanto la vida. No concibo una empresa con semejante proceso de selección, no creo que fuera muy popular. Pero estas son las reglas, y las tomas o las dejas.
Pero no debo quejarme. Hago lo que me gusta, trabajo con amigos, estoy a gusto, me pagan, hago lo que me gusta y tengo total libertad para todo. Además, sólo yo me he presentado para mi puesto de trabajo. Pero a veces uno no puede dejar de quemarse.
Sobre el 20 o 21 de noviembre os invito a asistir a mi proceso de selección. Es público y supongo que será algo surrealista. Todo el mundo podrá venir a esa humillación pública con la que mi empresa premia mis años de servicios.

2 años y pico

Es lo que tiene el peor septiembre de mi vida: se me olvidó nuestro cumpleaños.
El 14 de septiembre cumplimos (mejor decir cumplí, porque estoy más solo que la una) cumplí dos años. Dos años y pico anotando con más o menos constancia las cosas consuetudinarias que acontecen en la rúa.
Esta bitácora ya no pretende nada: quizá en un tiempo pretendió crear opinión o escuela, pero ya me he dado cuenta de que no interesa nada a nadie, de que estamos contaminados por esas miasmas políticas que con largo brazo alcanzan e infectan a todos.
Así que sigo manteniendo este diario de mi hundimiento personal y espero que transferible, en días en los que no veo más allá del lóbrego can que despida el día.

Unforgiven

She was a comely young woman and not without prospects.
Therefore it was heartbreaking to her mother that she would enter into marriage with William Munny, a known thief and murderer, a man of notoriously vicious and intemperate disposition.
When she died, it was not at his hands as her mother might have suspected, but of smallpox.
That was 1878.
Some years later, Mrs. Ansonia Feathers made the arduous journey to Hodgeman County to visit the last resting place of her only daughter.
William Munny had long since disappeared with the children... some said to San Francisco where it was rumored he prospered in dry goods.
And there was nothing on the marker to explain to Mrs. Feathers why her only daughter had married a known thief and murderer, a man of notoriously vicious and intemperate disposition.

La misma historia

Todos los fines de semana son igual. Esa sensación de que podía haber logrado otra vida en la que estaría igual de amargado. Necesito un chute para el corazón, necesito la versión recíproca de "Alguien que cuide de mí", necesito soñar con que Christina Rosenvinge me cante esa canción al oído con la voz aterciopelada por el bourbon.
Pero dejándonos de toda esa melancolía crónica, esta semana pasada y la que entramos y alguna más estoy preparando documentación para que me renueven el contrato. Porque ahora, esa universidad tan justa como el rey Salomón en una de sus curdas de morapio, me exige un tribunal y un proyecto docente y una lección a sorteo y supongo que una sodomización para que me renueven un contrato laboral. En fin, el que paga manda, y esto no deja de ser una empresa mal llevada, así que si quiero seguir me toca bailar esta tarantela. Aparte de eso, sigue el mar de fondo, sigue la incertidumbre, esta situación en la que pierdes el tiempo a espuertas (a capazos se dice en mi tierra) y que te azoga las entrañas tiene más caras que no se pueden desvelar, aquí y ahora, por motivos de seguridad nacional; aunque me comprometo a hacerlo cuando todo haya pasado.
Pues aquí estoy, cometiendo a veces el error de hojear un librillo turístico de Escocia o viendo películas de Irlanda. "Demasiado para Gálvez". Necesito viajar durante mucho tiempo. Necesito hacer camino para llegar a Ítaca una vez más.

Café amargo

Acabo de tomar un café y hablar un rato con Emilio del marasmo generalizado que nos ahoga fiero. Se sigue confirmando mi sensación (y no suelo equivocarme): esto se hunde.

Me queda la sensación de que el suelo desaparece bajo mis pies, y siempre milagrosamente me aferro a las raíces, hago pie y voy un paso adelante, pero todo se desmorona y prolongo mi agonía, incapaz de alcanzar tierra firme, o aguas seguras.

Cada día el café está más negro, más amargo, más fuerte. Justo como a mí me gusta

Impasible el ademán

Anoche, entre mis acostumbradas pero no por ello mejores pesadillas, se me apareción la frase "algo salvaje", y no sé si creí recordar y estaba en lo cierto que era una película en la que un sencillo, rutinario, aburrido contable, poco dado a las aventuras, conoce a un chica alocada y peligrosa que le traerá de cabeza mientras le roba el corazón. Hace tiempo que creo que necesito algo salvaje que me alegre el corazón, pero me preguntaba ¿qué haría si algo salvaje llamase a mi puerta? Posiblemente renunciaría a ello, continuaría con mi abúlica, monótona y deleznable vida.

