Pasan los días. Hoy he podido tachar otra tarea de mi agenda. También le he dedicado algo de tiempo a altopalancia.info, y he pensado acerca de esa empresa que hemos montado, y que cada vez va peor por nuestra desorganización, por nuestra falta de compromiso y de responsabilidad. No sé lo bien que acabaremos. Un lástima, con todas las buenas expectativas que hay. A ver si mañana somos capaces de hacer examen de conciencia y matar a esa bestia que se nos ha escapado de control. ¿Llegaremos a navidades?
Hoy es el cumpleaños de Pili: felicidades.

On every street

Dire Straits

There’s gotta be a record of you some place
You gotta be on somebody’s books
The lowdown - a picture of your face
Your injured looks

The sacred and profane
The pleasure and the pain
Somewhere your fingerprints remain concrete
And it’s your face I’m looking for on every street

A ladykiller - regulation tattoo
Silver spurs on his heels
Says - what can I tell you as I’m standing next to you
She threw herself under my wheels
Oh it’s a dangerous road
And a hazardous load
And the fireworks over liberty expode in the heat
And it’s your face I’m looking for on every street

A three-chord symphony crashes into space
The moon is hanging upside down
I don’t know why it is I’m still on the case
It’s a ravenous town
And you still refuse to be traced
Seems to me such a waste
And every victory has a taste that’s bittersweet
And it’s your face I’m looking for on every street

El Final
Fredric Brown

El profesor Jones había trabajado en la teoría del tiempo a lo largo de muchos años.

Y he encontrado la ecuación clave dijo un buen día a su hija. El tiempo es un campo. La máquina que he fabricado puede manipular, e incluso invertir, dicho campo.

Apretando un botón mientras hablaba, dijo: Esto hará retroceder el tiempo el retroceder hará esto dijo, hablaba mientras botón un apretando.

Campo dicho, invertir incluso e, manipular puede fabricado he que máquina la. Campo un es tiempo el. Hija su a día buen un dijo. Clave ecuación la encontrado he y.

Años muchos de largo lo a tiempo del teoría la en trabajado había Jones profesor el.

Brown Fredric

Final El

Al fin el cielo te envía la señal que estabas esperando

Es curioso que escriba esta entrada el día del eclipse, pero no tiene nada que ver con él.
El miércoles pasado llegaron 3 cartas del Ministerio del Amor (en realidad no recuerdo qué ministerio envió las cartas, pero poco importa). En ellas se me reconoce como acreditado para ser profesor en cualquier universidad. Ya puedo ser ayudante doctor, contratado doctor, colaborador y profesor en universidad privada. Desde el punto de vista práctico, significa que en condiciones normales de presión y temperatura voy a ser profesor de universidad para rato.

Una canasta de 3 puntos, aunque lo que importa es si hay tiro libre adicional.

Moralmente, es para mí una señal de que no todo lo que he hecho estaba mal. Una señal de que parte del camino andado, por poco que crea en él, no ha sido tan malo. Que el servicio a tan mal señor nos ha servido para que otros, ajenos y desconocidos, nos reconozcan.

No lo he recibido con gran alegría. Al menos no lo he exteriorizado, aunque por dentro estoy tranquilo al haber logrado un pequeño objetivo que me propuse. No es garantía de nada, y menos en esta UV, pero he acallado a fantasmas y demonios interiores que me asediaban de día a noche.

Voy a seguir peleando por esos cuantos objetivos que me marqué. Hoy es un día de transición, duro y desalmado, heredero de un mal fin de semana y de una desazón interior insondable, abismal, que me corroe.

Algo ha salido bien. Pero no nos creamos nada. Sólo significa que hay que seguir tirando, que hay que seguir aguantando el tirón.

Sábado en la noche

Sábado por la noche. Momento de insondable melancolía, de un dolor indescriptible, de esos que sólo un poco de alcohol puede producir. Hora de escuchar a Los Secretos más atávicos, más entregado al desamor, al dolor, Los Secretos más secretos. Quiero beber hasta perder el control. No me falles. Déjame. Por el túnel. Hoy la vi.
Momento de recoger velas durante una noche, contemplar la luna llena rielando en la lona, decidir que todo fue una lástima, una confabulación aviesa del destino la que nos hizo hollar estos paraísos, y a la vez contemplar esos paraísos perdidos, más dolorosos aún porque perdidos no significa perdidos sino jamás conocidos.
Todo fue una lástima. Quizá en otro tiempo y otro lugar nuestra realidad sería otra, tan amarga como la que hoy degustamos y hasta resabiamos; pero otra, al fin y al cabo, que es lo que importa. Nadie puede evitar recordar viejas fotos, que pronto estarán en la bitácora, con una galería de los tiempos perdidos. Recordar lo que fue, lo que pudo haber sido. Cada fin de semana acariciar un sueño y sentir que él te acaricia y no estar seguro de nada, ser un puro adolescente y llorar como amargamente nunca lo has hecho.
Porque a pesar de todo eres feliz y no debes tentar a la suerte. Y aun así te lo preguntas cada vez, y sueñas con Los Secretos: No me imagino, Sucedió al revés, En la ciudad, Ráfagas, Buena chica, Sin dirección, Volver a ser un niño, Sobre un vidrio mojado, Por el túnel, Cerrar los bares, Callejear, nada más, Si te vas, Quiero beber hasta perder el control, No digas que no, Volver, No supe qué decir, Otra tarde, Nacional VI, Ella me dijo, Ojos de perdida, El primer cruce, No me falles, Déjame.
Adiós. No sabéis cuánto os necesito, cuánto necesito la esperanza, Los Secretos, los sueños que mal maté y peor enterré, los amores que no amé.
Qué injusto es todo. Llegaréis a viejos para descubrirlo.
El mundo es del cristal (era) con que se mira.

Incertidumbre

Hoy, 28 de septiembre de 2005, aún no sé con certeza que pasará con mi contrato el 1 de octubre. Ya dije que no dudo de que esta universidad me renueve,
y no tengo miedo a que me eche, ya que no les importo un pimiento. Soy uno más de esos uno, sin sombra y sin sueño,
un solitario que avanza
sin camino y sin espejo. Por tanto nadie se molesta en acabar conmigo ni en brindarme su favor. Porque no les importo. A veces, las pocas, eso es bueno.

Pero lo que me duele es la incertidumbre. Ese no saber nunca qué va a ser de ti. Esa agonía que se prolonga eterna como horizontes sin alma. Ese juez sin rostro que pospone sine die tu ejecución sin saber cómo acabará todo, aunque todos acabamos muriendo.

Pero me gusta controlar mi momento de muerte; saber cuándo uedo hacer mutis el foro. O no saberlo, y confiar en que sea un accidente, una casualidad, una traición...pero nunca en manos usurpadoras e inmerecedoras.

preferiría que me echaran de una vez. Al menos reharía mis filas y plantaría batalla en otro sitio, con una incertidumbre en manos del destino, de la fortuna, de los hados, del maligno. Pero nunca en manos de los hombres a los que no les importo. Eso no.

Los tres días del cóndor

El título se refiere a que llevo tres días sin publicar. Lo remediaremos en la medida de lo posible, añadiendo las dos entradas que me debo.
¿Por qué no he escrito aquí en mi bitácora? Dos días de mucho trabajo, de muchos nervios. No duermo bien por las noches, y empiezo a creer que es de estrés. Últimamente, aparte de los asuntos laborales que me devoran fieros, mi nueva flamante empresa sigue siendo una amante salvaje y caprichosa que no terminamos de domeñar. Hoy es 28 y esta universidad no me ha comunicado nada acerca del contrato que termina el 30. Quiero suponer que me renovarán, pero a fuerza de golpes uno aprende a que nada es nada hasta que realmente lo es. Ya os dije que lo que más odio es la incertidumbre.
He resuelto acabar poco a poco, sin prisa pero sin pausa, con todo lo que me rodea. Me explico. Cada curso hago examen de conciencia, y decido empezar a poner orden en esta vida que se precipita en barrena hacia abismos insondables. A veces controlo la trazada, la trayectoria, a veces me lleva ella en desbocada vorágine. Lo bueno que tiene la vida (aunque dudo de que sea bueno) es que puedes no dejar de caer; puedes seguir cayendo durante tiempos casi infinitos; cuando crees que has tocado fondo, vislumbras que hay gente más abajo que tú. Siempre ocurre.
Así que tengo tiempo para controlar esa nave en picado y remontar el vuelo (supongo que igual que puedes no dejar de caer podrías no dejar de subir; no lo tengo claro). Y he decidido ir poco a poco. Definiendo microtareas, microhitos que cumplo a rajatabla; finiquito todo lo que puedo antes de que me finiquite a mí. Batallas muy pequeñas que me aseguro de poder ganar, pero lo suficientemente grandes como para que valgan la pena. Y así voy. Día a día, paso a paso.
Antes mi idea era tomar el año que viene aquella colina, en general, como gran objetivo en la vida. Ahora mi idea es cada día dar un paso adelante. Sólo eso.
Si lo logro, cada día estaré un poco más cerca de algún sitio.

Dándole vida al asunto

Hoy Sabina publica su último disco

Parece un tío cojonudo. Hoy va por él.

