Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d´Austerlitz.

Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de san Martín.

Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,
pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

Artista: Joaquín Sabina
Album: Dímelo en la calle
Canción: Peces de ciudad

Arturo Pérez Reverte, entrevista (extracto) en El Semanal 956 del 19 al 25 de febrero de 2006

XL. Dice en la novela, a través de la discusión de los personajes, que este mundo ha perdido el sentido de lo sagrado, la conciencia de la muerte.

A.P.-R. El ser humano ha olvidado que no tiene otro remedio que convivir con el espanto de la naturaleza, con la frialdad de la naturaleza, que es como el corte de un bisturí sobre una mesa de mármol. Eso está ahí. Los humanos nos hemos protegido de esa frialdad, nos hemos rodeado de una serie de amortiguadores, tratando de sobrevivir física e intelectualmente ante el hecho de que somos insectos bajo la bota de los dioses. ¿Qué pasa? Que ignorar esa realidad es una mentira. Si tú construyes una urbanización en una cañada, algún día bajará el agua por ahí. Aunque tarde siglos, bajará y se lo llevará todo. Entonces, cada vez que hacemos algo, esto lleva implícito el desastre.

XL. En un momento de El pintor de batallas se refiere usted a nosotros, los hombres del siglo XXI, como «seres ciertos de su juventud, belleza e inmortalidad», ignorantes de que «cada nuevo objeto técnico» trae consigo «su accidente específico».

A.P.-R. El problema al que me refiero es que no aceptamos que existe esa segunda parte, que la naturaleza algún día será naturaleza. Como dice Heine, un día el dios se despereza, estira los brazos y nos golpea. Viene el tsunami y el hombre se queda, no ante el horror, sino ante la realidad…Antes, el hombre sabía que la naturaleza tiene sus leyes. Ahora lo ignoramos y no queremos pagar el precio cuando llega el maremoto y la naturaleza dice «aquí estoy».

XL. Creemos que los avances tecnológicos nos protegen. Pero estamos tan desprotegidos como antes.

A.P.-R. O más. Porque el hombre antiguo, y no hablo del hombre de hace dos mil años, hablo de nuestros bisabuelos, sabía que muchos niños morían al nacer, y a veces también sus madres; que había pestes y guerras y virus… El hombre antiguo conocía el sufrimiento, y eso lo hacía mejor. Cosas como la caridad, la compasión, la generosidad, existían porque el hombre que sufre puede ser solidario, sabe que el sufrimiento le puede tocar a cualquiera. Ahora, como creemos que el dolor es para los otros, nadie se preocupa hasta que le toca. Resumiendo: cuando sabes que no hay solución, cuando no te crees eso que dice la gente ahora de «esto no puede ser, esto tiene que terminar...», cuando sabes que el horror puede durar lo que dure, cuando recuerdas que Sarajevo puede durar siete años, que el sida aparece y no hay modo de frenarlo, y que lleva ya muchos años y puede seguir muchísimos más… Cuando compruebas que no hay solución o que si la hay no está al alcance de los hombres, entonces te enfrentas con otro hecho, que la única solución es el consuelo. La `filosofía´. Por eso no nos queda otra que ir a los clásicos, a la Antigüedad, a los viejos maestros, que no solucionan, pero te confortan.

XL. ¿La soberbia es, entonces, el mayor pecado del hombre actual?

A.P.-R. Sin duda. Antes, el hombre podía ser soberbio, pero no era estúpido. Ahora, el hombre tiene la soberbia de la ignorancia, la peor de todas. La arrogancia del hombre moderno es inaudita. Por eso, esa cara de pasmo que se le ve a un padre en el telediario cuando saca en brazos a su hijo aplastado por el terremoto, y le notas esa expresión de incredulidad, «¿cómo ha podido pasar esto?». Después de estar tantos años allí y vuelves, como cuando yo volvía de Beirut, por ejemplo, y paseaba por las calles de aquí y veía las caras de la gente, me preguntaba: ¿pero no se dan cuenta? ¡Lo normal no es esto, lo normal es aquello! Y no hablo de pesimismo, sino de asumir las reglas del juego. Mi nueva novela es, precisamente, la historia de alguien que ha estado ahí, en el horror, y regresa y se pregunta dónde puede encontrar el consuelo.

La cosa se pone peluda

Ayer tuve miedo. A mí, que la mano no me ha temblado mientras aprieto el gatillo, yo que presumía de valiente y ahora lloro y tiemblo como una enfermiza damisela. Y la culpa de todo la tiene la futura gripe aviaria.

Como si de una premonición se tratara, ayer dudaba de si poner el artículo de esta semana de Reverte. Pero un compañero de fatigas habló con un médico, en plan distendido, y le pintó el panorama negro. Si llega una pandemia, nos vamos a quedar solos ante el peligro. Algo de esto se decía en un artículo del Investigación y Ciencia de enero de 2006. 1 de cada tres se contagiará, entre un tercio y dos tercios necesitará hospitalización y el 50% de éstos morirán. La pandemia durará dos meses y colapsará los servicios sanitarios del país que azote. No hay remedio. Tan sólo rezar o esperar, según confesión, a que esto estalle lo más lejos posible.

Y el miedo, el pavor que tengo es que yo no podré hacer nada por defender a los míos. Acabo de traer un niño al mundo, y mi deber es cuidarlo y criarlo y llevarlo a buen término. Pero ahora voy a estar inerme, impotente para hacer nada que no dependa de mí, y no soporto las situaciones que no puedo controlar.

Me preocupa. Y mucho. Y no pienso quedarme de brazos cruzados.

Malevaje

Música: Juan de Dios Filiberto
Letra: Enrique Santos Discépolo

Decí, por Dios, ¿qué me has dao,
que estoy tan cambiao,
no sé más quien soy?
El malevaje extrañao,
me mira sin comprender...
Me ve perdiendo el cartel
de guapo que ayer
brillaba en la acción...
¿No ves que estoy embretao,
vencido y maniao
en tu corazón?

Te vi pasar tangueando altanera
con un compás tan hondo y sensual
que no fue más que verte y perder
la fe, el coraje,
el ansia 'e guapear.
No me has dejao ni el pucho en la oreja
de aquel pasao malevo y feroz...
¡Ya no me falta pa' completar
más que ir a misa e hincarme a rezar!

Ayer, de miedo a matar,
en vez de pelear
me puse a correr...
Me vi a la sombra o finao;
pensé en no verte y temblé...
¡Si yo, -que nunca aflojé-
de noche angustiao
me encierro a yorar!...
Decí, por Dios, ¿qué me has dao,
que estoy tan cambiao,
no sé más quien soy?

El filo de la navaja

Estoy demasiado acostumbrado a transgredir las normas, a cruzar de uno al otro lado, a caminar sobre el afilado filo de la navaja.

Eso al principio estaba bien. Mantenía la adrenalina en niveles adecuados y permitía esa mano izquierda para guardar la ropa en un chaparrón. Pero últimemente se ha convertido en modo de vida, en constumbre, en necesidad y hasta en forma de sustento. Innecesaria, por otro lado.

Hoy me ha dado miedo. Porque ya es costumbre; porque ya he bajado la guardia y cualquier día algo o alguien pedirá cuentas y empezará de nuevo un calvario. O dos.

Hay que cambiar, pero se hace difícil cuando todo se puede justificar, cuando con la boca grande se critica mientras con la mano tonta se apara y se recibe mirando al otro lado, silbando "Marcial, tú eres el más grande".

Aun con todo, la necesidad está ahí. Y la rabia, y la incertidumbre y el desasosiego y la sed insaciable de venganza que te lleva a quemar las tierras del poderoso, sin que éste quiera darse ni cuenta. hasta que llegue mi castigo.

Pero entonces veremos qué hacemos.


SIMON & GARFUNKEL lyrics - "Wednesday Morning, 3 A.M."

I can hear the soft breathing
Of the girl that I love,
As she lies here beside me
Asleep with the night,
And her hair, in a fine mist
Floats on my pillow,
Reflecting the glow
Of the winter moonlight.

She is soft, she is warm,
But my heart remains heavy,
And I watch as her breasts
Gently rise, gently fall,
For I know with the first light of dawn
I'll be leaving,
And tonight will be
All I have left to recall.

Oh, what have I done,
Why have I done it,
I've committed a crime,
I've broken the law.
For twenty-five dollars
And pieces of silver,
I held up and robbed
A hard liquor store.

My life seems unreal,
My crime an illusion,
A scene badly written
In which I must play.
Yet I know as I gaze
At my young love beside me,
The morning is just a few hours away.

Ya es viernes

y acaba mi semana. Sigo en la pelea ahora con mis clases, y con mi empresa, y con todo. Pero estoy contento de haber acabado esta semana. La próxima será igual, pero ya nos enfrentaremos a ella cuando llegue.

A descansar.

Tres días de infarto

Esta semana han comenzado las clases. Al fin he empezado a justificar, no del todo, el sueldo que cobro. Y claro, las imprudencias se pagan. No se puede estar impunemente un cuatrimestre sin hacer nada, porque el otro te lo pasas sin vivir en ti.

Lunes, martes y miércoles he estado sin parar impartiendo clases y tratando de hacer las cosas medianamente bien. He sacado una contractura o un tirón en el cuello. Para que digan que dar clase no es peligroso.

Como todos los años, siempre que empiezo a dar las clases me da la impresión de que no las doy tan bien como debiera. Para postre, me estoy leyendo un libro de cómo ser buen profesor, que ha dado esta ínclita UV, y no lo hago bien del todo.

Mi universidad. Maravillosa. Aparte de ese libro, en el que se han gastado el dinero para sugerirme que no enseño bien, ahora se ve inmersa en unas elecciones a rector con un solo candidato: el actual rector. Nadie más se ha presentado. El fanatismo impide que nada en este país prospere. Un rector mezquino, menguado, inicuo y pésimo gestor que mantiene a esta universidad abocada al fracaso más estrepitoso. Un rector que encima hace campaña política (creo que la mayor desfachatez, desvergüenza y deshonor es hacer campaña cuando eres el único candidato) y no tolera disidencias, ni anónimas ni mucho menos personales.

Nuestar empresa va como siempre: cuesta abajo y sin frenos. No sé si de culo o de cara. Lo de sangre, sudor y lágrimas ya es una realidad. Ayer mi hermano y socio se arreó un tajo impresionante en el dedo que requirió puntos de sutura. De dos puntos. A ver si llega el tiro libre adicional.

Siempre habrá clases

Acabo de salir de una reuniń interna, de nuestro grupo de investigación. Normalmente las hacemos para coordinarnos y ver qué hacemos y cómo lo hacemos. Somos todos iguales, desde el último becario hasta el primer catedrático. Si hay algo de valioso en trabajar aquí son los compañeros de viaje. Pero aunque todos somos iguales, no somos iguales.