Lo intento

Esta semana llevo algo de esperanza recuperada. Ante la vista del tenebroso abismo en el que me mezco, he comenzado a preparar la documentación para esa especie de oposición que se avecina. Como en todos mis procesos críticos, me rijo por los métodos de aproximaciones sucesivas, y me acerco a mi meta a velocidades cada vez mayores. Este viernes tendré material suficiente para acallar mi conciencia. Si no, mal.

Y no me he prodigado demasiado en entradas a la bitácora. La vida sigue cañoneándome sin compasión en todos los frentes, y bastante hace uno con llegar al otro día en condiciones razonables para aguantar otro asalto más.

Pero todo va pasando factura, y cada vez cuesta más encontrar razones para seguir peleando por lo monótono, cuando todos tus sueños están muertos y enterrados, cuando fabricas un triste remedo de fe para decirte a ti mismo que al final, algún día en algún lugar algo saldrá bien.

Felicidades, Pilarín

Cambio de planes

Y van mil. Ya todo ha llegado al final del precipicio. Mi vida interior, mi vida personal está completamente muerta, con certificado de defunción. En toda mi vida ya no existe ni un solo minuto para mí mismo. Completamente desfondando, absolutamente hundido, lastrado por absolutamente todo, tan sólo queda pelear por sacar la cabeza del agua.

Soy consciente de que todo esto pasará, pero tengo que luchar para que eso ocurra. Tengo que pelear para lograr una posición estable que me permita aforntar alguna que otra aspiración personal. Ahora mismo mi vida está plagada de emergencias, prioridades, compromisos, lastres. Las noches insomnes están tachonadas de deseos de huir, de abandonarlo todo y a todos; pero aún más peligrosos son esos destellos, esas fulguraciones en las que a mi mente afloran recuerdos de miles de sueños pretéritos. Imágenes de sueños que tuve hace años afloran ahora con una nitidez hasta dolorosa. Algo se está rompiendo dentro de mi cabeza.

Con todos mis sueños muertos y casi enterrados (sólo queda ya dar sepultura a mi Land Rover), no me queda otra opción que refugiarme en la cotidianeidad, en el aburrimiento, en la pelea fragosa y ramplona, con la esperanza de que algún día vualva a ver la luz y pueda pelear por algún sueño.

Mientras tanto, sólo pienso en huir a un país sin tratado de extradición.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan azules los astros a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise y a veces ella también me quiso,
En noches como ésta la tuve entre mis brazos,
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo, sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca. Y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles,
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuanto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro, sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor y tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque esta sea el último dolor que ella me causa
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

¿Cuándo ocurrirá esto en España?

Movidos por las intervenciones políticas cada vez más frecuentes en la apreciación de los acontecimientos del pasado y por los procedimientos judiciales que atañen a historiadores y pensadores, queremos recordar los siguientes principios:

La historia no es una religión. El historiador no acepta ningún dogma, no respeta ningún interdicto, no conoce tabús. El historiador puede ser irritante.

La historia no es la moral. El papel del historiador no es exaltar o condenar, sino explicar.

La historia no es la esclava de la actualidad. El historiador no aplica al pasado esquemas ideológicos contemporáneos y no introduce en los acontecimientos de otras épocas la sensibilidad de hoy.

La historia no es la memoria. El historiador, en un proceso científico, recoge los recuerdos de los hombres, los compara entre sí, los confronta con los documentos, con los objetos, con los rastros, y establece los hechos. La historia tiene en cuenta la memoria, pero no se reduce a ella.

La historia no es un objeto jurídico. En un Estado libre, no corresponde ni al Parlamento ni a la autoridad judicial definir la verdad histórica. La política del Estado, aun cuando esté animada por las mejores intenciones, no es la política de la historia.

Violando estos principios, artículos de sucesivas leyes, notablemente las de 13 de julio de 1990, 29 de enero de 2001, 21 de mayo de 2001 y 23 de febrero de 2005, han restringido la libertad del historiador; le han dicho, so pena de sanciones, qué debe investigar y qué debe encontrar, le han prescrito métodos e impuesto límites.

Pedimos la abrogación de estas disposiciones legislativas indignas de un régimen democrático.