Aznar

No me parece bien que esté 8 años gobernando con mano de
hierro este país y ahora, que no manda, no se quede aquí a vivir en lo que él construyó o destruyó, a dar la cara ante sus acólitos y detractores. Mucho más facil y rentable irse a otro país, gracias a las relaciones que fraguó poniendo este país al servicio de intereses bastardos. Ese tipo no tiene honor; sólo muy mala leche y poca vergüenza. Lo del honor y la poca vergüenza está claro: es político, lo que, en términos prácticos, lo pone al final del escalafón moral de la sociedad, por detrás de pederastas y becarios FPI. Lo de la mala leche era predecible, aunque él siempre lo negara.
Y ahora el PP, con esa pesada herencia, con esa rémora de políticos corruptos, sin carisma y con demasiados intereses personales, demasiada ansia de poder como para quitarse de enmedio y sanear el partido. Demasiado orgullo, soberbia y envanecimiento para decir: me equivoqué.
El PP lo tiene claro. Lo tendría más claro aún si ZP hiciera lo que tiene que hacer, y no se dedicara a levantarse cada mañana, tirar los dados y decidir qué hace o no hace en función d eéstos.
Rectifico. Quienes lo tienen claro somos nosotros.

Abandonar

Hoy estaba muy cansado. Agotado anímica y mentalmente.
Tanto que tenía asumido ya abandonar todo esto, tratar de vivir mi vida por mí mismo, y no ceder a chantajes.
Hoy es 20, mi contrato acaba el 30 de septiembre y nadie me ha dicho nada. Creo, sinceramente, que me renovarán, pero dice poco en favor de esta institución ese abandono, esa despreocupación que es márchamo propietario de la UV. Cada vez tengo menos ganas de hacer buena cara, decir gracias y por favor, y no gritarles que esto que hacen no está bien, y que en otro tiempo o lugar, más civilizado, hubiesen sido castigados ejemplarmente en escarnio público. Pero éstos son los tiempos oscuros, extraños, perversos que nos toca vivir.

Hoy he decidido que me voy. Tarde o temprano, con plaza o sin ella, saldré por la puerta de atrás, sin cajas destempladas espero. Y me iré a vivir un tiempo, no sé cuánto, con mi esposa y mi prole, a un país civilizado en el que me limite a trabajar y preocuparme por lo que merece la pena, y me aleje de esta guerra tercermundista, esta guerra de guerrillas en la que vivo inmerso día a día, siempre alerta, nunca en sosiego. Esta vida en la frontera que acaba por devorarnos a todos y a todo.

Adiafa

(Del ár. hisp. aḍḍiyáfa, y este del ár. clás. ḍiyāfah, [presente de] hospitalidad).
1. f. Regalo o refresco que se daba a los marineros al llegar a puerto después de un viaje.

Decir adiós

Creí, iluso de mí, que no iba a volver a ocurrir. Ocurrió en 1992, recién salido del cascarón, cuando en AIDO encontré un entorno que me acogió y me dio esperanzas e ilusión y un grupo de gente como tanto habia deseado. Aquello duró 11 meses, gracias a la pésima gestión de Juan Carlos Soriano, así que el 14 se septiembre de 92 nos dijimos adiós. Aqullo dolió mucho, me costó dos o tres meses darme cuenta de que en la vida todo es decir adiós. Luego trabajé en varios sitios, con gente maravillosa, me acuerdo mucho de vosotros, pero había blindado mi corazón para el momento del adiós. Más tarde recalé en esta universidad maldita. Lo mejor, los compañeros de viaje. Se han convertido en mi familia. Y nunca esperaba, nunca me planteé el momento del adiós.
Pero ayer tarde tuve otra vez miedo. Esa sensación en la boca del estómago, el sabor metálico en la boca y la desazón inefable, indescriptible, de la mirada del adiós.
Un buen compañero, un buen amigo, uno de los tíos más válidos que conozco y al que le han dado las suyas y las de un bombero los inútiles que hay a las riendas de la universidad y sus judas acólitos, que populan esta universidad para su orpobio y vergüenza.
A este tío ahora alguien le otorga la confianza que durante tiempo se ha ganado y esta universidad le ha negado, pienso que por ese miedo atávico y cerval que tienen los inútiles cuiando aparece alguien válido en su derredor. Ahora, para sacar los colores a muchos de aquí y de allí, consigue algo por lo que vale la pena pelear. No se va, pero yo sé que esto va a ser un paulatino adiós. Que su nueva dedicación le va a ir ocupando más y más tiempo y más y más y más viajes, que nada será como antes. Que en cierta medida, en aquel aparcamiento nos estábamos diciendo adiós.
Eso duele, pero que el cielo sea para otros, aunque yo vaya al infierno. Bravo por él. Nada será como antes, pero puede que algo vaya bien. Hoy va por ti. Duele pensar que no nos veremos tanto como antes, pero me alegro.

Hoy hace un año

Hace exactamente un año terminamos por dejar de darle vueltas al asunto y crear este blog.
No sé si pensaba que esto iba a durar. Es difícil encontrar tiempo y razones para continuar consignando en la bitácora las cosas consuetudinarias que acaecen en la rúa. Pero me lo propuse, me obligo a escribir aunque no sepa qué decir, y al final hemos llegado a esta primera Itaca. Estación de tránsito.
Obviamente, voy a continuar. Supongo que egoístamente. Este blog lo lee muy poca gente; no me relaciono con otras bitácoras ni con otros capitanes de navío, por lo que poca gente pasa por aquí. Sólo unos pocos amigos, almas perdidas y corazones solitarios en busca de paz y sosiego. Con eso tengo bastante. No necesito al mundo, suele hacer bastante daño. También, egoístamente, estoy guardando todos mis recuerdos, estoy confeccionando un diario.
Gracias a los que os pasáis por aquí. Iremos haciendo esto un poco más acogedor para aquellos que necesitan un buen fuego y la compañía escasa de un buen vino y un par de lobos solitarios en la penumbra.

Gracias a todos. Seguimos en la brecha.


Hace un año (Hombres G)

Hoy, hace un año, las calles frías me han visto pasar...
las niñas bajan por la cuesta... de uniforme...
la gente corre, y la lluvia está empapando el parque...
pero hoy, me has hecho daño, hoy, estoy llorando...
los autobuses pasan salpicando y no... no te veo bajar
un olor a ciudad mojada me está asfixiando y tú... no llegarás.

Voy corriendo al parque, a ver si estás...
hoy no se ve a nadie en la oscuridad...
Sólo aquel macarra... que lo ves de lejos... te das media vuelta
y serán... más de las nueve... estarás en casa y te llamaré...

Tú... no estás en casa, Dios sabe qué mentira contarás
tus amigas focas, se ríen cuando me ven pasar
Doy otra calada a mi cigarro y me voy quedando solo.... en aquel bar.

Pero hoy, tampoco llegarás, sé que nunca más volverás
he sido un gilipollas por querer hacerte tan feliz
pero ahora sé que tengo que matar la serpiente que hay en ti

Ya no volverás a verme jamás.
Las huellas en el parque se borrarán
ya puedes cerrar los ojos... ya puedes besar a otros
no hace falta que te escondas porque hoy, hace un año...

Y yo no, no, no... te llamaré... (llamaré...)
Te llamaré... (llamaré...)
Hoy... hace un año...
Hoy... hace un año...

A punto de abandonar

Estoy totalmente superado por este marasmo que me rodea. No es que me falten las fuerzas, pero estoy cansado, sin absolutamente ninguna ilusión. Cansado de pelear en algo en lo que ya no creo, en esta universidad mezquina y cobarde, como el mundo. Tengo que lamer las heridas, necesito soledad y una señal de que no voy por mal camino. Porque de lo contrario voy a tener que abandonarlo, al precio que sea.

Han sido unos días de infarto. Días grandes de Teresa. Inicio del curso, examen de mi asignatura, fiestas de mi pueblo,...
me falta tiempo, necesito 40 horas al día. El lunes fue un día aciago, con un transformador incendiado y un día entero perdido. Los nervios a flor de piel, la empresa recién montada que es un caos absoluto y se precipita en barrena, sin control ninguno, como un enorme caballo desbocado. Todo se escapa de mi control, de nuestro control, todos los planos de mi vida se difuminan, son una función de ondas sin definir... Estoy poniendo orden en este blog, que tanto ha acusado este infausto inicio. Añado entradas que debieron aparecer la semana pasada, que se gestaron en ese mes de agosto perdido en el final de los tiempos. Lo estoy intentando, lo estamos intentando todos; todos arrimamos el hombro para hacer que esto funcione, y sigo necesitando poner orden en 100 sitios a la vez. Hay que seguir peleando.