Porque hay gente que ya tiene el paraguas del funcionariado, y se preocupa de estrategias de alto nivel porque puede. Pero el resto de gente, los demás, los sin plaza, tenemos que asegurarnos las castañas en cada paso que damos.

Ahora, esta universidad timorata, mezquina y miope trata de poner en marcha un plan de calidad de la docencia, cuando esto ha caído en los abismo más tenebrosos y ahora que Europa le pide cuentas. Antes, para qué. Hacer las cosas bien no está en los Estatutos. Creo.

Y lo más bonito de todo es que lo hace a coste cero. Me encanta esa frase. A coste cero. Significa, como de costumbre, que recae sobre las espaldas de los demas. Que de nuevo la infantería sale a batirse el cobre para que orondos rectores se puedan hacer la foto y llenar la columna de un periódico y la panza.

Esto, encima, es más peligroso en un sistema laboral universitario que te obliga a publicar y a comulgar con ruejos de molino para sacar plaza. Ahora acabaremos con dedicación casi exclusiva a la docencia, y con nuestra plaza en la cuerda floja. Siempre igual, siempre con el traje de faena en la trinchera, sangre sudor y lágrimas.

Siempre ha habido clases. Hasta entre los hijos de puta.

Se ha creado la galería 2

En breve puliremos las rebabas que le han quedado, que es que voy loco de faena.

El precio de un gato (o de un perro)

Bien es sabido que mi amor por los animales sólo se limita a los que caben en el plato. Quiero creer que los respeto, siempre sin perder la idea de que cada uno tenemos nuestro puesto en la cadena evolutiva, y si no les parece bien, han tenido 5 millones de años para adelantarnos (bueno, quizá lo de adelantarnos no sea la palabra correcta).

Expresar esta idea, respetable o no (no todas la ideas son respetables. Por otro lado, me pueden hacer daño los palos y las piedras, pero no las palabras) me ha costado que el único lector asiduo que parece que tenía pusiera pies en polvorosa, no sin antes darle un par de perdigonadas en el trasero de su mentalidad.

Así que me he quedado algo solo, lo que no me importa en absoluto. No hago este blog para que lo lean tres o cuatro. Si lo leyeran tres o cuatro mil y me convirtiese en un generador de opinión estaría muy feliz, pero como eso no pasa, o gloria o infierno, pero nada de medias tintas.

Al final este blog terminará en una especie de diario que dentro de algún tiempo podré leer y regocijarme en el mimso, dando rienda suesta a mi desbocado onanismo y mi desmedido narcisismo.

Así pues, nadie me lee, salvo los tres o cuatro familiares y amigos. Y el resto, me importan un pito.

Un político viaja en el metro y sale hasta en los telediarios.

Definitivamente este país va por mal camino.

Esta semana es el principio del fin. Uno tiene que pagar, tarde o temprano, y a mí me toca a partir de ahora. Empieza mi cuatrimestre.

Para postre, tengo un curso (intensivo y remunerado, pero necesito pasta), y mi empresa se acerca a un bajío de trabajo casi insalvable.

Voy a dejar de ser persona hasta finales de junio, pero ya era hora de que me ganara el sueldo.

Y minetras tanto la nave va. Sigo renegando de esta país, acabo de poner a caldo a esta universidad en una encuesta anónima (todavía no tengo tantos cojones o tan poco cerebro), y estoy empezando a pensar. Pensar en que todo tiene un límite, en que algún día debo cambiar. Creo, he decidido que voy a seguir persiguiendo esos pocos sueños, que todo se va a arreglar de una forma u otra, que hat que seguir luchando en la brecha, pero con otra mentalidad. La mentalidad de que yo soy el centro de mi universo y de que voy a tender hacia eso. Hasta ahora, me tenía algo abandonado.

Reorganizándome...

...suponiendo que alguna vez lo hubiese estado.

Pasan los días y yo sigo igual. desesperanzado y a la vez sin hacer nada para salvarme, para recobrar algo de lo que perdí o lograr lo que nunca tuve. Por tanto, en este foro es difícil encontrar otros temas distintos a mí y a lo mal que está el mundo.

Pero lo voy a intentar. ayer estuvimos hablando de los políticos, esa plaga de langosta. Todo el mundo sensato que conozco está hasta las narices de ellos. En esta mal llamada democracia, sólo nos usan para los votos; una vez suben al poder, tienen total impunidad, inmunidad absoluta. Necesitamos un sistema de control a los políticos, no sólo al gobierno. El pueblo, que ha elegido y les paga, debiera ser capaz de echar a esas personas que no merecen estar ahí. Están para servir al pueblo, no para vivir a cuerpo de rey y enriquecerse a costa de los demás. Al final este país está teniendo lo que se merece.

¿Está usted descontento?¿harto de ser africano y no ser negro? Se me ocurre una solución...

Celtas Cortos. Skaparate nacional

Últimamente mi padre piensa
que leo tebeos en lugar de la prensa
porque me río cada vez más
siempre que llego a la sección nacional.

Que si el ministro
que si Roldán
que si un banquero
el caso GAL
Que si los fondos, no sé dónde están
alguien me lo tiene que explicar.

Es el país de don ping-pong
ahora mangas tú, mañana yo
si se te ocurre abusar
fácil que te nombren general. (Galindo!)

Voy por la calle, no veo ni a dios
es que hay partido de la selección
y si ganamos será d'enfer
las papeleras nos da por prender.

Y si perdemos se van a enterar
todos los bares al vernos llegar
que si un penalty no quiso pitar
que yo a este tío lo voy a matar.

Es el país de don balón
por mi equipo manifestación
si se te ocurre destacar
alcalde seguro en tu ciudad. (Pucela!!)

No hay tertulias después de comer
a Luis Alfredo tenemos que ver
con más devotos que religión
vaya clase señor culebrón.

Ay que gozada cambiar de canal
cada minuto desde mi sofá
qué competencia, que calidad
cuando se trata de publicidad.

Es el país televisión
lo que tú mandes mi señor
si cuentas chistes sin parar
tenemos héroe nacional. (Comorrrr)

Es el país de don ping-pong
es el país de don balón
es el país televisión
Sancho y Quijote, sin solución

Así estoy yo (sin ti)

A quién vas a engañar con gorgoritos
y esa pose de gallito de taberna
¿la voz?¡¡vete a cagar!!si es un hilito
y no me hagas hablar de la entrepierna
confiesa de una vez que estás quemado
de bordar la parodia de ti mismo
que un pendejo te quita lo bailado
que el espejo en lugar de un espejismo
te devuelve una ojera,un higo chumbo,
una tos con goteras en la olla
un calavera cincuentón sin rumbo
un hortera con joyas,un villano
uno más del montón de soplapollas
que no folla por ver el gran hermano.

Soneto de Joaquín Sabina en la recogida del premio Ondas

Me tengo que concentrar

No puedo hacerlo, y pierdo toda la mañana y todo el tiempo en tonterías que no me reportan nada. Va a haber que hacer algo, cada vez más en serio porque cada vez queda menos tiempo.

Tengo problemas, y sigo en ellos. Problemas que no lo serían si todo hubiese salido bien.

Pero como ya he dicho, he tenido mucha suerte en la vida, nada me ha sido fácil.

Hoy acaba mi semana electrónica. Mañana no me conectaré a internet de la forma habitual, lo que no significa que no estaré haciendo nada. Mañana me dedicaré a deglutir marrones. Desde que monté la empresa 2, desde que lo hicimos, que no voy solo en este viaje, nos hemos dedicado sin desearlo a bregar con problemas tontos que te quitan mucho tiempo. Lo llamamos mierda de baja intensidad, pero es una salmodia interminable que no nos deja sacar la cabezpara respirar y ver hacia dónde vamos. Nuestra idea era ganar dinero y divertirnos, y posiblemente no en ese orden, y crear un entorno googleliano que quizá diera sus frutos, y si no nos daba el hermoso viaje.

Ahora, casi medio año después, nos hemos quedado en cuadro, dos y medio aguantando el temporal, trasegando mierda, sacando mierda, sacando mierda hasta hacer la situación casi insoportable. Necesitamos sentarnos y pensar. Cada uno, personalmente, ya saca la mierda que le toca día a día. No hicimos esto para estar 17 horas al día en el sumidero, para abandonar mujeres e hijos para degustar platos con mal sabor.

La mepresa va bien, pero nosotros no. Necesitamos aspirar a algo diferente, algo que nos llene personal y profesionalmente, no ese infinito deglutir de marrones que nunca acaba.

2006 va a ser un buen año. Duro, pero bueno. Lo noto en mi artrosis.

El IPC, esta mierda de país y de gente...son mis cosas y mis temas, pero allí donde miro no veo tabla de salvación. Sólo veo un continuo dolor, un marasmo infinito e inabarcable que quiero que degenere ya en caos y dé paso, de una puñetera vez, a algo distinto.

Pero la gente que nos gobierna son la hez de la sociedad, y mucho tiene que cambiar esto para que los echemos. Así que aquí estoy, cansado de esperar el fin

"Encontrarás amigos donde menos te lo esperas"

En días como éste, y a estas horas en las que no sé qué poner, Arturo Pérez Reverte me echa una mano, como es habitual, y me facilita la faena.
Sigo igual, lo que significa que voy a peor, y aún no he podido poner coto a tales desmanes.
Para terminar, estoy leyendo el Necronomicón, el libro de los muertos del árabe loco Alhazred. Mi venganza será terrible.

Delatores, chivatos y policía lingüística
A. Pérez reverte, El Semanal, Número: 952 Del 22 al 28 de 2006

Por encima de tanto marear la perdiz, tanto cuento y tanta murga, la única realidad real es la siguiente: mi amigo José Manuel es madrileño, técnico de sonido, tiene veintisiete años y una novia en Cataluña. La novia se vendría a vivir con él a Madrid, de no mediar un problema: ella trabaja en Barcelona. Así que llevan un año intentando que el chico encuentre algo allá arriba, porque, como él dice, tampoco es cosa de chulear a la churri. El problema es que José Manuel no parla una palabra de catalán, y su trabajo tampoco le deja tiempo para ampliar horizontes lingüísticos. No pucha del catalán más que bona nit y bona tarda; y eso, con acento de Leganés. Con tales antecedentes, supongo que nunca adivinarían ustedes lo que ocurre cada vez que busca trabajo en Barcelona. ¿Verdad que no? Me juego el sillón de la letra T a que no se les hubiera ocurrido jamás: no le dan trabajo porque no sabe catalán. Qué me dice, caballero, se admirará alguno –el presidente del Gobierno, por ejemplo–. No me puedo de creer ese déficit de buen rollito. Etcétera.