Jean-Pierre Azéma, Elisabeth Badinter, Jean-Jacques Becker, Françoise Chandernagor, Alain Decaux, Marc Ferro, Jacques Julliard, Jean Leclant, Pierre Milza, Pierre Nora, Mona Ozouf, Jean-Claude Perrot, Antoine Prost, René Rémond, Maurice Vaïsse, Jean-Pierre Vernant, Paul Veyne, Pierre Vidal-Naquet y Michel Winock.

Este es el peor septiembre de mi vida

El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida. El peor septiembre de mi vida.

Lo siento, pero no puedo. Me es imposible contener esta avalancha que me desborda interior y exteriormente. Quizá mañana, cuando todo vaya volviendo a sus nuevas posiciones de equilibrio...

10 canciones

10 canciones que escuchar en la penumbra de un hotel en Madrid, una noche húmeda, fría, lluviosa, con una botella de Glennfiddich y quizá un revólver cerca, mientras en la tele sin voz se arrastra una película en blanco y negro de los hermanos Marx o de Capra.

El orden es irrelevante.

• 1000 pedazos (Christina Rosenvinge, la versión en directo de Flores raras. Igual hubiese servido Alguien que cuide de mí, con su voz aterciopelada y gastada a la vez en el mismo LP. Ella hubiera sido una de mis mujeres ideales, pero no pudo ser)
• Cambio de planes (Los Secretos, Cambio de Planes. Dudaba también con Hoy la vi, de su disco homenaje. En realidad cualquier canción de Los secretos se te clava en el corazón y te lo desgarra hasta que cierras los ojos incapaz de soportar el dolor)
• Meat is murder (The Smiths, Meat is Murder. Uno de mis primeros vinilos en mi adolescencia, con todo el dolor que eso me hace recordar)
• Hallelujah (Leonard Cohen, Various positions, pero no sé si quedarme con la versión de Elisa, Lotus)
• Sultans of Swing (Dire Straits, Dire Straits. La versión de estudio, donde se oye hasta el último y más leve punteo de la guitarra, con la mente extática. Pero podría cambiarla por On every street, o Je suis desole)
• Prospero Speech (Lorena Mckennit, The mask and mirror. La voz, la voz nada más)
• Tu nombre me sabe a hierba (Joan Manuel Serrat, La paloma. Si la volviese a oír ahora ya no lo podría resistir y moriría de pena), aunque dos días después la cambio por algo de Quique González: alhajita, calles de Madrid, reloj de plata...
  
• Roxanne (Police, Ouland D'amour. O quizá Message in a bottle o Fields of Gold o ...)
• Lluvia en soledad (Celtas Cortos, Tranquilo majete. Pero también Cálida trinchera o Aguantando el tirón)
• Al calor del amor en un bar (Gabinete Caligari, Al calor del amor en un bar. Todo Gabinete, de principio a fin. Cuatro rosas, Camino Soria, Queridos camaradas, Delirios de grandeza)

Obviamente no están todas las que son, pero sí son todas las que están. ¿Inmaculate Fools, Simple Minds, Duncan Dhu, Radio Futura...? Son las canciones de amor para tiempos difíciles. Esta semana las necesito más que nunca.

Hoy no estoy para fiestas. Lo siento.

Noticias en España

De vez en cuando la música me aburre y me apetece enterarme de qué se cuece en este país. Oigo muchas veces Radio5TodoNoticias, algo que ya he comentado más de una vez.

Y últimamente me estoy descorazonando. Más. En España todas las noticias las copan los políticos. Se han convertido en los actores, en los ejecutores mediáticos. Con su dominio y presión y depresión sobre los medios de comunicación han conseguido que todo gire alrededor de ellos: deporte, cultura, ciencia, sociedad, catástrofes. siempre hay uno de ellos (o varios, ya que les gusta el gregarismo hasta en la defecación) allí, centinela, como si quisieran controlar que nada escape a su influjo hediondo y pestilente.

Ya no quedan grandes hombres, grandes deportistas, grandes políticos. Tan solo una caterva inmoral e infame de hombrecillos, monicacos y cagamandurrias aferrados al poder cainita, ensoberbecidos en su mediocridad, acogotando a quien descolle o intente hacer las cosas bien o sobrevivir, empeñados en vender en los periódicos y la televisión y la radio ese mundo virtual que han decidido vendernos, sistemáticamente, con la intención de que acaba
emos por creérnoslo, intentando que a fuerza de repetir mentiras mil veces, machacándonos con ellas, creamos que son válidos, honrados, honestos y que representan al país y a la sociedad.