Terese con el pelo liso
en año 73
incendiando el paraìso
con la huella azul de sus pies
tan bonita y tan frágil
bailando con extraños
es difícil que no se haga daño
es un pastel de cumpleaños
invitado a un huracán

Eran días grandes de Teresa
disparando contra el cielo de Madrid
eran días grandes de Teresa
yo estaba cerca y la seguí

Teresa y sus poemas rotos
de heridas y oscuridad
ha esperado tanto el desfile
que empieza a desfilar
a los veintiun años
con su vestido blanco
hay un coche para cada chica guapa
un anillo de hojalata
y una soga para collar

Eran días grandes de Teresa
disparando contra el cielo de madrid
eran días grandes de Teresa
yo estaba cerca y la seguí

Teresa haciendo chocolate
en el año 92
para su pequeño niño apache
que está tocando el tambor
ya lo sabes Teresa
como tu siempre dices
lo que quema deja cicatrices
y ahora sentada en la ventana
llegan cartas de tu hermana
puedes esperar sin prisa
que deje de llover

Eran días grandes de teresa
disparando contra el cielo de Madrid
días grandes de Teresa
yo estaba cerca y la seguí

"Días grandes de Teresa", Christina Rosenvinge

Canciones de amor para tiempos difíciles

Es el título de una canción y de un disco de Miguel Ríos. Es una de esas frases que se han clavado en mi cerebro, que a buen seguro el Alzheimer desenganchará tarde y temprano (se me va la cabeza demasiado últimamente). Frases de esas en las que me refugio cuando arrecia la tormenta. Todos necesitamos construirnos refugios, almenas, fortalezas para mantener fuera el frío invierno, el frío infierno. Construir un refugio, una guarida con canciones de amor para tiempos difíles. Además, lo estoy haciendo. Estoy buscando y almcenando canciones para tiempos difíciles, de esas que consiguen que un día se enlace con otro día y salgamos indemnes, o al menos lo mejor posible de estas batalla, de esta guerra. Preparando 1 giga de canciones directas en vena para evitar que la sangre se coagule y deje de respirar.

Me equivoqué

Este mes de agosto asistí a una boda, y la noche fue embebiendo en mí la absoluta, la pasmosa y terrorífica certeza de que en esta puñetera vida mía me equivoqué. He fracasado, me he equivocado de la peor forma. En toda mi vida, todo aquello que he tocado, por allí por donde he pasado, todo se ha agostado, se ha convertido en estatuas de sal, como la esposa de Lot. No sé dónde estoy, no estoy donde quiero, no sé a dónde voy y ni siquiera a dónde voy a ir. Sólo quiero huir, esconderme, ser cobarde hasta la médula y embriagarme de soledad, de melancolía, de tristeza. Este comienzo, sin saber si la depresión postvacacional existe y es culpable de algo, como decía este comienzo me ha desarbolado de nuevo otra vez. En aquella boda vislumbré otra vida, otra gente y otro mundo, otro entorno que añoraba sin haberlo conocido. Soy consciente, siempre soy consciente de que nadie está contento con lo que tiene, nadie está contento con el lugar en el que está. Aborrezco a las personas que son felices, conformes con todo aquello que la vida les otorga o la fortuna les niega. Que lo aceptan todo.

Será que les tengo envidia.

Las vidas que no viví, las mujeres que no amé

Ya os he dejado entrever que este mes de agosto ha sido penoso. Incluso más que el pasado agosto de la radio a medida.
Debe de ser porque este mes todo se ha limitado a una pelea continua sin fe, sin objetivos, a un desgaste físico y anímico, tan sólo pundonor y un sentido el honor un poco ya fuera de lugar.

Por tanto, ha sido un verano sin vacaciones, sin descanso, sin paz. Sin poder encontrarse con todo lo que uno ha ido perdiendo durante todo el año y guarda la esperanza de recuperar, al menos en parte. Tan sólo, este fatídico mes, hubo una escapada a Barcelona en la que no conseguí desconectar de nada; un viaje artificial al barrio gótico de esa ciudad que no pudo con mi melancolía.

Fue incluso peor. Con el ánimo a ras de suelo, en un decorado de innegable belleza indescriptiblemente atestado de gente y de tiendas, terminé por fijarme en todas las personas que me rodeaban; terminé por imaginar sus vidas imaginarias, terminé por imaginar las vidas que no viví en la piel y el alma de los otros.

"Cuando abra la puerta y me asome la la escalera, sabré que abajo empieza la calle; no el molde ya aceptado, no las cosas ya sabidas, no el hotel de enfrente: la calle, la viva floresta donde cada instante puede arrojarse sobre mi como una magnolia, donde las caras van a nacer cuando las mire, cuando avance un poco más, cuando con los codos y las pestañas y las uñas me rompa minuciosamente contra la pasta del ladrillo de cristal, y juegue mi vida mientras avanzo paso a paso para ir a comprar el diario a la esquina."



Miles de ojos, de cuerpos. Personas a las que no conozco ni conoceré y que guardan esa intimidad que uno crea y recrea, imagina, figura, que la compara con las vidas que alguna vez soñó y que se quedaron atrás por y para simepre. Vidas bohemias, desocupadas, urbanitas, elitistas, arrastradas; vidas fáciles y difíciles. Intelectuales, despreocupadas, de color de rosa o de color de hierro. Vidas con los cientos de mujeres que desfilaban antes mis ojos, imaginando todas las posibles historias para escapar de esta realidad que me sigue amenazando fiera.

Lo peor de todo es ese rememmorar pasados y futuros que no volverán ni acaecerán; es añorar la compañía de desconocidos e imaginarios compañeros de viaje que completan tus noches encadenadas de dolor. Lo peor de todo es eso: estar atrapado en aquello que tú mismo has elegido.


No soy un fulano con la lágrima fácil de esos que se quejan sólo por vicio,
si la vida se deja yo la meto mano, si no, aun me excita mi oficio.
Y como además sale gratis soñar y no creo en la reencarnación,
con un poco de imaginación partiré de viaje enseguida
a vivir otras vidas, a probarme otros nombres,
a colarme en el traje y la piel de todos los tipos que nunca seré.

Al Caponne en Chicago, legionario en Melilla, pintor en Montparnase,
mercader en Damasco, costalero en Sevilla, negro en Nueva Orleans.
Viejo verde en Sodoma, deportado en Siberia, sultán en un harén,
policía ni en broma, triunfador de la feria, gitanito en Jerez.
Tahur en Montecarlo, cigarrillo en tu boca, taxista en Nueva York,
el más chulo del barrio y tiro porque me toca, suspenso en religión.
Confesor de la reina, banderillero en Cádiz, tabernero en Dublín,
comunista en las Vegas, ahogado en el Titanic, flautista en Hammelin.

Pero si me dan a elegir entre todas las vidas yo escojo
la del pirata cojo con pata de palo, con parche en el ojo, con cara de malo,
el viejo truhán, capitán de un barco que tuviera por bandera
un par de tibias y una calavera.

Billarista a tres bandas, insumiso en el cielo, dueño de un cabaret,
arañazo en tu espalda, tenor en Rigoletto, pianista de un burdel.
Bongosero en La Habana, cazador en Venecia, anciano en Shangri La
polizón en tu cama, vocalista de orquesta, mejor tiempo en Lemans.
Cronista de sucesos, detective en apuros, conservado en alcohol,
violador en tu sueños, suicida en el viaducto,guapo en un culebrón.
Morfinómano en China, desertor en la guerra, boxeador en Detroit,
cazador en la India, marinero en Marsella, fotógrafo en Play-Boy.

El final del verano

Acaba agosto, y con él las vacaciones. Como muchos años. las de ésta han sido espantosas.
Deseando que llegara de nuevo el trabajo, que la rutina pusiera algo de orden en este tráfago ya insostenible. La nueva empresa comienza con demasiados bríos, con escasa organización. No ha habido descanso. Ya he dicho antes que mis vacaciones ideales son un mes de total soledad con música, libros, DVDs y un ordenador. Tiempo para pensar, para limpiar el alma de tanta contaminación que nos rodea. Para que el espíritu descanse.

Este mes me prometí no añadir entradas a la bitácora, y lo conseguí. Pero guardo unas cuantas que debo rememorar. La visita a Barcelona, los errores del pasado, algo más que he olvidado....

Me voy a pelear con mis alumnos, que mañana tienen examen.

Vuelta al trabajo

Volvemos, una vez, que es algo que me alegra poder decir. Hoy es un día extraño, como casi todos los que me rodean. Mañana empezarán las entradas con más seriedad. Hoy no me pongáis falta.

Verano

Posiblemente éste sea mi último post este verano.
La gente que trabaja en enseñanza acaba por medir su tiempo en cursos, y los años empiezan en septiembre y terminan en julio. Quizá éste sea mi caso. Hoy comienza a terminar un curso y en octubre empezará otro, nuevo e incierto y doloroso, como todos los principios que ya tienen de antemano un final asignado, un papel consuetudinario y abúlico.
Quien más y quien menos necesita ese descanso; quien más y quien menos necesita soñar, escaparse de esa realidad que lo anula y atenaza, que lo aliena y lo diluye en el marasmo generalizado que se proclama mundo. Necesita poner el alma en carena y ajustar velamen y jarcias, darle un poco de suavidad al corazón acartonado y desfallecido.
Ayer recibí una visita especial, la de un amigo al que aprecio y con el que creo que comparto una afinidad especial. Un buen tipo, que ha salido a hombros de muchas plazas y que tiene las ideas claras. Uno de los tantos buenos que se han ido más allá de esta menguada universidad, a otro país. Un tipo duro, que no deja de pelear allá con los flamencos. Hoy va por él, porque significa mucho de aquello que soñé, por lo que luché y que posteriormente mi cobardía me impidió perseguir. Él tuvo todo el valor, quizá toda la necesidad de abandonar tan mala tierra y tan mal señor.
A veces pienso en abandonar todo esto y empezar allí...
Gracias, Santi. Por todo, pero principalmente por la esperanza.