Y bueno. Mientras tecleo esta página no sé cómo terminará el intento ultranacionalista de situar el catalán como única lengua oficial y obligatoria en el nuevo Estatuto de allí. Me gustaría añadir que ni lo sé ni me importa, y que cada cual hable como le salga de los cojones. Pero es que se trata precisamente de eso: de que en España la gente no puede hablar como le sale de los cojones. Aquí la gente tiene que hablar como le sale de los cojones al cacique de su pueblo. Y lo más grave es que el Estado, que debe velar porque todos seamos iguales y con las mismas oportunidades, nación de ciudadanos y no putiferio insolidario donde cada perro se lama su ciruelo, se inhibe de manera criminal, dejando al personal indefenso y con el cuello en el tajo.

Pero atención. Eso no sólo lo hace el Pesoe con sus enjuagues bajo la mesa y sus resabiados barones que, aun disconformes, pastelean para que siga el negocio. Una nueva vuelta de tuerca lingüística en Cataluña no haría sino cuajar sobre el papel lo que hace tiempo es allí una realidad irreversible: la persecución oficial del bilingüismo, la asfixia burocrática del idioma común español, alentada por un sistema de delación, chivatos y policía lingüística, cuyo único vínculo con la palabra democracia es que todo esto ocurre en una España que, además de afortunadamente democrática, es desafortunadamente gilipollas y se lo traga todo por miedo a que la llamen facha. O lo que es lo mismo: la ilegalización factual del español –una herramienta de comunicación compartida por cuatrocientos millones de personas, algo de lo que no estoy seguro sean conscientes todos los españoles– como paso previo al proyecto lengua-nación-estado catalán que esta vez, por suerte para todos y gracias a la Constitución que tanto le incomoda, la peña independentista lleva tiempo materializando sin disparar un tiro, sin tener que hacerse súbditos de Luis XIV y sin que Felipe V o Franco bombardeen Barcelona. Y ojo. El problema no son sólo cuatro paletos caraduras que después de escupir sobre la opresión española se van a cenar a Lucio. Pregúntenselo a ese Pepé meapilas que tanto se indigna hoy con grititos de doncella ultrajada, después de dos legislaturas puesto así, como el amigo Oswaldo, mientras silenciaba a sus insurrectos catalanes –a los que ahora, por cierto, tiene la tentación de quitar el polvo y sacar de la fosa– para que no le hicieran olitas en la piscina del consenso. Y tampoco olvidemos a esa Izquierda Unida del Circo Price que, olvidando que lo suyo es la defensa de todos los trabajadores, no se ha mojado nunca el culo ni dicho esta boca es mía por tantos funcionarios, maestros, fontaneros, albañiles, mecánicos, estudiantes, discriminados por el idioma; y lo único que se le ocurre, en plena movida lingüística y por boca de su pintoresco secretario general, es la imbecilidad de que la monarquía debe someterse a referéndum, etcétera, como si no hubiera cosas más urgentes que llevarse a la urna.

En fin. Nacionalistas, fariseos de corbata fosforito y cantamañanas aparte, tenía previsto alargarme un poco más, detallándoles de paso el desprecio y la ofensa contumaz del actual Gobierno hacia la lengua española. Que es la de Cervantes y –modestamente– la mía. Pero entre unas cosas y otras, ya no me cabe: las mentadas de madre requieren sus adjetivos, sus adverbios y su espacio. Así que lo dejaremos para otro día. Si Dios quiere.

radioAmedida

radioAmedida fue un proyecto que se fraguó durante un par de años. Intenté montar una emisora de radio terrestre entre mi hermano y un amigo que trabajaba en la única, por entonces, emisora local. Me dejaron un poco tirado, así que diseñé y monté una emisora por Internet, radioAmedida, y la empresa Producciones Artesanales. Durante dos años estuve recopilando música, ensayando software y hardware para afinar esa emisora. Fue valioso el trabajo realizado y jamás pagado como asesor informático en Radio Escavia. Al final, mi amigo se fue de su trabajo y en septiembre de 2003 nos pusimos a montar una nueva emisora terrestre. Toda la maquinaria que yo había puesto en marcha se aprovechó para salir, y en junio de 2004 salimos al aire.
Ciertas diferencias entre mi amigo y yo hicieron que yo dejara de colaborar en radioAmedida en noviembre de 2004 y consiguiera vender mi parte en Pascua de 2005. Ahora, radioAmedida emisión terrestre y Producciones Artesanales ya no me pertenecen ni tengo nada que ver con ellas, salvo la amistad, el agradecimiento y esa sensación de retoños que parí y ahora ya no los veo.

Pero la idea, los dominios, las emisoras de Internet y el alma y el sentimiento de radioAmedida jamás me la podrán arrebatar.

Prólogo del editor a la primera edición (Parte I)

La historia de la desaparición de Robert A. Teleman fue el fruto del esfuerzo y la constancia de una única persona, Samuel Garcia, que comprometió su reputación y aun su carrera en recopilar, con la minuciosidad más exasperante, una serie de hechos y signos, aparentemente inconexos, que ayudaro a revelar primero, y a develar posteriormente, uno de los misterios más aterradores de este ya exhausto siglo XXI. Merece consignar en estas páginas las líneas generales del proceso que llevó hasta este texto que hoy se encuentra entre sus manos por primera vez. Como comentó en su autobiografía ("Samuel Garcia, a la caza de una quimera", publicaciones Albemut, 2148), la pista comenzó con un extraño manuscrito que arribó un día cualquiera de enero de 2126 a la editorial de Milos Kovapoulos, editor de segunda categoría en Carlsbad, Nuevo Méjico (USA), y amigo personal de Samuel. El manuscrito, ajado y maltrecho, parecía haber soportado con poco éxito un calvario de editorial y oficinas de correos, y se presentaba con una carta, copia de una original perdida hace ya tiempo, en la que relataba, sucintamente, la explicación de la misteriosa desparición de Robert A. Teleman. Kovapoulos descartó su publicación por la deficiente calidad literaria, amén de la escasa innovación argumental. No obstante, destacó "la extraña sensación de que aquello no era una novela, sino un diario", sensación que transmitió a su amigo Garcia.
Avivado por la curiosidad, Samuel buscó en los archivos de desaparecidos a Teleman, con resultados infructuosos. Al menos en los últimos cincuenta años no constaba ninguna desparición "misteriosa" de ningún Teleman, entiéndase que no tuviera explicación o no se hubiese encontrado el cadáver.
No obstante, la relectura del original daba unos datos reveladores. Afirmaba que su desaparición había tenido lugar en la ciudad de Washingtown, en las navidades del año 2004. Posteriores investigaciones confirmación la existencia y desparición de un tal Robert Arthur Teleman, analista de sistemas, que trabajaba de freelance entre varias multinacionales e aquella ciudad. No tenía familia conocida, aunque era posible que hubiese cambiado de nombre, y nadie denunció su desaparición ni consta que la hubiera, salvo una entidad bancaria cuya reclamación hizo que se enajenaran los bienes y cuentas bancarias de este sujeto.
Al menos, el personaje y supuesto autor del manuscrito existió en algún momento, aunque esto no prueba la veracidad del manuscrito.
Más curioso fue la investigación llevada a cabo en la empresa Data Servers Inc., propietaria de los registros ...

Sigo igual de desmoralizado por este país, por mi carrera, por mi vida... No sé qué escribir hoy, así que me doy fiesta.

Bye

Es difícil

Lo malo que tiene la vida es que te acaba matando. Te acostumbras y a veces llegas hasta a olvidarlo. Aunque vas a acabar mal; todos debíamos tener a alguien, como el César, susurrándonos al oído "recuerda que ers mortal".
Aun con todo, al final uno se cansa de pelear. se cansa de que las cosas no salgan ni remotamente como esperaba. Y lo que más duele es que todo sea causa de la inacción, del egoísmo, de la indolencia. Lo peor es toda esa gente que piensa que no vale la pena hacer nada, quizá porque creen que no va con ellos, o porque son poco poderosos, o porque es más fácil.
Craso error. Todo va con todos, nadie es inútil y lo fácil acaba convirtiéndose en un cadalso al que vamos por nuestro propio pie, impasible el ademán.
Viendo el caos, el maremagnum, el abandono feroz, egoísta y despiadado, a uno le apetece echar el agua por la última tabla, cortarse la coleta y quedarse pairando, dejándose mecer por suave céfiro o zarandear por airada galerna.
Cada vez más, en este país, queda menos por lo que luchar.

Me equivoqué

Muchas veces tengo esa terrible sensación. Sobre todo en noches en que la soledad, ciertas imágenes, películas o canciones disparan toda la secuencia, recurrente.
Y entonces, siendo consciente de que dónde estoy no es un mal sitio y que mi vida puede que sea hasta envidiada por muchos, me doy cuenta de que me equivoqué.
Me doy cuenta de que me gustaría estar en otro sitio, vivir otras vidas. No sé si es cierto que donde estoy no es donde quería estar, pero empeñé demasiados sueños en el camino; los abandoné a su suerte, los desamparé mientras morían de frío en la madrugada y, de vez en cuando, pesan.
Me guardé pocos sueños para tan largo viaje. Además, no sé si he alcanzado alguno de ellos, pero si lo he hecho ha sido a tal precio que han perdido mucho de su valor, todo su significado. La maldición de Ítaca, para Ulises y para toda su descendencia y ascendencia.
Sólo os puedo decir que peléis por vuestros sueños. Que no os rindáis ante la vida en el primer embate y luchéis hasta la extenuación por lograr algo. Que el tiempo es imparable y es ciego y sordo y despiadado, terriblemente despiadado, casi como la misma vida. Y luego, todos esos muertos mal enterrados pasan factura. Muertos inevitables, porque es un equipaje inalienable de la vida. Muertos, al fin y al cabo,.