El subyugante sabor de la derrota

Ha pasado el mes de agosto, y debe ser que la depresión post-vacacional ha ahondado aún más si cabe mi sempiterna melancolía.

No sé por qué extraños vericuetos ha llegado, qué insondables circunvoluciones ha recorrido, pero anoche tuve otra certeza más, un capítulo adicional en la enciclopedia de certezas que con la edad voy redescubriendo en los pliegues de mi memoria: ya estoy derrotado.

Toda la vida soñando, muriendo para llegar a algún sitio, y uno termina dándose cuenta de que ha llegado tan sólo a alcanzar míseros espejismos de sus sueños, ajados remedos de felicidad, fantasmas, espectros y logros que no satisfacen a uno mismo.

Rodeado de enemigos, tan sólo mi estructura interior, aquella que únicamente la muerte voluntaria o impuesta puede derribar, permanece como salvación, como asidero, como único soporte cuando todo mi derredor se hunde y me arrastra y sólo el sacrificio y la resignación impiden que formatee mi vida y empiece una nueva lucha.

Me he rendido, he dejado de luchar, tan sólo mantengo un tono muscular que impide que todo se colapse, tan sólo achico lo preciso del agua que hago como para mantenerme a flote, ni siquiera con dignidad. Ni siquiera con la dignidad interior que uno necesita para dormir por la noche.

Formateo

Comienza el curso. Como todo lo que este país lame, la sórdida maquinaria apenas si responde en el primer día de trabajo, haciéndome renegar una vez más, y van mil, de esta desgraciada tierra en la que vivo.

Por lo demás, todo sigue igual. desencantado, hastiado, amargado. Con ese cosquilleo en la nuca y el reuma que se resiente, avisando de la tormenta. Heridas de soldado viejo que avisan de la que se avecina, no por esperada menos temible. Ya os contaré, pero llevo ya dos años cavando trincheras y refugios y parapetos y minas y contraminas y casamatas y salidas de emergencia. Algún día esto explotará y quiero vender caro mi pellejo.

Ya decía en mi anterior entrada que a la hora de la verdad olvido los temas que en mi mente he bordado con anterioridad. Si no me sale mal, hablaré de clases de hombres, y hablaré de lo viejo que cada vez más me siento. Pero hoy voy a hablar de formateo. De resetear mi vida.

Un par de palabras de jerga informática: formateo y resetear. Significa algo así como volver a las condiciones iniciales, reiniciar la partida partiendo de cero. Volver al principio, como sugería Vizzini en La princesa prometida. A mí me gusta más el símil de arar el barbecho o el campo para plantar la nueva cosecha.

Todo ha aflorado en mi mente a raíz de que mi ordenador portátil lleva ya 4 ó 5 años almacenando información, basura prescindible al fin y al cabo. Siempre renuente a borrar nada con ese ilusorio respaldo para por si acaso. El ordenador ya agoniza, renquea, y tengo que formatearlo.

En cierto modo eso significa formatear mi vida. Hacer copias de seguridad de 5 años de vida pasados, a sabiendas que, cuando pretnedamos recuperarlo ya será todo imposible. Acumular recuerdos en un desván húmdo, insalubre y repleto de ratas que devorarán los recuerdos. Pero olvidamos esa certeza y nos confiamos falazmente en que, si alguna vez lo necesitamos estará allí. Acallamos la conciencia y hacemos sitio a la nueva vida que viene, a costa del pasado que ya no volvió.

A veces me apetece formatear mi vida. Pero hay recuerdos imborrables, y no felizmente imborrables. Recuerdos que se hundirán conmigo en el abismo, que me arrastrarán al abismo. Pero aun así me apetece de vez en cuando formatearme.

Es curioso. En la intimidad, cuando tengo algo de tiempo para reflexionar, son muchas las ideas que surgen para ser consignadas adecuadamente en esta bitácora. Pero el momento de la verdad llega y mi mente se queda en blanco. Hoy es el día de la Esperanza, fiesta grande, y estoy yo en la universidad terminando últimos trabajos antes que de nuevo vuelva la monotonía a enseñorearse de mi vida.

Pero qué se le va a hacer. Esperaremos a las musas.

Agosto de 2006

Una miniescapada a la universidad, a atorar vías de agua. Un mes patético que nada ha hecho por mí ni por nadie sino ahondar en el derrumbe.

Lega septiembre y se abrirán varios frentes esperados, no por ello menos dolorosos: la plaza, las clases, el currículum...