Enlaces interesantes

http://www.xbox-linux.org/wiki/Getting_Started

http://www.elmundo.es/navegante/2005/07/27/empresas/1122457215.html

http://www.elmundo.es/navegante/2005/07/22/empresas/1122042823.html

http://www.elmundo.es/navegante/2005/07/18/esociedad/1121696833.html

Muchas veces, creo que incluso demasiadas, reniego de la vida que me ha tocado vivir. Añoro, si de alguna manera se puede añorar lo que nunca se ha tenido, lo que jamás se tendrá, añoro las otras cien vidas que en algún momento deseé o deseo y que ya no tengo posibildad de vivir.
Soy consciente de que, posteriormente, todas esas vidas se diluyen, como todo aquello que el hábito lame hasta convertirlo en acostumbrado, anodino, grisáceo; que renegaré de ellas porque todavía no me acostumbro a la miseria de Ítaca, a su paupérrimo aspecto y desharrapada silueta recortada cada amanecer como un gigante desdentado. Considero que he vivido muchas vidas, he comido pan de muchos hornos ya. No es algo meritorio, ya que se obtiene simplemente con la dudosa habilidad de permanecer suficiente tiempo sobre la faz de este ajado planeta. He vivido muchas vidas; me aferro a la experiencia cuando relato la vida en la trinchera, la vida en el otro lado, la vida en la cresta de ola... A veces uno se cansa de la vida que lleva porque simplemente somos ya viejos, demasiado conocidos para nosotros mismos. Porque uno necesita empezar otra vez y recobrar algo de la ilusión perdida, ilusoria. O conservar la esperanza de poder hacerlo en algún tiempo, en algún lugar. Porque uno se cansa, a veces hasta lo más recóndito del alma, y no hay forma de encontrar el camino de regreso a casa.

Tareas pendientes

Se acaba mi día laboral, día en el que no he hecho nada, me he limitado a dejarlo languidecer lenta, despidadamente bajo este sol de verano implacable mientras yo lo veía morir desde mi desordenada habitación con aire acondicionado.
Tengo varias cosillas que hacer. Me quedan unas cuantas vidas, esta vez vividas, que consignar en esta bitácora. Tambiñen quedan unas cuantas promesas interiores para este mes de agosto que temo plasmar aquí, porque luego no suelen cumplirse y me siento cada vez más culpable. Tengo una capacidad interna limitada para asuntos de culpabilidad y la tengo al límite de saturación. También tengo que escribir. Escribir, escribir, Eldorado siempre está más allá, más allá...

La cuenta atrás

Hoy empieza la última semana antes de agosto. Un mes de vacaciones por delante que traerá, cómo no, más trabajo.
Empiezo a tener ganas de escaparme de la tiranía de ese pequeño sádico que es el despertador. Ya sé, suele ocurrir que los veranos acabo trabajando tanto o más que el resto del año. Pero lo hago, lo haré a gusto. No habrá vacaciones por Europa, aunque sí por España (África). Pero no va a ser tan malo, espero.

El aviso es que este mes de agosto la bitácora va a estar huérfana de entradas, Pero no por eso habremos dejado de pelear. Simplemente estará cerrado por vacaciones.

30 siglos a subasta II

Publicado por Arturo Pérez Reverte en El Semanal, Número: 925
del 17 al 23 de julio de 2005


Al hilo de lo que escribía la semana pasada sobre la responsabilidad de la derecha y de la izquierda en el desmantelamiento de la vieja palabra España, no creo, como algunos cenizos, que tanta bazofia política nos lleve de nuevo al año 36. Vivimos demasiado bien como para pegar tiros en las trincheras de la Ciudad Universitaria. Si hubiera bronca, la gente se echaría a la calle, en efecto; pero para comprobar si le había pasado algo a su coche. El estallido, cuando llegue, vendrá de las grandes bolsas de inmigración marginal desatendidas socialmente, y de los conflictos irreparables que éstas generen. Pero otra guerra civil no es el problema. Y a lo mejor de ahí viene el problema: de que ya no es un problema.

Lo que nos espera es el desmantelamiento ruin de la convivencia. Egoísmo. Insolidaridad. Atentos a las necesidades del negocio, a los socios y a la clientela, y a fin de salvar el pellejo legislativo, algunos imbéciles han decidido que la España que conocemos desde hace quinientos años está mal construida, que Isabel de Castilla y Fernando de Aragón no captaron la esencia del asunto, y que la única vía hacia una España feliz y auténtica es la liquidación del Estado y su sustitución por una confederación de naciones y nacioncillas donde cada perro se lama con sonoros lengüetazos su cipote. Esos cinco siglos de error histórico, el partido en el gobierno está dispuesto a despacharlos en una legislatura, sin despeinarse. Pero no creando antes las condiciones adecuadas –ésa sería una opción política tan respetable como cualquier otra–, sino imponiendo primero el concepto, vía artículo catorce, y luego dejando que la realidad se adapte, retorciéndose como pueda, al esquema general. Como ven, hablamos de política de alto nivel al mínimo costo. Y luego, a la hora de reclamar daños y perjuicios, a saber dónde estará cada cual. Con el maestro armero.

De cualquier modo, el sistema tiene un grave inconveniente: necesita hacer a la derecha culpable de lo que se pretende destruir. Por eso al partido en el gobierno no le preocupa que, de paso, toda la memoria histórica, toda la cultura, todo cuanto es patrimonio común y vertebra la unidad nacional de la verdadera nación, la española, se vaya a mamarla a Parla. Son daños colaterales. El precio a pagar, argumentan los gánsteres que se frotan las manos dispuestos a beneficiarse de la subasta. Y mientras, los aprendices de brujo, enredados en un cóctel de probetas y líquidos de cuyos efectos no tienen la menor idea –entre otras cosas porque no han leído un libro de Historia en su puta vida–, proponen sustituir quinientos años de unidad y otros dos mil quinientos de memoria bíblica, grecolatina, árabe, mediterránea y europea, la España perfectamente definida y real, por una cultureta descafeinada y mierdecilla, por lo socialmente correcto que permite arañar votos de buen rollito, por la soplapollez de diseño que tanto llena la boca, en foros multiculturales y otras demagogias, a tanto ministro y a tanta ministra.

Hay algo que algunos no perdonaremos nunca a la presunta izquierda de este país desgraciado: que con su miopía y su mezquindad haya cedido a la derecha el monopolio de la palabra España. En vez de limpiar los símbolos y las palabras contaminadas por el franquismo, a la izquierda le convino siempre que la engreída derecha siguiera usurpando palabras como patria y bandera nacional, y que se reafirmara como supuesto centinela de los valores tradicionales, de la memoria histórica, que es la médula de cualquier nación seria. Ignoro las veces que Felipe González pronunció la palabra España siendo presidente. Pocas, desde luego. O ninguna. En cuanto a Rodríguez Zapatero, cada vez que lo hace, me pongo a temblar. Esa España suena ahora a pasteleo coyuntural. A chanchullo de taberna.

Y ése es el verdadero problema. El pudrimiento de ciertas palabras y los treinta siglos que simbolizan: tres mil años de extraordinaria herencia dilapidada por izquierdas y derechas incapaces de comprenderla y de conservarla. Ésa es la maldición histórica –la misma Historia que en los colegios y universidades nos niegan y borran– de esta tierra desgraciada donde, cada vez que algo bueno levanta la cabeza, hay innumerables hijos de puta –reyes idiotas, validos arrogantes, curas fanáticos, generales matarifes, políticos miserables– que, guadaña en mano, siguen dispuestos a cercenar la esperanza.

Viernes remendón

Hoy miércoles termina mi semana. Tengo que ordenar las cosas, pero no sé qué escribir. Acerca de nuestro nuevo proyecto/empresa. O acerca de nada.
Leo las bitácoras amigas. Me gustaría escribir cosas así, un poco surrealistas, menos serio. Pero no puedo, me es imposible. Y creo que me es imposible porque ésta es la bitácora de mi vida, esa habitación donde yo me encierro y medito sobre lo que me rodea. Y cuando me quedo solo, no se me ocurre nada gracioso. Mejor, nada me hace gracia. Y todos los chascarrillos que se me ocurren en sociedad se tornan banales y opacos cuando me encierro en mi retrete (bonita palabra, hay que saber lo que significaba en sus orígenes).

Vale, nos vemos al lunes.

O antes.

¿Quiénes son los peligrosos?

Hoy el día viene cargadito de bombo. Para mi desgracia, he oído la radio mientras bajaba y llego a la sempiterna conclusión: todo son capulladas para distraernos mientras nadie mueve un dedo por lo que importa.
Por ejemplo, Reino Unido, que va a endurecer sus leyes para castigar a los terroristas. Pero no las endurece para fortalecer el derecho internacional, no entona el "mea culpa" por sus atropellos e iniquidades por el mundo. No quiere oír hablar de las guerras de Iraq o Afganistan. Eso no ha sido, según ellos, y es que los terroristas son malos de cojones. Están equivocados, el terrorismo no se soluciona así. Tampoco negociando. Se soluciona siendo justo.