Aparcamiento

Trabajo en una universidad que está perfectamente a la altura de este país. Un campus caótico donde el aparcamiento va despareciendo, supongo que debido a algún manual de buen orden, a ese sentimiento general de hacer lo políticamente correcto, que al final acaba dejándote sin sitio para aparcar y rodeado de imbecilidades supinas o de jardines abandonados de la mano de Dios. Perennemente en obras, como si de Madrid se tratara, este campus agoniza. Quien se encarga de regular el acceso no lo hace, y al final este es un caos dejado al libre albedrío de los conductores. Que en un país civilizado no sería problema: el sistema se autoregula. Pero aquí esto es el que más pueda, capador. Coches en las aceras, un desdén por las normas de civismo...El problema es que a todos nos parece normal. O inevitable. El mundo, España está así, así que sigamos jugando sucio, que ésas son las reglas y quien las sigue triunfa, concitando la admiración y la envidia del resto de la barbarie. Nadie piensa que esto podía ser mejor, que esto puede cambiar y que es nuestro deber intentarlo, es nuestra obligación hacer las cosas bien, cada día un poco mejor. Ser mejores en todo . Porque la estrategia óptima para que una sociedad sobreviva no es la que beneficia al individuo, sino la que beneficia al grupo. Pero aquí, cada perro se lame su pijo. Desde hace mucho años. ¿Para qué vamos a cambiar?

Un día lluvioso que se ha desleído sin más pena ni gloria...
No veo la tele, no oigo la radio, no leo periódicos...Sé que vivo en un país de mierda, egoísta y cainita, con políticos a la altura de las necesidades y una sociedad convertida en masa pegajosa, aborregada e indolente que se deja llevar mientras hay un triste plato de comida en casi todas las mesas, sin aspirara a abrir la ventana y preguntarse si hay algo más allá, si hay un mundo mejor, si otro país es posible.
Tengo conocidos en la política, conocidos que vaticinan que en 8 años este país se desintegra, gracias al estatuto catalán y a Zapatero. Por un lado tengo ganas de que eso pase. Ya esta bien, nos merecemos eso y más; una sociedad que no sólo ha olvidado su pasado y su historia, sino que la manipula impunemente para beneficio de unos pocos, se merece un castigo ejemplar. Aunque me duele porque nada cambiará con todo esto. Esa hipotética caída a los infiernos percutirá irrefragablemente sobra las espaldas de todos los borregos que pastamos sin querer preocuparnos de nada. Todo será igual que siempre. No hemos aprendido nada.
Al final todo es un problema de cultura, ese bien tan escaso y tan prostituido que hemos abandonado, manipulado por gente sin escrúpulos y sin cultura que necesitan de la oscuridad en mentes y corazones para sus turbios, zafios y ramplones propósitos. necesitamos parar ese cículo vicioso. Dejar de admirar y rendir pleitesía a los corruptos y egoístas, limpiar la casa, abrir las ventanas, vaciar la cesta, repleta de manzanas prodridas y volver a llenarla con sangre nueva que todavía no haya renunciado a sus sueños.
Seguramente fracasaría, pero peor sería no intentarlo.

Río sin retorno

Acaban las navidades y vuelta a la rutina. El año empieza como acabó el otro, sumido en el mismo tráfago incontenible. No es de extrañar: el hacho de que cambiemos de año no significa nada, los separa una misma, tenue noche que, si nadie nos advirtiera, parecerían dos días similares.
Pese a que nada cambia, todo ha cambiado. La llegada de un hijo te cambia todo, pese a que nada cambia. Y la vida sigue golpeándote incansablemente, sistemáticamente; a veces te da por pensar y te rebelas y haces promesas, espero que esta vez para cumplirlas pero la vida es incontenible.
Tenemos mucho que escribir, y siempre poco tiempo y pocas ganas. Pero empecemos el año, y que éste no acabe con nosotros.

Pérez Reverte ha debido de vivir en Segorbe

Daños colaterales en Farfullo de la Torda

Qué peligroso es este país. Qué contaminable de todo, cuando andan de por medio la estupidez, la ruindad o la demagogia. Gracias a la televisión, se multiplican aquí hasta la náusea las modas chabacanas, la jerga de informadores analfabetos, los latiguillos idiotas de políticos y humoristas. Toda gilipollez arraiga, crece y se hace gorda y lustrosa. Imitadísima. Hay que tener un cuidado de la leche cuando abres la boca; todo se manipula y acaba teniendo efectos secundarios. O, como dicen ahora los miles gloriosus, daños colaterales. Entre esos efectos, el nacionalismo tiene algunos especialmente perversos. No podía ser de otro modo cuando se llevan años en primera página y en tertulias de radio. Algo tendrá el agua cuando la bendicen. Y al final, hasta el alcalde de Villacantos del Vencejo termina copiando a Xabier Arzalluz en su modalidad más pueblerina, esperpéntica y cutre. En España da lo mismo que se trate de tele rosa, ecologismo, Izquierda Unida del payaso Fofó; líneas aéreas y aeropuertos, fuerzas armadas, nacionalismo radical o lo que sea. Casi todo es caspa, y al final acaba igual: en mucha más caspa.

No sé si se han fijado ustedes -imagino que sí-, en esa nueva forma de nacionalismo rampante que se multiplica como setas venenosas. No hablo de los pueblos y las lenguas de toda la vida, que ésa es otra historia, sino de esa fiebre ultranacionalista local, más de andar por casa, que se apropia del mismo discurso para aplicarlo a la fiesta del santo, ala era, a la matanza del gorrino, a la alberca municipal, con el aplauso de docenas de imbéciles e imbéciles. Si uno presta atención a lo que dicen algunos presidentes regionales, consejeros, alcaldes de pueblo, concejales de esto o lo otro, resulta estremecedor detectar ahí, sin rebozo alguno, una adaptación calcada de la insolidaridad periférica más cerril y ultramontana: nosotros y ellos. Ahora todo cristo hace un discurso cantonal, autista. Lo mismo el presidente de la autonomía regional que el alcalde de tal o cual pueblo. Y como no hay Rh a mano, la limpieza de sangre se sustituye por la de opinión: uno es más andaluz, más canario, más gaditano, más burgalés, más de Sangonera la Seca o de Villatocinos, cuanto más ciegamente sigue a los cabestros de su dehesa. Y esa obediencia, que incluye la adopción de símbolos nacionales propios como la Virgen patrona del pueblo, llamar godos a los de afuera o el pañuelo verde que usan las peñas en ferias , está reñida con cualquier crítica. Cualquier disidencia se conviertete en alta traición; en herejía ideológica y casi religiosa. Y a partir de ahí, la eliminación del sujeto -o sujeta, como ya dicen algunos subnormales- se convierte en necesaria. Higiénica. Cualquiera que denuncie los chanchullos de un concejal, la ineficacia de un alcalde, la corrupción de tal o cual ayatolá local, es marcado y proscrito, a fin de que su mal ejemplo no contamine a los ortodoxos, para quienes Farfullos de la Torda -nada que ver con Perales de la Torda, que está al otro lado del río; que cada cánido se lama su pijo- es lo más grande del mundo, con historia, tradiciones e himno propios. Por eso la concejalía de cultura farfullense, por ejemplo, pretende ahora que sea obligatorio estudiar en la escuela la geografía, la historia, los bandos de la huerta y los villancicos locales; y como materia optativa, la lengua propia: el farfullo. Que sería una pena para la cultura occidental que se perdiese; pues los pastores locales han llamado con ella a sus ovejas, que se sepa, al menos desde el siglo III antes de Cristo.

A partir de ahí viene la huida hacia adelante y el enloquecimiento. Todo exquisitamente de manual: de una parte, la limpieza étnica de todos los farfullenses que no tragan; de la otra, la instauración de un régimen populista que recurre al clientelismo descarado para crear una trama de adhesiones inquebrantables. Eso incluye comprar el periódico local con publicidad institucional, tapar canalladas ecológicas de compadres, recalificarle terrenos a los constructores leales, etcétera. Cualquier denuncia de estos monipodios irá automáticamente a la cuenta del antifarfullismo traidor al pueblo, que es la última y esencial patria, y como tal deberá atenerse el delincuente a las consecuencias. De esa forma los díscolos pueden verse marginados, vigilados, denunciados, excluidos de licencias municipales y préstamos de las sucursales bancarias locales, entre otras delicadas represalias, hasta que traguen. E -incluso, si les gusta escribir, quedar fuera de la magna antología Cien Poetas Farfullenses imprescindibles que, prologada por el alcalde, edita el cuñado del concejal de cultura. El mismo que tiene en preparación, con cargo a los mismos fondos, el Diccionario Farfullo-siete onomatopeyas y un verbo-, y preside el Premio Internacional de Novela Farfullos de la Torda. Cuya edición del año pasado, por cierto, ganó él. Con pseudónimo.

Daños colaterales, golfos colaterales. Al final resulta que el problema no son los nacionalismos. El problema es tanto aprovechado y tanto hijo de la gran puta.


Arturo Pérez-Reverte

El Semanal

15 de diciembre de 2002

Un frío que pela

Sigo aquí. Día 23, sin ser millonario y con prácticas hasta las 7 y media de la tarde. Es una larga y gloriosa tradición. Sigo enmarañado en el marasmo de los que vienen y los que se van, alojado en una noche toledana. Un frío que pela mientras veía los campos blancos de escarcha, de rosada, casi como de nieve, durante 20 kilómetros. con charcos llenos de cristales rotos.
Tengo muchas cosas que escribir, como ya os adelanté en la anterior entrada. Pero el miércoles no iba el servidor, y los días están cada vez más turbios y de nuevo necesito tiempo para ordenar mi alma, aunque esta vez sea porque demasiadas cosas ajenas a mi interios han cambiado y amenazan con sepultarme.
Pero estos días me llamó la atención la actitud de los políticos, esa plaga de langosta que está acabando eternamente con este país tan desgraciado. Con los fondos de la UE. 15 ó 20 años recibiendo dinero que trincaban los de siempre; despilfarrando, untando y disparando con pólvora de rey a diestro y siniestro sin pensar en el futuro. El futuro dura 4 años, según ellos, porque los pobres desgraciados, la fiel infantería jamás ha tenido futuro.
Pero lo que tenía que llegar ha llegado, y el grifo se cierra. No sólo eso: tenemos que empezar a contribuir. ¿Pero en qué puede contribuir esta inmensa casa de putas que a veces nos atrevemos a llamar España? No invertimos bien el dinero que vino del frío, y ahora nos vamos a quedar. Nosotros, porque los hijos de la gran puta siguen viviendo a cuerpo de rey.
Pero lo España no me sorprende, he vivido mucho tiempo aquí y sé la calidad del percal. Lo sorprendente ha sido el sentimiento general de la negociación de los fondos europeos. Algo que los científicos y la gente de bien sabemos es que la estrategia óptima para que un individuo sobreviva no es aquella que le beneficia, sino la que además beneficia al grupo. Algo de lo que parece que se han olvidado los gerifaltes europeos. Me han hecho creer que lo que les movía en esa negociación eran los egoísmos nacionales, y no la contrucción de una Europa. En una época en que la humanidad debía empezar a tomar conciencia como especie, como planeta, cada uno arrima el ascua a su sardina. Si tenían razón: lo hispano triunfa.