Y el mundo sigue rodando, injusto e inicuo, impasible el ademán. Recordar el Líbano, las ganancias de los bancos que crecen y crecen, este país que hiede y supera mi umbral del dolor, como algunas mujeres lo hacen y no precisamente con su olor. A este país le falta mucho, pero que mucho por hacer. Pero a lo visto aquí nadie tiene ganas ya de nada. Es comprensible.

En septiembre retomamos el pulso. hasta entonces, larga vida.

Agosto de 2006

Una miniescapada a la universidad, a atorar vías de agua. Un mes patético que nada ha hecho por mí ni por nadie sino ahondar en el derrumbe.

Lega septiembre y se abrirán varios frentes esperados, no por ello menos dolorosos: la plaza, las clases, el currículum...

Y el mundo sigue rodando, injusto e inicuo, impasible el ademán. Recordar el Líbano, las ganancias de los bancos que crecen y crecen, este país que hiede y supera mi umbral del dolor, como algunas mujeres lo hacen y no precisamente con su olor. A este país le falta mucho, pero que mucho por hacer. Pero a lo visto aquí nadie tiene ganas ya de nada. Es comprensible.

En septiembre retomamos el pulso. hasta entonces, larga vida.

Cerrado por vacaciones

Al menos, eso espero

Estoy, pero me estoy yendo. Considerad esto cerrado hasta septiembre y buena canícula

La Caixa

Veo poco la tele. Porque no tengo tiempo, ni cuajo, y porque me quedan unas cuantas neuronas que necesito conservar para trabajar. Así que me dedico a ver unas cuantas series más o menos deleznables y a leer un poco, cada vez menos (series: CSI, House, Mentes criminales, sin rastro. Ahora leo anécdotas de los borbonas, de Fisas, y lo peor de todo es que no sé por qué).
Ayer, viendo CSI, me pilló un intermedio con esa publicidad que me pilla en stand-by y que me resbala absolutamente. Hasta que un anuncio de la La Caixa me hizo hervir la sangre y me agrió el estómago.
Las empresas que más ganan de España produciendo menos, que en otros tiempos se llamó usura y ahora finanzas, alguien sin vergüenza ni sentimientos, presumía de lo comprometida que está con la sociedad y buscaba genete similar, para darle un premio. Aquellos solidarios que con su buen rollito y su abnegación se dedican a salvar al desgraciado, quiera o no quiera salvarse, independientemente de quién haya causado su desgracia, de 15 a 18 horas los días laborables.
Algo por otro lado muy parecido a las empresas de energía, que ahora son todas verdes y se encargan del medio ambiente.
Este país es el peor país del mundo, y sus habitantes los más necios. Súbditos del capital corrupto y de los políticos sinvergüenzas, peones que nos dejamos manipular y permitimos sus mentiras y les bailamos el agua mientras juegan con nosotros. La película de Matrix está inspirada en España, con unos seres deleznables que se empeñan en vender una realidad a medida, a su medida, una mentir machacada hasta la extenuación, métodos de Goöebels para mentir a las masas aborregadas que prefieren creer lo prefabircado a pensar, a criticar.
España es el peor país del mundo, y somos la vergüenza de Europa, como decía Reverte. Hemos perdido la perspectiva y nos dejamos llevar por estos abominables personajes.
Dios mío, que buenos vasallos seríamos si de una puta vez en la vida tuviéramos un buen señor.
Pero no nos lamentemos, la culpa es nuestra por ser incapaces de pedirles cuentas a esos facineros que nos gobiernan y exigirles decencia o echarlos a la calle de las peores maneras. Acabaremos como en Argentina.

Los orcos a quienes perseguimos tomaron prisioneros a dos de mis amigos. En semejantes circunstancias el hombre que no tiene caballo irá a pie y no pedirá permiso para seguir el rastro. Ni contará las cabezas del enemigo salvo con la espada.

Reverte me puede

(Publicado en el Semanal 976, del 9 al 15 de julio de 2006, por A.P.R.)