O lo del incendio de Guadalajara. De nuevo un veraneante, que ama la naturaleza un huevo, que ni conoce ni le importa la zona que visita pero exige a su gobierno que la conserve ideal para sus fines de semana, a costa de quien malvive allí desde hace varias generaciones, le da fuego a todo porque son más listos que nadie. Luego el lamentable incidente, que dispara la demagogia. Se queman 11 personas, creo que por mala suerte, por accidente o, a lo sumo, por un error suyo, aunque creo que esto último lo menos. Y ya están los ayuntamientos diciendo que había pocos medios, los gobiernos autonómicos y nacionales echando balones fuera y el PP echando leña al fuego. En mi comarca ha habido incendios y todos los recursos se han ido al lado de Valencia, más rico y más poblado y con mayor impacto mediático, mientras en mi comarca el fuego llegó hasta que lo detuvieron los cultivos. Y gracias. En mi pueblo, como somos pocos, pobres, cortos y malplegados, no pasa nunca nada, no hay impactos medioambientales ni negligencias, y se sigue construyendo rotondas con fuentes y farolas como en el 90% del país.

Estamos apañados. Pero a base de bien.

Fin de semana

Otro más y otro menos. No ha sido ni mejor ni peor. Tan sólo un fin de semana triste, confuso como todos, renegando de mi vida, añorando nuevas vistas, a sabiendas de que el error está en mí, que no debo quejarme y que renegaría, renegaré de cualquier otra situación al cabo de un tiempo razonable. Estoy mejor que quiero, puede que hasta sea feliz, y no me doy cuenta de todo ello.


El viernes acabé un curso que me robó mucho tiempo pero me ha dado pasta, y como tengo que comer como todo hijo de vecino, me vendo al mejor postor mientras no pueda evitarlo.

Este curso ha hecho que flaqueen las entradas en la bitácora, aunque las voy metiendo en diferido, con fechas de cuando tocaba, Me gustaría destacar la serie de vidas que van a ir entrando, que reflejan estados personales por los que pasé, por los que la gente puede que pase y puede que se indentifique. Todos vivimos muchas vidas, pero sólo una nos mata.

Para terminar esta entrada legítima, el jueves tuvimos el primer sinsabor de nuestra empresa, un negro presagio que se hizo realidad. Por desgracia, la traición es pan de cada día y hay que saber reaccionar, hay que plantar cara con la esperanza de que eso cambie algún día, de que les salga caro. Por lo menos, tuvimos suerte y pusimos coto a tales desmanes, pero esto no es sino el preludio al día a día. Aprendamos la lección.

La vida en la frontera

Hubo un tiempo, tiempo ha, que viví en la frontera. El límite, el filo de la navaja. Aquello no duró demasiado.
Nunca llegué a averiguar qué separaba aquella frontera inefable, aunque era, es inconfundible. Ese regusto metálico en la boca del miedo, esa incertidumbre, la continua asechanza. La frontera presenta un patrón característico, inequívoco.

Vivir en la frontera deja secuelas permanente. Se puede distinguir a aquellos que han cumplido su servicio en la frontera. Siempre vigilantes, cubriéndose las espaldas, la mirada huidiza, evaluando todo cuanto les rodea y etiquetándolo, clasificándolo como hostil o neutral. Nunca hay amigos en la frontera.

La vida en la frontera es mutable, te impele a navegar siempre entre dos aguas, en la ambigüedad, en la ilegalidad. Te obliga a hacer cosas cuestionables. Te obliga a mercadear con todo aquello que se pueda vender. Incluso con tu alma.

De la vida en la frontera recuerdo la incertidumbre, la espera, las traiciones y delaciones. Conservo recibos de empeños imposibles, vendí mi conciencia y mis sentimientos para poder sobrevivir, para evitar pesadillas y vómitos en las largas, insomnes noches. Vendí todo aquello que pudiese comprar, a todo aquel por el que dieran algo. Vendi mi alma y vendí al propio diablo.

La vida en la frontera rompe a los hombres. Les corroe las entrañas fiera, los deja tan sólo con una cáscara huera, vacía, rostros demacrados, cuerpos sin alma ni corazón que pululan como mercenarios en esa tierra indefinida que son todas las fornteras.

La vida en la forntera es el trasiego, el gatillo rápido, lo desconocido que te anuda el estómago, los rostros mutables y la rapidez de aquello que está perennemente de paso. Cada mañana es una nueva visión, una incertidumbre distinta a la de todos los días, una tensión perpetua que te hace gozar de los escasos momentos de descanso, de los relajos perversos y pecaminosos, de la forzada camaradería con otros deshechos fronterizos, con otros rostros sin alma ni escrúpulos.

Nadie dura mucho en la frontera. La frontera acaba con aquél que no huye a tiempo, con los pusilánimes. La frontera devuelve guiñapos por hombres. La frontera es una escuela que cobra caras sus clases.

Siempre me preguntaba qué había al otro lado de la frontera. La vida al otro lado.


"A veces sopla un viento triste y frío
los días son igual que una condena
de noche se oyen voces que murmuran
un nombre donde sólo hay silencio
si cruzas por aqui, se precavido
si alguien te sale al paso no le des la espalda
es bueno hallar con quien hablar, a veces
pero es mejor callar cuando es preciso
no sueñes con el final del camino
pues ya, maldita sea, otros aguardan
para tomar su parte y ganarte
la mano sin moverse del sitio.
La vida en la frontera no espera
es todo lo que debes saber.
Hay hombres con mirada que fulmina
como el rayo penetra en carne viva
si matas generas un espectro
que siempre ya persigue y acecha
bailan las mujeres en la hoguera
desnudas con el rostro cubierto
aquella que concibe tu hijo tambien
acaba con las voces de lo incierto en ti
si tienes que jugártelo a una carta
ve de cara al decir tu palabra
pero antes de que el eco la repita
dios y el diablo te ayuden a estar lejos.
La vida en la frontera no espera
es todo lo que debes saber.
La vida en la frontera no espera
es todo lo que debes saber."

Álbum De un País en Llamas, 1985. Tema 10
Intérprete Radio Futura

La vida en la trinchera

Vivo en una trinchera. Vivo inmerso en una guerra en la que no recuerdo cuándo empezó, no preveo cuándo acabará.

Vivo en una trinchera. Recuerdo con monotonía, con languidez, todos esos días que discurren como perezosos trenes de mercancías que se deslizan pesados, mastodónticos, por la lejanía, como monstruos antediluvianos de hierro y dolor.

La vida en la trinchera embota los sentidos, herrumbra el cerebro. Pensar está prohibido, no se sabe bien por qué ni por quién. Pero es mejor no pensar. Es mejor sobrevivir. La vida en la trinchera te enseña a sobrevivir, a sobrellevar esta guerra infinita que cae por ambos bordes del horizonte.

Conozco todos sus recovecos. Conozco cada pella de barro que macero mientras camino; conozco todas y cadas una de las tablas, todos los refugios, los pasadizos, los puestos de socorro y los amunicionamientos. Siempre hay quien habita en la trinchera, quien habitó antes que yo.

Muchas veces me asomo a la escarpa. Hay otra trinchera al otro lado. Otra trinchera como la nuestra, con sus galerías, refugios y aspilleras. Con sus defensores. A veces me pregunto si será la misma, si yo estaré en aquella trinchera, mirándome a mí mismo, con el universo replegado en una voluta imposible.

A veces la artillería enemiga nos machaca de forma traicionera, rutinaria. Graniza metralla y el barro salpica como sangre todos los rincones, como si no lo hubiera hecho nunca, como si ese macabro mono que juega con nosostros quisisera asegurarse de que no queda rincón alguno ajeno al barro. A veces hay bajas.

Otras veces cambiamos disparos, de una manera abúlica y desganada. Oyes repiquetar las balas con un chapoteo sordo, irreal y fantasmagórico.

Nunca he salido de la trinchera. Al menos no lo recuerdo, como tampoco recuerdo haber entrado. No hay muchas mujeres,por lo dudo de que yo naciese allí. Pero me es imposible recordar qué existió antes, ya he dicho que la trinchera embota el cerebro. Sé que hubo un antes, pero no lo recuerdo. Nunca sé si existe un después.

Hay mas trincheras, detrás de la mía. Es una red, una maraña, un laberinto de pasillos, cables y madera que se aleja de la guerra, que se aleja del frente, se esconde en retaguardia como los gusanos se cobijan en las rendijas. Cuanto más atrás, las trincheras son menos trincheras, los hombres menos soldados y más corruptos, la guerra es menos sucia, más elegante.

La trinchera acaba en un hermoso palacio donde generales y coroneles toman café sobre mullidas alfombras, charlan sobre la guerra, deciden el nacimiento y la muerte de otras trincheras mientras miran por la ventana el otoño en los álamos. En ese palacio acaba la trinchera, la guerra misma acaba, y empieza el mundo.

La vida en la trinchera es consuetudinaria, acostumbrada. El hombre se acostumbra a sobrevivir, eso no tiene mérito. Morir tampoco tiene mérito. Ni siquiera luchar lo tiene. Todo lo llevamos impreso en nuestras circunvoluciones, en nuestro instinto.

Recuerdo compañeros caídos, con honor o mala suerte. Recuerdo compañeros que ascienden, se alejan un nivel, una trinchera más atrás, hacia el palacio donde termina la guerra. A veces eran buena gente, a veces fue la suerte. Pero cada día te quedas más solo, apelando al honor y refugiandote en la supervivenvia, en la lluvia callada que suaviza el paisaje como extendiendo una manta.