Soy padre

El lunes, 12 de diciembre de 2006, vino al mundo Javier, mi hijo. Vino de sorpresa, como a mí me gusta. Y en diciembre, quizá también para agradarme. Fue rápido y todo fue bien. Hemos estado una semana en el hospital y ya ayer lunes llegamos a casa.
Yo decía, antes de que naciera, que no me sentía muy padre. Y era cierto, como también es cierto que ahora sí lo siento; que cambian mucho las cosas cuando te ocurre a ti, cuando entra alguien nuevo a vivir en tu casa. No sé si te cambia la vida, supongo que sí, pero aún no me ha dado tiempo a entenderlo.
Ahora tengo, si cabe, más responsabilidad. O la misma, a fin de cuentas, pero con más preocupaciones. Ahora ya son dos las personas a las que tengo que cuidar y defender y por las que tengo que pelear. Dos personas que, en cierto modo, dependen de mí. Me da mucho miedo.
Me prometí que no iría colgando las fotos en internet, o enviándolas por correo, y sigo empeñado en no hacerlo. Ni tampoco en contar las infinitas, nimias anécdotas que ahora creo que no olvidaré nunca y que pronto se perderán, como lágrimas en la lluvia.
Estoy feliz por mi nuevo hijo, que espero que no sea el último. Pero la avalancha no cesa. No hay descanso, supongo que es la vida. El domingo salimos del hospital y hoy entra mi abuela, que cada día va a menos y no quiero pensar cuánto durará. Aun con el dolor, hay que pelear y detener la avalancha. O al menos intentarlo.

Mucho que contar y tan poco tiempo

¿Qué queréis que os diga? Sin tregua. Ya tenía que tocarme. He sido padre esta semana pasada, así que abandoné esta bitácora para atender tan urgentes menesteres. os lo iré contando. También cómo llegué a sospechar que Pérez Reverte vivió en mi pueblo, cuánto le dan de vida los del PP a este país, asuntos de fe y monjas... Pero la avalancha continúa y no hay tregua. Y de nuevo estoy en un día aciago y perverso en que no hago más que contener el mundo que nos azota con su negro guantelete...

Ya os cuento. Gracias.

Caso flagrante

El jueves estuve todo el día como vocal en una mesa electoral de esta inmerecida UV.. Asistí con una sonrisa a la procesión de funcionarios que me habían adelantado en la carrera académica, aunque no sé por qué extraños caminos. Estuve hablando con gente, la mayoría mejor posicionada que yo. Cuando logro sacar el tema entre los poderosos, siempre me compadecen y consuelan, y se escandalizan de mi caso sangrante, de la flagrante injusticia cometida conmigo.
Normalmente suelen ser los mismos que colaron por la puerta de atrás a todos sus amigos y acólitos, pero que no movieron un dedo por hacer un poco de justicia. "Donde hay poca justicia es peligroso tener razón".
A veces me doy miedo cuando por mi mente pasa la idea de llegar a funcionario. Supongo que no pasará nada, y no mandaré a nadie a donde se merece. Pero una cruzada de cables y quizá despierte el monstruo que vive en mí. Y eso puede ser muy, pero que muy divertido.

La tarea de ablandar el ladrillo

Sigo aquí, afrontando este larguísimo puente que puede ser todavía más, batiendome el cobre de nuevo. Siempre en primera línea, como esos corresponsales que viven con la adrenalina a flor de piel, saltando de trinchera a trinchera, de guerra a guerra.
De nuevo se me está saliendo de punto la cabeza, se me va la pelota y empiezo a añorar las vidas que no viví, a renegar de la que ahora llevo. Antaño, esto me causó no pocos problemas.
Todo es una lástima

Mesa electoral

Me voy. Con la gran suerte que tengo, me voy a pasar el día como vocal de una mesa electoral para el claustro de esta nunca bien ponderada UV. No sé para qué. Mejor coronar como caudillo plenipotenciario al gran Dan, y que haga lo que hace hasta ahora sin tener que mantener las apariencias. ¡Qué lástima de país!

Una semana algo compleja. Soy una persona de mente cuadriculada (y escasa), que me gusta tenerlo todo bajo el más férreo control. Todo tiene que superar mis baremos, mis criterios y tiene que pasar por mí. Eso me incapacita para dirigir empresas (ya hablaremos sobre esto) porque no sé delegar.
Por eso, en semanas como ésta, en que todo se desencaja y se descuadra, me pone de los nervios. Fontanero, mesa electoral, médicos, clases y unas cuantas más contingencias que alteran el orden preestablecido que tanto ansío.
Me gusta ser un cabeza cuadrada.

El mundo se ha vuelto loco

Tras la tempestad, una calma tensa que tachona la playa con los restos del naufragio. De tenebris. Esta mañana oía la radio, RNE Radio 5 Todo Noticias. La Cumbre Mediterránea intenta acordar un texto de condena del terrorismo, tan de moda en estos tiempos en los medios de comunicación. Los países árabes quieren decir que defender su país ante un invasor, dentro de su territorio es un derecho. Algo creo que lógico. Pero no quieren. El mundo civilizado y, últimamente, invasor, no quiere. Así que no hay acuerdo. Hagamos una reunión para lucirnos y decir lo que el primer mundo quiere. Esto no va bien.
Luego los agricultores. Veo a los portavoces que hablan en nombre de todos ellos. he visto en mi vida muchos, muchísimos agricultores y ganaderos de Aragón y Valencia, y no se parecen en nada a esos que dicen representarlos. Casi como los ciudadanos y los políticos que nos representan. He visto como poco a poco han desmontado al pequeño agricultor y ganadero y han convertido todo ello en una gran empresa que, cómo no, se dedica a explotar la tierra. Se ha perdido también esa faceta, ya no hay agricultores como antes.
Todo va tendiendo a esos panoramas que describen algunos escritores, visionarios de la ciencia ficción, que describen sociedades en las que el individuo está completamente alienado, atravesado, diluido por una sociedad tirana, oligarquizada, totalmente sumida en una vorágine de despropósitos que el poder mantiene a toda costa simplemente por mantenerse en el poder. Esto es algo Kafkiano, Orwelliano, Valleinclanesco, Huxleyano. O peor.
No lo veo claro, cada vez nos hundimos más y más como sociedad y como especie. Y esto sólo lleva a la extinción.

Sigue la avalancha

Ahora, cuando casi todo ha ido alcanzando su estado estacionario, comienza la guerra de baja intensidad. Esa sangría, esa salmodia que salpica de barro día tras día las fachadas y que no te deja vivir, que presagia el inevitable fin, el hundimiento definitivo.
Aun así, sigo restañando heridas, con la esperanza de que todo acabe, por fin, un día de estos. De que todo se arregle de una manera u otra y deje de doler. Hasta entonces, sólo queda el método, el protocolo, las ordenanazas y manuales que te permiten actuar de manera mencánica y mantener un nivel aceptable de dolor, de orden y de caos.

Discurso funerario

El sábado murió mi tío Enrique. Ayer lo enterraron (o lo enterramos). No puedo decir que se murió como del rayo, como dijo Miguel Hernández, porque arrastraba su calvario ya un año y, como él mismo dijo: "No sabes lo que cuesta morirse".

Desde niño lo recuerdo como el capitán Tan de los chiripitifláuticos, creo que por las gafas de pasta. Pero me encantaba, porque era una persona que transmitía ilusión y fuerza, y animaba a todos a conseguir lo que se proponía, de mente abierta. Ir a su casa, de niño, era un premio con el que de vez en cuando nos recompensaban: los juguetes de mis primos, la terraza con la tortuga y los miles de cactus, aquel mundo maravilloso y ordenado.

Ahora él se ha ido, muy mayor, el penúltimo de 6 hermanos y de un tiempo pasado. Pero quedan sus hijos, Quique, Luci y Noé, que son como él, gracias a él, y de los cuales estoy muy orgulloso que sean mis primos, porque continúan su labor y, en cierto modo, él siempre estará en ellos.

Avalancha

Dichoso el mal que viene solo.

Jueves y viernes han sido días muy duros, de ésos en los que hay que apretar los dientes y bregar sin pensar, mantener las filas cerradas y descargar de forma mecánica, sistemática y aprendida. Porque si piensas abandonas, desesperas y te hundes más en el fango que ya te atrapa y asfixia.

Hacer lo que uno debe hacer, porque esa es la obligación, es el deber. Sin escatimar costes. Cuestión de sacrificio. Es lo que se espera y no se puede fallar. Ahora sí, de verdad, somos la última línea de defensa que debe contener esta avalancha que se desata y se multiplica y nos sepulta y sacamos la cabeza y respiramos y volvemos a cargar y a disparar y a cerrar vías de agua y a restañar heridas y a amputar miebros... No podemos fallar, porque somos a quienes se aferran todos los que nos rodean. No podemos hundirnos porque ya no nos afecta sólo a nosotros, es una cuestion de responsabilidad.

No es justo, pero ¿quién dijo que la vida fuera justa?

Es difícil encontrar el norte. Caminas perdido por los lugares habituales y todo, absolutamente todo, te recuerda tu mala suerte, te recrimina tu actitud, te recuerda lo que fue y lo que pudo haber sido. Tristísima remembranza que signa el corazón con cicatrices vergonzantes.

Todo es difícil, y todavía más luchar con lo invisible, con lo interior, con uno mismo. Crearse los retos, creerse los retos; luchar contra todo y contra todos y seguir creyendo en lo que uno hace.

Sigo con mi empresa, con mi universidad, con mis luchas. Algún día saldrá la luz; mientras tanto busco razones para no dejar de caminar

Hoy la cosa está grave. Sin tiempo y sin ideas para escribir la entrada. Me voy al ginecólogo, una revisión programada. Se acerca el momento del parto y esto va a ser un lío. Se acabará mi tiempo, se sumarán nuevas preocupaciones y habrá un cambio de perspectiva, de prioridades...

Hoy han venido a verme Tintín y Haddock. Los conocí hace demasiados años. Supongo que como casi todos, Reverte incluído, uno empieza degustando la asepsia de Tintín, las líneas claras y precisas de la aventura. Acabas comprándote todos los volúmenes y te los sabes de memoria y los relees una y otra vez. Luego envejeces, maduras o en el peor de los casos pasa el tiempo; los hojeas menos y te vas identificando más con Haddock, ese cascarrabias humano, cargado de defectos y con virtudes que contrarrestan, con creces, a los primeros.

Conocí a Tintín; ahora soy cada día más Haddock.