Tengo un problema. Viajo, salgo al extranjero. En aeropuertos y hoteles debo mostrar mi documento de identidad. España, pone de momento. Eso significa que cuando un recepcionista de hotel francés, una editora alemana o un periodista norteamericano me miran el careto, están viendo a un español. Y lo que es más grave: creen que están viendo a un español. A uno de los de ahora, ojo. El matiz es importante. Hace veinte años ibas por ahí y la gente pensaba: anda, mira, uno de allá. De un país normal, como todos, con su política, su economía, sus cosas. Un ciudadano europeo, y punto. Así caminabas por la vida sin complejos, pidiendo un café en Viena, un vino en París o una cerveza en Londres sin que se te cayera la cara de vergüenza. Y era un alivio que al fin fuera de ese modo, porque algunos nos habíamos echado la mochila al hombro cuando todavía, al conocer tu nacionalidad, la gente preguntaba qué tal nos iba a los españoles con Franco. Era de lo más incómodo. Pero a finales de los setenta la cosa cambió. Ser español se miraba incluso con simpatía, por la transición política y demás. Pero hace tiempo que no. Quiero decir que ahora, otra vez, da vergüenza. La gente ya no te mira compasiva, como durante la dictadura, ni simpática, como luego. Ahora unos te miran confusos, no sabiendo a qué atenerse, y otros con recelo, como diciendo: aquí tenemos a otro de esos anormales.

Porque vaya manera de hacer el ridículo, la nuestra. Qué forma de exhibir el esperpento de nuestra estupidez. Porque si la basura nacional la guardásemos para uso interno, todavía. Pero no. Hacemos bandera de ella, ondeándola sin rubor en cualquier foro exterior que se tercie. Ya me dirán ustedes con qué cara te paseas por el mundo el mismo día en que ocho eurodiputados españoles proponen al Consejo de Europa, a estas alturas de la feria, que declare el 18 de julio, aniversario del comienzo de una guerra civil española de hace setenta años, día internacional de denuncia del franquismo. O mientras aquí se aplaude a un fulano del IRA que hace chascarrillos públicos sobre las leyes españolas -¿imaginan a uno de Batasuna mofándose de la Justicia británica en Inglaterra?-. O mientras el director de un instituto público barcelonés boicotea, con carta remitida a Bruselas, una campaña informativa del Banco Central Europeo dirigida a los estudiantes, porque, al ser traducido a las lenguas autonómicas españolas, el folleto tiene una versión en catalán y otra en valenciano: «Greu error, contrari a tota evidència científica, com és considerar que català i valencià són llengües diferents». Y todo eso, mientras el Gobierno español deja atónito al parlamento europeo intentando que las distintas lenguas oficiales de aquí se utilicen allí -cosa que hace maldita la falta y cuesta una pasta-, pero sin garantizar que aquí el español se utilice donde se debe utilizar. Algo, por cierto, que durante su largo manejo del poder tampoco garantizaron, sino todo lo contrario, los ahora indignados pasteleros del amigo Ansar y el Pepé.

Por eso ahí afuera cada vez saben menos a qué atenerse con nosotros. Pero qué quieren estos tíos, se preguntan los corresponsales extranjeros. De qué van. Y al ridículo contumaz que hacemos ante el resto de Europa, al triste espectáculo de esta carrera de despropósitos suicidas, a la demagogia, a la incultura y a la poca vergüenza de nuestra clase política, añadimos el sainete de nuestra política exterior, la imperdonable incompetencia en cuestiones islámicas y norteafricanas, las fuerzas armadas desarmadas humanitarias de género, el choteo soberano, justificadísimo a la vista de este carajal de naciones marca Acme, que se traen en Gibraltar. A ver qué puede esperarse de un país al que hasta el Gobierno senegalés se toma a pitorreo, dándole lecciones sobre derechos humanos. Que tiene huevos. Pero quién va a respetar lo que denigramos nosotros. En esta España corrupta, oportunista, que no es más insolidaria e hija de puta porque no puede, las únicas alternativas son la sonrisa abyecta cuando se es débil, o el exterminio despiadado del adversario cuando hay poder suficiente y ocasión para ello. Poniéndolo, de paso, todo al mejor postor: memoria, presente y futuro. Y, encima, tanta vileza y mala fe, tantas vergüenzas y miserias, las exportamos sin pudor, exhibiéndolas ante un mundo que se frota los ojos, asombrado. De ahí mi repugnancia a que, como español que tengo la desgracia de ser, me pongan en el mismo saco que a ese director de instituto barcelonés o a esos ocho eurogilipollas.

Se acabó

El curso toca definitivamente a si fin. He corregido mis exámenes, he impartido un cursillo de webs y ahora me queda poner las actas, traducir y corregir 3 ó 4 artículos y preparar la superoposición a mi contrato laboral. Malos tiempos, pero mi mente descansa: hoy me lo tomo de fiesta hasta el lunes.

Seguiremos escribiendo. Buen verano.

No hay manera

Ya no sé qué poner, horas bajas en mi blog, seguramente por la inacción que impone el verano