No hay vida en la trinchera, hay supervivencia. No pidas a un superviviente otra cosa más que sobrevivir.

Nadie sale de la trinchera, la guerra no acaba para nadie. Sólo para los muertos.

Otra vez.
la lluvia me acompaña en casa
un café y un cigarrito pa estar bien
y tú estás aún dormida en la cama y bien.
Voy a ver quién pasa en la ventana.

Escribir, tengo que escribir a mi hermana
y comprar azúcar que se acabó ayer y pasear
al perro en la mañana, pero no.
Creo que me volveré a la cama

Y acurrucados el mundo es diferente
calor humano y hambre que compartir
y adormecidos y amontonados
de esta trinchera no quiero salir.

Está bien. Ordenaré mi mesa pronto
Sí, mujer, no te preocupes que lo haré.
Por favor, llama a Nacho Castro y dile que
ahora voy a ensayar en la moto.

Te he dejado una nota con los recados.
Por favor, no olvides recogerme a y diez.
Yo también te quiero, dame un beso que me voy.
Cuídate, nos vemos en la tarde.

Y acurrucados el mundo es diferente
calor humano y hambre que compartir
y adormecidos y amontonados
de esta trinchera no quiero salir

"Cálida trinchera" de "Celtas Cortos"

Cuando emprendas el viaje hacia Itaca
ruega que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de descubrimientos.

A Legistrones y a Cíclopes,
o al airado Poseidón nunca temas,
no hallarás tales seres en tu ruta
si alto es tu pensamiento y limpia
la emoción de tu espíritu y tu cuerpo.
A Legistrones y a Cíclopes,
ni al fiero Poseidón hallarás nunca,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no es tu alma quien ante ti los pone.

Pide que tu camino sea largo.
Que numerosas sean las mañanas de verano
en que con placer, felizmente
arribes a bahías nunca vistas;
detente en los emporios de Fenicia
y adquiere hermosas mercancías,
madreperla y coral, y ámbar y ébano,
perfumes deliciosos y diversos,
cuanto puedas invierte en voluptuosidades y delicados perfumes;
visita muchas ciudades de Egipto
y con avidez aprende de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en la memoria.
Llegar allí es tu meta.
Más no apresures el viaje.
Mejor que se extienda largos años;
y en tu vejez arribes a la isla
con cuanto hayas ganado en el camino,
sin esperar que Itaca te enriquezca.

Itaca te regaló un hermoso viaje.
Sin ella el camino no hubieras emprendido.
Mas ninguna otra cosa puede darte.

Aunque pobre la encuentres, no te engañará Itaca.
Rico en saber y en vida, como has vuelto,
comprendes ya qué significan las Itacas.

K. Kavafis

Treinta siglos a subasta

Por Arturo Pérez Reverte, en El Semanal número 924, del 10 al 16 de julio de 2005.


Hoy me he levantado reaccionario, así que reacciono dándole a la tecla. Cada uno reacciona como puede. Y la verdad es que tengo uno de esos días en que abres los periódicos, ves los titulares y las fotos de los protagonistas del asunto ibérico, y te entran unas ganas salvajes de ir a la puerta de las Cortes a ciscarte en los muertos de todo el que pase por allí

La primera pregunta que cualquiera con sentido común se hace ante el panorama es: ¿de verdad no se dan cuenta? Luego, al rato de meditarlo, llega la atroz respuesta: se dan cuenta, pero les importa un carajo. Esa peña de golfos apandadores vive de su negocio, de currarse una España que nada tiene que ver con la real, hasta conseguir, por insistencia, que sí lo tenga. Que esa España falsa en la que medran, la que les paga el coche oficial, el estatus, la vanidad y la arrogancia, se vuelva real y terrible hasta darles la razón y justificar su estupidez, su ignorancia, su incultura, su demagogia de leguleyos sin escrúpulos.

Y así, como en el mito de los leprosos medievales, esa pandilla de sinvergüenzas contamina todo cuanto toca, arrojándolo al cubo de basura, que cada vez se parece más a una fosa común: educación, historia, idiomas, convivencia. En una España inculta y de instintos ruines como la nuestra, donde el equilibrio y la solidaridad requieren encaje de bolillos, eso equivale a ponerse la pistola en la sien. Virgen santa. Hasta han conseguido que las víctimas del terrorismo se tiren los trastos a la cabeza, y se dividan ahora en víctimas de derechas y víctimas de izquierdas.

Todo iba demasiado bien. Los ciudadanos votaban y estaban dispuestos a seguir votando a unos u otros según el momento y las circunstancias, con las alternancias lógicas en cualquier democracia. Lo normal. Pero ese proyecto lento, tranquilo y acumulativo, no encajaba en los planes de esta gentuza. Necesitaban movimiento inmediato, vidilla, oportunidades de sacarle los dos ojos al adversario con tal de que a ellos les quedase uno. Hablo de los profesionales de una izquierda desorganizada, demagoga e incompetente; de los pringados de un socialismo sin proyecto que aún rumia el rencor por el desastre felipista; de los meapilas de una derecha justamente despojada del poder a causa de su estupidez, su soberbia y su cobardía; de la infame peña totalitaria periférica que, después de treinta años de victimismo y gimoteo, ya no tiene nada que reivindicar salvo las situaciones extremas. Todos barajan demasiado resentimiento, demasiadas cuentas que ajustar, como para dejarnos al margen. Necesitan una España encabronada para justificar el tinglado, el voto, la legislatura. Y en eso andan.

No puedo compartir la opinión de ciertos analistas de la derecha que atribuyen al Pesoe la responsabilidad exclusiva del putiferio. Es cierto que la mediocridad de algunos ilustres –e ilustras– miembros del Gobierno resulta nociva y devastadora, que el daño hecho en los últimos tiempos a la convivencia, la educación, la enseñanza, el idioma español, la cultura y el sentido común son irreparables, y que resulta evidente el manejo vil de un resentimiento y una dialéctica de militancia que se remonta a la guerra civil; algo que parecía superado por la mayoría de españoles, y a lo que eran ajenas las nuevas generaciones.

Pero también es cierto que todo esto ha sido alentado y favorecido por una derecha desprovista de inteligencia, de maneras, de sentido del Estado y de conocimiento del país que gobernaba. Me refiero a ese Pepé autista que perdió el poder por obcecación, oportunismo y falta de coraje político, tras gobernar arrojado sin pudor en brazos de los obispos más carcamales y de los movimientos religiosos ultravaticanos, de la educación privada en detrimento de la pública, del dinero fácil, del urbanismo salvaje, del España va bien, de la imprevisión suicida frente a la inmigración, de la ausencia de una verdadera política social y de la incapacidad de distinguir el españolismo rancio, de cabra legionaria con viento duro de levante, del legítimo y necesario sentido de la palabra España.

Una derecha que ahora las pía de seis en seis, pero que cuando fue débil en la antigua oposición y en la primera fase de su gobierno, tampoco tuvo empacho en mirar hacia otro lado, tragar y pactar con quien hizo falta, o intentarlo. Incluido aquel glorioso Movimiento Nacional de Liberación Vasco con el que nos obsequió, en su momento, el comparsa de George Bush. El amigo Ansar de los cojones.

Londres y Madrid

Este pasado fin de semana han ocurrido los atentados de Londres.

Aparte de la triste que es que paguen justos por pecadores, tanto en Londres como en Irak, aparte de lo que nos merecemos cada uno, tanto como individuos como sociedad, de lo injustificable y justificado de ciertas acciones y de lo que haría yo en las mismas condiciones, hoy me voy a centrar en cómo se ha tratado la información en ambos casos.

Obviamente, hablamos de países muy diferentes: uno de ellos, un país culto, responsable, cabrón a sabiendas y con latines, civilizado; el otro un país cainita, visceral, inculto, necio y envidioso.

De esta forma, el atentado de Londres se ha tratado con seriedad, con rigor. Tanto por la sociedad como por la población. Dosificando la información, ocultando lo que se debe ocultar para no malograr las investigaciones y empleando el tiempo necesario para lo que sea: rescatar los cadáveres, hacer las autopsias en un lugar secreto...

Imaginemos esto que ha ocurrido en Londres, si se hubiese hecho en España. Aquí, no sólo los mediocres dominan el país; además, lo triste es que se exige mediocridad a todo aquel que despunte, ya sea por miedo, ignoracia o envidia. La tan aclamada trasparencia en la que la televisión decía a los culpables lo que pensaba la policía al minuto. Convirtiendo el asunto en un circo mediático, con toda la sociedad ebria en la vorágine y contagiados de esa deleznable actitud que vendieron televisiones y políticos. Nada que ver con la realidad, con la vida.

Y los políticos. Innombrable. Vergonzoso. Digno tan sólo de individuos de su bajura moral. Sacándose los ojos entre ellos, manipulando la información para su beneficio e influyendo en la sociedad para llevar el ascua a su sardina. Con la gente moviéndose como tristes pollinos tras la zanahoria.

Aquí fue un circo, manipulado por políticos. Londres ha sido práctico, pragmático, que era lo que había que hacer, doliese o no. Es una sociedad madura.