Hoy es un lunes de nuevo, un lunes de verdad, de los que dan pistoletazo de salida a semanas interminables que acaban con toda la esperanza habida y por haber. Al menos llueve, llueve de una manera salvaje que me reconforta, que me da nuevas esperanzas de que la tormenta acabe con este país mezquino y todo vuelva a empezar.
La mañana pasa, ha pasado rápida y de manera poco productiva, y sigo atascado en todos los frentes, personal, profesional 1 y 2...
Hay que redoblar los esfuerzos por centrarse, por sacar toda esa basura que nos sepulta, que constriñe todos nuestros movimientos, toda nuestra actitud. Simplemente hay que acabar lo que llevamos entre manos, sacar la cabeza y fijarse nuevas metas.
Encima la nueva LOU va a caer como una apisonadora. Dichoso el mal que viene solo. Estoy empezando a pensar dónde huir para hacer una estancia. Tantos años aquí, mal o bien peleados, y todavía uno sigue teniendo que batirse en palestras bastante desagradables. Tendré que hacer una estancia en el extranjero, porque eso es lo que consideran importante para que uno sea un buen profesor. Ahora todo cambia, y me pillan los cambios en una situación personal que no pone las cosas sino mucho más complicadas, y ahora afecta a más de uno.
Y para terminar, no me va la calefacción del coche, lo que implica que en días lluviosos, como estos maravillosos días que me toca vivir, se empañan los cristales y no veo ni torta.

Segorbe, heavy rain, 12º.

"No puedo dejar de pensar en ella. Ya son demasiadas las veces que en la soledad de mi habitación imagino su cuerpo, frágil y mínimo, arrebujado contra el mío. Palpar hasta la última de sus costillas, de sus comisuras; todas las curvas escuetas que la definen... Pero nada es ya posible. Nunca fue posible, o sí; esa es la lacerante duda. Quizá sí, quizá ahora estaría a su lado añorando la soledad, añorando otro cuerpo como el suyo, completamente diferente en tamaño, color y sabor. Idéntico. Pero la realidad sigue siendo otra, con la que hay que convivir todos los días. Hay que convivir con ella, aunque nunca lo sepa. Hay que refrenar al corazón que galopa desbocado por las llanuras de la soledad. Hay que templar el ánimo y limitarse a soñar días tras días, a refugiarse en mínimos gestos, en símbolos a veces creo que incluso inexistentes.
Añoro en la soledad la siempre desconocida, y por tanto inañorable tersura de su cuerpo, los labios correctos e incorrectos, la orografía suave y melancólica.
Sé que no debo hacerlo. -De otro, será de otro-. Sé que es la gran paradoja, el gran error. -Cómo no haber amado sus grandes ojos infinitos-. Sé que todo y nada vale la pena y que sería otro infierno, de los muchos que Dante contempla, el que ahora me daría morada. -No, no es el amor quien muere, somos nosotros mismos-.

Sí, sueño con ella, aunque ella no lo sepa"

Robert A. Telemann

Aunque tú no lo sepas,
me he inventado tu nombre.
Me drogué sin receta,
y he dormido en los coches.
Aunque tú no lo entiendas,
nunca escribo el remite en el sobre
por no dejar mis huellas.

Aunque tú no lo sepas,
me he acostado a tu espalda.
Y mi cama se queja,
fría cuando te marchas.
He blindado mi puerta,
y al llegar la mañana
no me di ni cuenta
de que ya nunca estabas.

Aunque tú no lo sepas,
nos decíamos tanto,
con las manos tan llenas,
cada día más flacos.
Inventamos mareas,
tripulábamos barcos
y encendía con besos
el mar de tus labios.
(y toda tu escalera...)

Aunque tú no sepas, Los Secretos, compuesta por Quique González

Como veis, le he pegado un mini-repaso al blog. Sigo viéndolo todo negro, pero ahora un poco más grande (¿o más negro?)

Sigue este aburrido blog, en el que siempre acabo hablando de mí mismo, de mis problemas. Realmente se ha convertido en un diario personal en el que se consignan los acaeceres diarios. Ahí es nada.
Ahora, para variar, llevo un mes algo perdido. Esa andanada que nos largaron por sorpresa en la línea de flotación, o ese bajío, o mejor ese arrecife que no venía en las cartas y nos rajó el casco hasta la mismísima entraña, pues ese suceso me ha hecho caer en un sopor, en una inacción, en una especie de abandono total, a la espera ya no se sabe de qué.

Muchas veces ya tengo de impresión de participar en una carrera en la que la meta se aleja cada vez me que acerco a ella, con unas reglas del juego cambiantes y mutables.

Hay gente que corre la misma carrera que yo y no parece tan perdida. Sigue aguantando, mejor que yo, y eso me hunde más y más. Procuro reorganizar mis filas, hay un mar de fondo, hay algo que todavía me empuja, quizá la inercia. Poco a poco intento dirigirme, dirigir mi carrera profesional hacia un sitio en el que al fin pueda sentarme a descansar. Ése es el actual fin de todos mis desvelos. Tristísimo, desesperante para alguien que se juró, antaño, no caer en este juego sórdido e inicuo.

Pero ahora uno sólo desea sobrevivir, y confiar en que la esperanza aparezca de nuevo, en forma de lo que sea: un niño, un negocio, lo que sea con tal de que sea esperanza e ilusión.

10. Hotel Solitarios

Yo toco en el hotel de los solitarios
Después de las medallas y el cabaret
Le pido al camarero que llene el vaso
Y luego repartimos la propina

Tengo bastante con morder
algún pedazo de sueño
Para no olvidarme de las cosas importantes
Y tener encaje, sin perder empaque

Mi chica es la encargada de la cocina
Se la robé al gerente del restaurant
Le cacé con un libro sobre autoestima
Y no volvió a sentirse nunca un líder

Tengo bastante con morder
algún pedazo de sueño
Para no olvidarme de las cosas importantes
Y tener encaje, sin perder empaque.


Música y letra: Quique González

Abandonos

Hay muchas, quizá demasiadas formas de abandonar. Agunas son dignas, y honran a quienes se rinden, como las lanzas de Breda y la vieja piel del tambor. Gente que planta cara y acepta la derrota, su abandono. La hace pública y notoria para todos aquellos que le rodean empieza su nueva diáspora, su travesía en su desierto, su huída.


Otras son indignas, silenciosas y hasta rastreras.

Abandonar, rendirse, capitular, claudicar, hundirse, ceder, doblegarse, reblar... Cualquier palabra vale para cuando uno no encuentra ya razón alguna para seguir, salvo ese instinto, ese algoritmo impreso de manera indeleble en los genes de seguir caminando, de seguir luchando porque es eso lo que hay que hacer.

Hay rendiciones en silencio, interiores, de esas en la que toda la estructura interior se desploma, dejando un edificio, un cuerpo vacío, todo fachada, representando ante los demás la misma pantomima de la vida mientras por dentro uno ya está vacío del todo, ya no queda nada, absolutamente nada que le llene, que le dé razones válidas, o tan sólo justificables para salir una vez más.
Son rendiciones de cobardes. De los que no son capaces de romper abiertamente con todo y con todos, claudicaciones que esconden por vergüenza, miedo o tibieza la propia derrota, el propio abandono. Continúan representando su papel mientras dentro todo está ya perdido, y no tienen en valor de reconocerlo y huir, para luchar quizá en otro lado.

La gente continúa
luchando en la vida,
la gente se viste
mas por dentro envolvemos
el alma en un traje a medida.

La gente persiste
en tener alegría,
la gente asegura
que mañana será
finalmente su gran día.

No perdemos la manía
de tener esperanza.
Que el dios de nuestra infancia
nos venga a enseñar
otro lugar más allá.

No da para más,
no da para más,
que aparezca un alien divino
y nos haga soñar.

Alien Divino, Germán Copini

Desazón

Siempre con esa desazón, esa sensación de abandono y de derrota pese a todo, de nunca estar haciendo
lo que te gusta, de soñar, dormido y despierto, con nuevas vidas y rostros y amaneceres y horizontes y jadeos y abrigos que te arropan en lo más frío del frío invierno, del frío infierno,
Ahora estoy jugano a un juego llamado Syberia. Dejando aparte la dinámica del juego (creo que es una aventura gráfica su definición), los decorados, ambientados en los Alpes Franceses y la ruta que une éstos con Siberia, es alucinante. Todo un mundo imaginario recreado con un detalle minucioso y cuidadoso.
Me gustaría poder crear mi mundo y recluirme allí hasta el final de los días y los tiempos

En la línea de flotación

Un miércoles que es lunes y es viernes, un día más en que lo inesperado te hace madrugar y renegar una vez más. Aunque eso no es lo hoy me preocupa.
Creo que ya comenté que me había acreditado en todo lo habido para ser profesor de universidad, y ahora había que esperar al año que viene en que pediría mi ascenso a contratado doctor. El viernes por la tarde leí el borrador de la nueva LOU que quiere hacer el PSOE. Desaparece el contratado doctor. Lo que yo tengo es papel mojado.
Papel mojado que encima se convierte en lastre y te sumerje, ya que se acaba mi máximo tiempo de contrato y nadie sabe qué tipo de plazas van a salir ni qué narices van a exigir a las mismas.
Lo mío es de película. Cada vez que voy a llegar a la meta veo como la pancarta empieza a moverse y se aleja. Cada vez que supero los 12 trabajos de Hércules o las 12 pruebas de Asterix me dicen que no valen, que borrón y cuenta nueva y a ver qué hacemos ahora. Llevo dos cambios de ley que han tirado por tierra todo lo que he hecho, poco o mucho, en los últimos 8 años.
No es de recibo. Llevan cambiando las reglas del juego a su antojo mientras soy marioneta del destino, de los políticos o del azar. Estoy muy harto de tanta injusticia. De que esta universidad, por mezquindad, no hiciera lo que debió hacer en el momento adecuado, que siga sin hacer aun ahora.
Ya no sé qué hacer. Se me acaba el plazo y encima no sé ni a qué puedo optar, lo que va a sacar esta ley al mercado. Otra vez a reforzar la trinchera porque esto no va a hacer sino empeorar. Estoy empezando a cansarme.
He tendo mucha suerte en la vida: nada me ha sido fácil. Pero a este paso prefiero dejar de tener tanta suerte.

Mi primera clase

Hoy doy el primer laboratorio de este curso. Lo tengo todo concentrado en el segundo cuatrimestre, en el cual vivo sin vivir en mí.
Ahora me voy a clase con los de primero, sin nervios, que uno ya está curtido en ciertas lides, pero siempre pensando que si algo puede ir mal irá. Y además en el peor momento.