Nuestra sociedad, inmadura, irresponsable, indolente, displicente, no es capaz de asumir que en la vida hay veces que hay que hacer lo que se debe. Pero esta sociedad está infiltrada, empapada de mediocridad. Tanto tiempo de acoso y derribo nos ha hecho perder la perspectiva, y en esa mediocre ignorancia exigimos que la imbecilidad, que la mediocridad campe por todo el país. Como debe ser.

Cada vez lo tengo más claro. Me voy de este puto país.

Este ha sido, de nuevo, un asqueroso fin de semana. Con el norte totalmente perdido, uno se dedica a pelear como mejor sabe, sin fe, sin esperanza, sin ilusión.


Como siempre, acabas dándote cuenta de que nada es como esperabas, quizá simplemente porque nunca has querido reconocer la realidad. Quizá le recrimino a Ítaca el encontrarla pobre y harapienta.

Pero de vez en cuando la tormenta arrecia dentro de tu casa, contra las ventanas, y el viento ulula en tus pasillos, en tus habitaciones. Mientras en el exterior luce el sol o lo que sea. No puedes evitar que dentro de ti llore el invierno independientemente de dónde estés. Y empiezas a preguntarte si ha sido mala suerte. O negligencia. O errores. Si te mereces algo mejor, si te mereces otra cosa, otra vida. Dónde estarías si hubieses tomado otro camino, si serías más feliz, si hubieses sido más feliz. Si en esa otra vida paralela te preguntarías, también, qué hubiese pasado si hubieses tomado este camino, si serías más feliz, si serías feliz.

Esta semana estoy enfadado conmigo. No he respondido a mis expectativas.
Me encuentro mal, no he adelantado nada y no he hecho nada por remediarlo. Siempre digo que necesito centrarme, pero esta semana quizá he tenido la posibilidad de hacerlo o, al menos, de intentarlo, Y no lo he hecho.

Necesito centrarme, cuanto más rápido mejor. Necesito ponerme un estricto programa de trabajo, de objetivos, para ir alcanzando alguna meta por la que haya valido la pena luchar.

Y, para rematar la faena, los blogs amigos vuelven a la vida, empiezan a escribir demasiado bien para mi ego y yo me muero de envidia.

Los odio. Odio a todo el mundo.

Incluso a ti

Soy muy vago

Acabo de pasarme una semana sin casi hacer nada. Parece mentira: con lo que me quejo del mundo y yo no pongo nada de mi parte por arreglarlo.
He llevado toda la semana con dolores de espalda, aunque creo que es algo distinto. Como de costumbre, no voy al médico, pero a este paso tendré que ir. Aunque como la semana que viene tengo curso, será ya para la otra y ya no hará falta o no tendrá remedio. Este fin de semana tengo que corregir todos los exámenes y al lunes sacar las notas. Van a ser un desastre, pero creo que esta vez se lo merecen. No han pegado ni golpe y se han tomado la asignatura demasiado a la ligera.

Y al fin nos hemos embarcado en la empresa. Todo cuesta mucho, y lo peor es que va a significar mucho trabajo, y yo sin estar centrado. Va a ser muy duro.

Y encima me duele todo...

Carlos Ruiz Zafón

Lo odio. No lo conozco personalmente, pero he leído su libro, "La sombra del viento", y es muy bueno. Por eso lo odio.
Porque yo, en mis ínfulas de escritor de calidad aún por demostrar, me muero de envidia cuando veo una de esas novelas que me atrapa desde el principio, bien escrita, con personajes con personalidad definida; en fin, algo bien hecho, digno de admiración en tiempos tan nefastos como los nuestros.
Léanla. O al menos, lean.

Llevo tres días con un dolor de espalda, de pecho y no sé qué más que no me deja hacer demasiado. Además, tampoco tengo muchas ganas, así que me he pasado un par de días de relajo. Mañana empieza la faena algo más dura.
Y debe de ser por eso por lo que no sé qué escribir. Decía Reverte que escribir es un trabajo como otro cualquiera. Requiere constancia, requiere todos los días sentarse ante el ordenador y empezar a hacerlo, obligarse a realizar esa tarea metódica y anodina de plasmar lo que pasa por tu cabeza, tenga mucho o poco sentido. Quiero suponer que será eso, pero a mí me resulta muy difícil escribir sin que las musas me asistan en tan riguroso trance. Quizá es por eso por lo que, al final, nunca he escrito nada, aunque presumo de muchas y excelentes ideas. Y es que las musas me visitan en los sitios más insospechados, a las horas más intempestivas, a menudo en esa tierra de nadie que media entre la vigilia y el sueño, territorio tenebroso y maravilloso.
No sé por qué, pero espero un golpe de suerte; quizá lo necesito, lo anhelo. Quizá si no lo obtengo me hunda (lo dudo, porque tanto desierto te hace a esperar lo peor por definición). Pero si lo tuviera, si por una sola vez todo se arreglara y me descargara de tanto peso, de tantas cuitas y desvelos, me vendría tan bien...

Hola de nuevo

He pasado tiempo sin escribir. He andado un poco ocupado. Retomo ahora el asunto.
El principal problema de escribir de esta manera tan intermitente, como el Guadiana, es que olvido los blogs, y toda la pasión y la intensidad con la que suelen aparecer en mi cabeza acaba por difuminarse lentamente por las aceras del tiempo.

Así, por ejemplo, se diluyeron las declaraciones del jefe del BNG, en las recientes elecciones gallegas, en las que lo primero que dijo era que se reconociera a Galicia como nación, y lo segundo era que esto no nos iba a salir gratis. Creo que debemos empezar a darnos cuenta de los políticos que tenemos, de la gente a la que le confiamos esta desgraciada tierra. Eso es amplitud de miras de los políticos, y no lo que hacían en las polis griegas. ¿Aún no os dais cuenta de que esto es una pura farsa, una pantomima? ¿Que esto no es política sino intereses personales? No vamos bien.

También se diluyeron unos momentos mágicos en los que acabé escuchando a Los Secretos como antes lo hacía, y fue bueno para el corazón. Tiempo ha que no tenía esa calma de espíritu.

O el viernes, cuidando el examen de la asignatura que imparto. Pensando que no sería tan mala idea irse una temporada larga, muy larga al extranjero, mandar todo esto a donde se merece y empezar de cero. Uno ya no sabe, es imposible estar seguro, de si esto es mala suerte o es que soy inútil hasta la médula. Quizá empezar de cero sería una solución, encontrar un lugar en el que valoren lo que vales realmente. O simplemente huir y empezar otra vez, cometer de nuevo los mismo errores.

O no recuerdo ya qué entrada en la bitácora planeaba, demoledora y ahora totalmente desconocida.

Tengo que escribir las entradas en el momento en el que las pienso.

Vergonzoso

Ayer no escribí nada, creo que porque no se me ocurría y no estaba en condiciones. Pero hoy sí, y no hay nada como encender la tele para que empieces a echar espuma por la boca y a buscar la Sarrasqueta para meterle 4 postas a más de uno.

Lo primero ha sido Trafalgar. Los hijos de la Gran Bretaña han organizado una fiesta por todo lo grande para conmemorar esa batalla. Ahí perdimos, y leyendo a Pérez Galdós y a Reverte, que no he leído más, nos la jugaron bien jugada. Los franceses, por un lado, hijos de puta hasta la médula, y los españoles por otro, sin cojones para plantarse y hacer las cosas bien.

Pero lo que más duele es que Inglaterra recuerde con orgullo sus gestas, masacres e iniquidades cuando le salieron bien, como patrimonio nacional. Trafalgar tiene una plaza, un bicentenario y Nelson es un héroe nacional. Héroe al que un español anónimo le arreó un tiro desde la cofa y le dio boleto para el otro barrio.

Pero España, esa palabra que ahora duele tanto pero que, por mucho que se empeñen en negarlo, ha jugado a los bolos con las cetros de toda Europa, ha tenido al mundo agarrado por los cojones durante mucho tiempo y, a veces no me explico por qué, ha sido uno de los pocos imperios que en el mundo han sido; España no recuerda nada su pasado, no sé si manipulados por políticos que merecen el paredón o por esa incultura cerval que los propios políticos han grabado en nuestras circunvoluciones y la han recubierto de una pátina de solidaridad, progresismo y corrección política.

Aquí no hay centenarios de todo aquello por lo que nuestros antepasados, sin distinción de lugar de nacimiento, derramaron su sangre y le echaron cojones. Porque les apetecía o porque no les quedó más remedio, creo que esto último lo más usual. En esta España desgraciada por políticos y gobernantes incultos, corruptos y sivergüenzas, a la triste y fiel infantería sólo le ha quedado huir hacia delante, pelear por el rey o lo república o la patria o, en última instancia, y común a todos ellos, por defender el pellejo y venderlo de la manera más cara y dolorosa, que es lo único que le queda a la gente del alambre.

Duele que todo un país no sólo niegue, sino que se avergüence de su historia y la oculte, simplemente por la manipulación de unos políticos mermados y sin escrúpulos cuyo único objetivo es seguir amorrados a la teta de la vaca al precio que sea, vendiendo hasta a su propia madre.

Al viernes más, que lo de los nacionalistas gallegos me ha hecho afilar los colmillos...