Sacrificio

Es difícil detectarlo, cuantificarlo, incluso recompensarlo. El sacrificio tiene un sabor, tacto, aroma y textura que es diferente para cada comensal. Pero está ahí. Dependiendo de las personas en cantidades ingentes, o solamente trazas, pasando por el inabarcable espectro de matices.
Todo lo que nos rodea está hecho de sacrificio. Altruista o mercenario, todos los sacrificios son igual de valiosos, porque es algo que se otorga de manera personal, ese toque de distinción que hay en todo lo que hacemos.
Me gusta pensar que yo lo practico, en mayor o menor medida. Pero viendo la paja en el ojo ajeno, este mundo, esta sociedad se está quedando totalmente desprovista de cualquier rastro de sacrificio, de ese oligoelemento que sostiene lo que nos sostiene. Vamos cuesta abajo en la rodada.
PD. Ayer casi se me quema el coche. Empezó a salir humo, producto de la combustión de cables eléctricos, por la zonde del volante y los conductos del aire. Ya me vi salvando los muebles y descargando el extintor, aunque todo acabó al quitar el contacto. Luego vino el pensar en cambiar ese coche con 2.9x10⁵ kilómetros. Pero piensas lo que te cobran por un coche nuevo, lo que cuesta ahorrar ese dinero y pagarlo, el sacrificio que requiere, tan preciado en estos tiempos...Todo es cuestión de sacrificio. O de falta de éste.

La chica de Cafés Valiente

Hoy va por ella. No sé cómo se llama, creo que nunca lo sabré. Y además mañana ya dejaremos de tomar café en ese local de Cafés Valiente que hay al lado del nuevo Corte Inglés de la Avenida Francia, en la zona de descarga.
Todos los días nos vemos obligados a contemplar su denodado esfuerzo por atender a esa inmensa caterva que populan los bares a horas intempesivas. Llegamos a las 7 y media, y ella ya está allí, atendiendo al personal, haciendo curasanes y tortillas y trabajando de manera eficiente. Demasiado eficiente. Por desgracia es muy, pero que muy extraño ver en estos tiempos a alguien que se esfuerza al máximo por rendir en su trabajo. Que intenta cumplir con su tarea, sea cual sea, independientemente de lo que le paguen, de lo injusto de su situación o de aspectos personales. Que sin rechistar, impasible el ademán, cumpla con su deber tal y como se comprometió. Es algo muy extraño en un tiempo y un país en el que la mediocridad se ha instalado en todos los estratos sociales, en todas las administraciones, en todos los círculos intelectuales, culturales, laborales, espirituales... Esta chica cumple con su deber, además con corrección y algo de simpatía, por lo que no deja de despertar mi admiración.
Y pese a concitar mi atención y respeto, creo que podemos estar equivocados. Si bien admiro a los hombres (y mujeres) que se visten por los pies, y son consecuentes y honrados y amigos de sus amigos y enemigos de sus enemigos y al pan pan y al vino vino, creo que esta sociedad penaliza este tipo de comportamiento, de actitud tan honrada y honorable. La tan manida mediocridad de la que politicos, gobernantes y prohombres han hecho enseña, esta cultura picaresca, del pelotazo, de la sinvergüencería, del toma el dinero y corre, todo ha hecho que para medrar en esta sentina hay que ser un crápula sin escrúpulos, un malfatán sin respeto, honor, decencia, coraje ni pundonor. Puto país aquel en el que los hombres honrados y trabajadores están a merced de los necios y de los egoístas.
Quizá en otro país, civilizado y maduro, esas personas alcancen su objetivo, su estabilidad y esa paz interior que da el sueño de los justos, Pero aquí no, es imposible, con esos exégetas de Gran Hermano, los demiurgos de la patria y los paladines de la justicia y la ley.
Aún así, admiro a esa gente que hace lo que debe, aunque su señor sea tan malo y necio como el mío, aunque nadie le recompense con lo justo ni le reconozca lo debido. Si uno se compromete, si uno da su palabra, tiene que cumplir su parte del trato, por mucho que la otra se llame a andana. Uno hace lo que debe, sin rechistar, porque a ello se comprometió, independientemente de lo que haga el otro. Y si estotro no cumple, un día, sin previo aviso, uno toma sus bártulos y se va. No hay que avisar, tuvo tiempo de hacer lo que era justo y no lo hizo, así que esa persona no merece los avisos. Seguramente los utilizará para seguir sojuzgando con egoísmo e iniquidad a los demás, no esperes mañana lo que no te dio ayer.
Negociar. No me gusta negociar. Me gusta lo que es justo, y siempre hay una posición de equilibrio, de equidad, de justicia entre dos posturas. Si hay que sentarse a negociar es que una de las partes tiene un concepto algo egoísta de lo que es justo. O en este país desgraciado, las dos.

Odio a los perros

En realidad no les odio directamente a ellos sino a sus dueños. Aunque no me gustan los animales. Mis animales favoritos son la ternera, el solomillo de cerdo, el cordero, el pollo y el conejo.
Yo no sé si es aberración, o mi infancia en el campo, donde los animales y las personas tenían sitios y funciones diferentes, perfectamente delimitados. No comprendo a esas personas que son capaces de defender a toda costa los derechos de un animal y que odian a sus semejantes y no tienen en cuenta ninguno de sus derechos. Los veo paseando los perros, alimentando a los gatos y admirando a todos los animales en la gran ciudad o en granjas escuela. Me dan ganas de vomitar. Me dan ganas de meterlos a todos ellos en una granja de campo y obligarles a vivir la vida de verdad que circula por allí. Es muy bonito ver los toros desde la barrera y opinar. Son como los eunucos de un harén: saben lo que se hace porque lo han visto mil veces, pero son incapaces de hacerlo.

No vayan a pensar que odio y maltrato a los animales. Salvo a los gatos, a los que odio de manera atávia y mortal, al resto de animales los admiro y los respeto, y les otorgo el lugar que creo que merecen.

Pero odio a los que dicen que les gustan los animales.

Ayer no puede escribir nada. Falta de tiempo, exceso de estrés. De nuevo se me ha vuelto loca la brújula y estoy un poco sin norte, achicando agua sin parar...

Nunca los lunes han sido santo de mi devoción. Ni mía ni de nadie. Pero a medida que el tiempo pasa, se van degradando más y más, en una espiral desgarrada hacia el menos infinito. Busco alcorzos en la semana que se asoma tenebrosa desde esta primera ventana, con un repiqueteo sórdido, lúgubre y burlón, dolorosamente burlón.

Ya no llego a nada nunca. Nada alcanzo, a nada alcanza mi pobre y desvaída sombra sino a difuminarse más y más conforme el agua se desprende desde la clepsidra.

De nuevo aquí nada cambia. Como si de una pesadilla recurrente se tratara, los abnegados ayudantes envían cartas al rector para decirle cuán defraudados nos sentimos, qué injusta es la vida y cuántos honores merecemos.

Necios.
Siguen con esa miope perspectiva de la situación, con esa utópica realidad que les supera, siempre que esta se asemeja a la vida.

Esto y Radio5 todo noticias me hacen pensar sobre la tiranía de la democracia. De como una mayoría puede, democrática y legalmente (que no justamente), tiranizar, sojuzgar, discriminar a una minoría sin que ésta última pueda hacer nada legal contra eso. Salvo la lucha, la secesión, el éxodo...

Los políticos y gobernantes acaban corrompiendo hasta el aire que respiramos.

Feliz gripe del pollo, a ver si sobrevivimos...

estoy cansado yo no sé si es esta inacabable tarea de tapar agujeros de cegar vías de agua esta tarea inabarcable de pelear contra la vida y no ver resultados y aun asi seguir peleando ver cómo en el campo de batalla todos se retiran y te quedas en tu trinchera en plena vanguardia dudando de si huir o no pero no hacerlo y pelear el mundo se construye dia a dia con esos solitarios que no abandonan su trinchera pese a todas las razones y pelean por todos por todos nosotros y por ellos mismos todos peleamos por los demas en el mismo momento en que peleamos por nosotros mismos en el mismo momento en que simplemente peleamos

no debia leer oficio de tinieblas 5 no debo leerlo y aun así lo hago no os conviene que purgue mi alma es muy fácil para mí hacerlo volcar en esta bitácora todos sus contenidos toda esa hiel verdosa que me corroe las entrañas que me agosta el ceño que me enhebra cien mil arpones que suturan esperanzas a la vez que restañan heridas es fácil para mi para todos escribir así lo que tiene mérito es que te paguen por ello que la gente te pague te compre te lea te critique lo que hizo Cela tiene mérito y no lo tiene pero quién soy yo para discutir a un Nóbel sólo uno más sin sombra y sin espejo

Acreditado

Siempre creía que cuando algo me saliera bien sentiría una gran alegría interior, un descanso, un relajo, una suerte de liberación espiritual y paz de espíritu que ansío de manera enfermiza.
Pero no ha sido así. Ahora estoy acreditado para cualquier tipo de plaza universitaria no funcionaria habida y por haber. Tengo prácticamente asegurado mi sustento en las universidades españolas, y no ha desparecido ni un ápice de ese vacío interior que hace mucho, casi desde que nací, se alojó en mi interior como una tenia y se nutre de mis sueños y esperanzas.

Ya no hay alegría, ni esperanza. No debe haberla, y no la hay. En cierta medida estoy feliz, o medianamente satisfecho porque algo me ha demostrado que el camino andado no estaba errado. Pero sólo sigo viendo dolor, desesperación y una sed de venganza insaciable.

Pasan los días. Hoy he podido tachar otra tarea de mi agenda. También le he dedicado algo de tiempo a altopalancia.info, y he pensado acerca de esa empresa que hemos montado, y que cada vez va peor por nuestra desorganización, por nuestra falta de compromiso y de responsabilidad. No sé lo bien que acabaremos. Un lástima, con todas las buenas expectativas que hay. A ver si mañana somos capaces de hacer examen de conciencia y matar a esa bestia que se nos ha escapado de control. ¿Llegaremos a navidades?
Hoy es el cumpleaños de Pili: felicidades.

On every street

Dire Straits

There’s gotta be a record of you some place
You gotta be on somebody’s books
The lowdown - a picture of your face
Your injured looks

The sacred and profane
The pleasure and the pain
Somewhere your fingerprints remain concrete
And it’s your face I’m looking for on every street

A ladykiller - regulation tattoo
Silver spurs on his heels
Says - what can I tell you as I’m standing next to you
She threw herself under my wheels
Oh it’s a dangerous road
And a hazardous load
And the fireworks over liberty expode in the heat
And it’s your face I’m looking for on every street

A three-chord symphony crashes into space
The moon is hanging upside down
I don’t know why it is I’m still on the case
It’s a ravenous town
And you still refuse to be traced
Seems to me such a waste
And every victory has a taste that’s bittersweet
And it’s your face I’m looking for on every street

El Final
Fredric Brown

El profesor Jones había trabajado en la teoría del tiempo a lo largo de muchos años.

Y he encontrado la ecuación clave dijo un buen día a su hija. El tiempo es un campo. La máquina que he fabricado puede manipular, e incluso invertir, dicho campo.

Apretando un botón mientras hablaba, dijo: Esto hará retroceder el tiempo el retroceder hará esto dijo, hablaba mientras botón un apretando.

Campo dicho, invertir incluso e, manipular puede fabricado he que máquina la. Campo un es tiempo el. Hija su a día buen un dijo. Clave ecuación la encontrado he y.

Años muchos de largo lo a tiempo del teoría la en trabajado había Jones profesor el.

Brown Fredric

Final El

Al fin el cielo te envía la señal que estabas esperando

Es curioso que escriba esta entrada el día del eclipse, pero no tiene nada que ver con él.
El miércoles pasado llegaron 3 cartas del Ministerio del Amor (en realidad no recuerdo qué ministerio envió las cartas, pero poco importa). En ellas se me reconoce como acreditado para ser profesor en cualquier universidad. Ya puedo ser ayudante doctor, contratado doctor, colaborador y profesor en universidad privada. Desde el punto de vista práctico, significa que en condiciones normales de presión y temperatura voy a ser profesor de universidad para rato.

Una canasta de 3 puntos, aunque lo que importa es si hay tiro libre adicional.

Moralmente, es para mí una señal de que no todo lo que he hecho estaba mal. Una señal de que parte del camino andado, por poco que crea en él, no ha sido tan malo. Que el servicio a tan mal señor nos ha servido para que otros, ajenos y desconocidos, nos reconozcan.

No lo he recibido con gran alegría. Al menos no lo he exteriorizado, aunque por dentro estoy tranquilo al haber logrado un pequeño objetivo que me propuse. No es garantía de nada, y menos en esta UV, pero he acallado a fantasmas y demonios interiores que me asediaban de día a noche.

Voy a seguir peleando por esos cuantos objetivos que me marqué. Hoy es un día de transición, duro y desalmado, heredero de un mal fin de semana y de una desazón interior insondable, abismal, que me corroe.

Algo ha salido bien. Pero no nos creamos nada. Sólo significa que hay que seguir tirando, que hay que seguir aguantando el tirón.

Sábado en la noche

Sábado por la noche. Momento de insondable melancolía, de un dolor indescriptible, de esos que sólo un poco de alcohol puede producir. Hora de escuchar a Los Secretos más atávicos, más entregado al desamor, al dolor, Los Secretos más secretos. Quiero beber hasta perder el control. No me falles. Déjame. Por el túnel. Hoy la vi.
Momento de recoger velas durante una noche, contemplar la luna llena rielando en la lona, decidir que todo fue una lástima, una confabulación aviesa del destino la que nos hizo hollar estos paraísos, y a la vez contemplar esos paraísos perdidos, más dolorosos aún porque perdidos no significa perdidos sino jamás conocidos.
Todo fue una lástima. Quizá en otro tiempo y otro lugar nuestra realidad sería otra, tan amarga como la que hoy degustamos y hasta resabiamos; pero otra, al fin y al cabo, que es lo que importa. Nadie puede evitar recordar viejas fotos, que pronto estarán en la bitácora, con una galería de los tiempos perdidos. Recordar lo que fue, lo que pudo haber sido. Cada fin de semana acariciar un sueño y sentir que él te acaricia y no estar seguro de nada, ser un puro adolescente y llorar como amargamente nunca lo has hecho.
Porque a pesar de todo eres feliz y no debes tentar a la suerte. Y aun así te lo preguntas cada vez, y sueñas con Los Secretos: No me imagino, Sucedió al revés, En la ciudad, Ráfagas, Buena chica, Sin dirección, Volver a ser un niño, Sobre un vidrio mojado, Por el túnel, Cerrar los bares, Callejear, nada más, Si te vas, Quiero beber hasta perder el control, No digas que no, Volver, No supe qué decir, Otra tarde, Nacional VI, Ella me dijo, Ojos de perdida, El primer cruce, No me falles, Déjame.
Adiós. No sabéis cuánto os necesito, cuánto necesito la esperanza, Los Secretos, los sueños que mal maté y peor enterré, los amores que no amé.
Qué injusto es todo. Llegaréis a viejos para descubrirlo.
El mundo es del cristal (era) con que se mira.

Incertidumbre

Hoy, 28 de septiembre de 2005, aún no sé con certeza que pasará con mi contrato el 1 de octubre. Ya dije que no dudo de que esta universidad me renueve,
y no tengo miedo a que me eche, ya que no les importo un pimiento. Soy uno más de esos uno, sin sombra y sin sueño,
un solitario que avanza
sin camino y sin espejo. Por tanto nadie se molesta en acabar conmigo ni en brindarme su favor. Porque no les importo. A veces, las pocas, eso es bueno.

Pero lo que me duele es la incertidumbre. Ese no saber nunca qué va a ser de ti. Esa agonía que se prolonga eterna como horizontes sin alma. Ese juez sin rostro que pospone sine die tu ejecución sin saber cómo acabará todo, aunque todos acabamos muriendo.

Pero me gusta controlar mi momento de muerte; saber cuándo uedo hacer mutis el foro. O no saberlo, y confiar en que sea un accidente, una casualidad, una traición...pero nunca en manos usurpadoras e inmerecedoras.

preferiría que me echaran de una vez. Al menos reharía mis filas y plantaría batalla en otro sitio, con una incertidumbre en manos del destino, de la fortuna, de los hados, del maligno. Pero nunca en manos de los hombres a los que no les importo. Eso no.

Los tres días del cóndor

El título se refiere a que llevo tres días sin publicar. Lo remediaremos en la medida de lo posible, añadiendo las dos entradas que me debo.
¿Por qué no he escrito aquí en mi bitácora? Dos días de mucho trabajo, de muchos nervios. No duermo bien por las noches, y empiezo a creer que es de estrés. Últimamente, aparte de los asuntos laborales que me devoran fieros, mi nueva flamante empresa sigue siendo una amante salvaje y caprichosa que no terminamos de domeñar. Hoy es 28 y esta universidad no me ha comunicado nada acerca del contrato que termina el 30. Quiero suponer que me renovarán, pero a fuerza de golpes uno aprende a que nada es nada hasta que realmente lo es. Ya os dije que lo que más odio es la incertidumbre.
He resuelto acabar poco a poco, sin prisa pero sin pausa, con todo lo que me rodea. Me explico. Cada curso hago examen de conciencia, y decido empezar a poner orden en esta vida que se precipita en barrena hacia abismos insondables. A veces controlo la trazada, la trayectoria, a veces me lleva ella en desbocada vorágine. Lo bueno que tiene la vida (aunque dudo de que sea bueno) es que puedes no dejar de caer; puedes seguir cayendo durante tiempos casi infinitos; cuando crees que has tocado fondo, vislumbras que hay gente más abajo que tú. Siempre ocurre.
Así que tengo tiempo para controlar esa nave en picado y remontar el vuelo (supongo que igual que puedes no dejar de caer podrías no dejar de subir; no lo tengo claro). Y he decidido ir poco a poco. Definiendo microtareas, microhitos que cumplo a rajatabla; finiquito todo lo que puedo antes de que me finiquite a mí. Batallas muy pequeñas que me aseguro de poder ganar, pero lo suficientemente grandes como para que valgan la pena. Y así voy. Día a día, paso a paso.
Antes mi idea era tomar el año que viene aquella colina, en general, como gran objetivo en la vida. Ahora mi idea es cada día dar un paso adelante. Sólo eso.
Si lo logro, cada día estaré un poco más cerca de algún sitio.

Dándole vida al asunto

Hoy Sabina publica su último disco

Parece un tío cojonudo. Hoy va por él.

Aznar

No me parece bien que esté 8 años gobernando con mano de
hierro este país y ahora, que no manda, no se quede aquí a vivir en lo que él construyó o destruyó, a dar la cara ante sus acólitos y detractores. Mucho más facil y rentable irse a otro país, gracias a las relaciones que fraguó poniendo este país al servicio de intereses bastardos. Ese tipo no tiene honor; sólo muy mala leche y poca vergüenza. Lo del honor y la poca vergüenza está claro: es político, lo que, en términos prácticos, lo pone al final del escalafón moral de la sociedad, por detrás de pederastas y becarios FPI. Lo de la mala leche era predecible, aunque él siempre lo negara.
Y ahora el PP, con esa pesada herencia, con esa rémora de políticos corruptos, sin carisma y con demasiados intereses personales, demasiada ansia de poder como para quitarse de enmedio y sanear el partido. Demasiado orgullo, soberbia y envanecimiento para decir: me equivoqué.
El PP lo tiene claro. Lo tendría más claro aún si ZP hiciera lo que tiene que hacer, y no se dedicara a levantarse cada mañana, tirar los dados y decidir qué hace o no hace en función d eéstos.
Rectifico. Quienes lo tienen claro somos nosotros.

Abandonar

Hoy estaba muy cansado. Agotado anímica y mentalmente.
Tanto que tenía asumido ya abandonar todo esto, tratar de vivir mi vida por mí mismo, y no ceder a chantajes.
Hoy es 20, mi contrato acaba el 30 de septiembre y nadie me ha dicho nada. Creo, sinceramente, que me renovarán, pero dice poco en favor de esta institución ese abandono, esa despreocupación que es márchamo propietario de la UV. Cada vez tengo menos ganas de hacer buena cara, decir gracias y por favor, y no gritarles que esto que hacen no está bien, y que en otro tiempo o lugar, más civilizado, hubiesen sido castigados ejemplarmente en escarnio público. Pero éstos son los tiempos oscuros, extraños, perversos que nos toca vivir.

Hoy he decidido que me voy. Tarde o temprano, con plaza o sin ella, saldré por la puerta de atrás, sin cajas destempladas espero. Y me iré a vivir un tiempo, no sé cuánto, con mi esposa y mi prole, a un país civilizado en el que me limite a trabajar y preocuparme por lo que merece la pena, y me aleje de esta guerra tercermundista, esta guerra de guerrillas en la que vivo inmerso día a día, siempre alerta, nunca en sosiego. Esta vida en la frontera que acaba por devorarnos a todos y a todo.

Adiafa

(Del ár. hisp. aḍḍiyáfa, y este del ár. clás. ḍiyāfah, [presente de] hospitalidad).
1. f. Regalo o refresco que se daba a los marineros al llegar a puerto después de un viaje.