Equivocado

Yo creía que, en la vida, una vez alcanzabas un cierto estado, una cierta posición, unas metas o, simplemente, una cierta edad, dejabas de pelear.
Te dedicabas a deslizarte placenteramente por el océano contemplando el paisaje y recreándote en aquello que tanto habías ansiado. Aunque ya me avisaron, no quise escuchar. Y es que ocurren cosas curiosas. Ocurre, por ejemplo, que al final estás donde no quieres estar. Puede ser porque no hayas cumplido tus metas (gracias, señor rector), o porque las has cumplido pero ya no te satisfacen, no llenan ese vacío interior que te reconcome dentro. La cuestión es que sigues peleando, se alcanza un estado estacionario de lucha perpetua, de kale borroka, de guerra de baja intensidad que te lacera continuamente el costado sin dejarte descansar.
Parece ser que estamos condenados a ese dolor crónico, a ese esfuerzo de Sísifo con la esperanza de alcanzar el año 3000 de la manera más digna posible.
Puede ser que lo llevemos impreso en los genes,que sea el castigo infligido por aquel pecado original que tanto nos amedrentaba en la niñez; esa venganza divina a largo plazo que nos condena a pelear siempre, a no descansar, a vivir muriendo de la forma más dolorosa.
Lo mejor sería tomar pastillas para no pensar, pastillas para no soñar.

Si lo que quieres es vivir cien años
no pruebes los licores del placer.
Si eres alérgico a los desengaños
olvídate de esa mujer.
Compra una máscara antigás,
manténte dentro de la ley.
Si lo que quieres es vivir cien años
haz músculos de cinco a seis.

Y ponte gomina que no te despeine
el vientecillo de la libertad.
Funda un hogar en el que nunca reine
más rey que la seguridad.
Evita el humo de los puros,
reduce la velocidad.
Si lo que quieres es vivir cien años
vacúnate contra el azar.

Deja pasar la tentación
dile a esa chica que no llame más
y si protesta el corazón
en la farmacia puedes preguntar:
¿Tiene pastillas para no soñar?

Si quieres ser Matusalén
vigila tu colesterol
si tu película es vivir cien años,
no lo hagas nunca sin condón.
Es peligroso que tu piel desnuda
roce otra piel sin esterilizar,
que no se infiltre el virus de la duda
en tu cama matrimonial.

Y si en tus noches falta sal,
para eso está el televisor.
Si lo que quieres es cumplir cien años
no vivas como vivo yo.


Pastillas para no soñar, J. Sabina

Brigada Orca

Son tiempos duros para la rebelión, algo ya declarado en este blog y de dominio público.
El abandono que sufro por parte de esta universidad a la que pagaré puntualmente todas las deudas de honor contraídas por ella en la persona de sus dirigentes ha hecho que empiece a lanzar cabos en todo lugar donde imagino que puede prender, para cuando todo esto se vaya la mierda, o lo mande yo.
La Brigada Orca es uno de esos garfios. Van a ser tiempos muy duros. Titubeamos y no llevamos una trayectoria definida. Pero está la idea de seguir adelante y creo que el ansia por llegar a algún sitio nos hará encontrar un camino. O en su defecto, a crearlo en medio de la montañas.

Dudas razonables

Son días de cansancio extremo, yo no sé si es el calor o qué será. Mi cerebro está abotargado, inerme, sin fuerzas para crear entradas en esta cruel bitácora que todos los días me reclama sustento.
He llegado esta mañana, pronto, y el buzón de correo electrónico guardaba mensajes que han sembrado mi cabeza de dudas. Vuelvo, cómo no, al asunto de los ayudantes.
Ahora están escandalizados y pensando en tomar medidas drásticas. Yo no los apoyo, y les he expresado mi oposición públicamente. A veces dudo de si haré bien, porque sus reivindicaciones me benefician directamente (al menos eso quiero creer). Pero sigo advirtiendo en ellos esa cortedad de miras, esa falta de decisión, de arrojo, de cojones. Por poner un ejemplo, los Ramón y Cajal de esta ínclita UV se han quejado y han salido en tres periódicos, fotos incluidas.
Aún no lo han entendido. Todavía somos un problema interno, y el rector lo mantiene así, sin que trascienda a la prensa. Esto desembocará en una purga, ya que arrieros somos y en el camino nos encontraremos.

Ahora hasta hay visionarios pidiendo contactos para ver si publican algo en los periódicos. Bravo muchachos, España está a salvo en vuentras manos.

Yo abandoné toda esperanza, que no toda lucha, hace tres años. Traición, defección, venta... Todo eso lo sufrimos en el pasado. Y aún así, hay gente empeñada en no mirar hacia atrás.

Hay que romperle la cabeza al mono de Cortázar, a ver si os enteráis. Mermaos.

Apenas si hay noticias que contar. Hoy, por primera vez en mucho tiempo, he aprovechado el día.
He hecho mis deberes y me vuelvo a casa con algo de satisfacción.
Comiendo hemos estado hablando de este país tercermundista en que vivimos. Todo el mundo coincide en que esto va mal, en que esto se va a la mierda.

Pero nadie hacemos nada. La vida es peligrosa, pero no por los malhechores, sino por los que se sientan a ver qué pasa.

Hasta mañana

Hoy acabo de cumplir unos cuanto hitos en mi trabajo, jalones de esta derrota que debimos sobrepasar hace tiempo. Toda la mañana aferrado con desesperación al canal celta de radio Albemut, añorando Irlanda y más triste que nunca.

Uno no sabe qué le pasa. Incluso aunque lo sepa, no sabe cómo arreglarlo. cada vez con más ganas de huir y empezar de nuevo. Uno ya no sabe si han sido sus errores o no, pero hay que vaciar de vez en cuando tan pesada mochila.

De vez en cuando uno necesita, como hoy y no sé por qué, sanar el alma en un lugar frío y amable en el que poder arroparse, poder cobijarse, sentirse protegido y reconfortado.

Este cansancio crónico que ya indefectiblemente impregna mis huesos y mi corazón y del que no me deshago de forma alguna, esa perpetua incertidumbre que acaba por socavar cualquier fortaleza, esa sensación inefable de caer y caer y andar y andar y no estar nunca en ningún sitio.

Cómo arreglar todo esto, cómo empezar de cero, cómo borrar los errores, descargar lastre y curar viejas heridas, son esas preguntas que uno se hace cuando ve el sol brillar a su alrededor sin sitio donde guarecerse de esta tortura.

A las bitácoras amigas

Hace tiempo que ya no veo las luces encendidas, las siluetas reconfortantes de sus habitantes recortándose en las ventanas cuajadas de visillos innombrables.


De vez en cuando las recorro, furtivo como amante, silencioso como lobo, en penumbra, con sus ventanas y puertas cerradas a cal y canto y el mobiliario cubierto con un blanco sudario. Vislumbro sombras huidizas, quebradizas, de las lamias y ninfas que antaño las poblaron, y que ahora esperan a sus añorados sueños y amigos para que abran las ventanas y el viento del norte arrastre ese polvo del olvido que, poco a poco todo lo cubre sin que nadie lo advierta.

En las noches de tormenta las goteras salmodian su tétrica, rítmica canción del agua que recorre desvergonzada las alcobas, la biblioteca, la cocina, los sótanos, socavando las raíces, enmoheciendo todo lo que lame en su lascivo camino.

Hay que abrir las ventanas, tapar las goteras, sanear el jardín tomado por las malas hierbas y echar a esos ruidosos gnomos que cavan galerías todas las noches. Hay que salir a la luz del día, limpiar la plata y el bronce y relumbrar al sol como antaño.

Yo no soy racista. Odio a todo el mundo por igual.

Políticos y ETA

El sábado nos acostamos, creo, con la noticia de que ETA dejaba de tener como objetivo a políticos electos.
Aparte de que no tienen ni idea de lo que significa electo ( (Del part. irreg. de elegir; lat. electus, part. de eligĕre). 1. m. y f. Persona elegida o nombrada para una dignidad, empleo, etc., mientras no toma posesión. Supongo que querrán decir con cargo, más que electo), pues aparte de eso, nadie se escandalizó en demasía. Los partidos políticos, según esté su sardina colocada, tiraron del ascua hacia sí: que si es bueno, que si no y debe dejar las armas, que si vamos bien, que si vamos mal...Pero no ha habido rasgado de vestiduras.
Pero en cambio sí lo hubo cuando Carod Rovira negoción una tregua (que no alto el fuego) para Cataluña. Que no se puede negociar una tregua que no sea igual para todos, que por qué en Cataluña no y en resto de España sí, que esto no es solidario... ¿Y esto de los políticos no es lo mismo?

Es decir, según ETA, y los políticos lo aceptan, ahora no van a atentar contra ellos. Van a atentar contra culaquier desgraciado que no se haya enchufado como político y esté trabajando, como policia, militar, camarero, en un cuartel, en hacienda...
Es decir, a los políticos, últimos y únicos responsables de que este país esté hecho un bebedero de patos, de que la mierda campee a sus anchas y de que el País Vasco esté como esté, a esos hijos de la gran puta no los van a joder. Al resto del mundo, puede que sí. ¡Y nadie dice nada!

Si tuviéramos cojones o necesidad, que no los hay, saldríamos a la calle y pediríamos la dimisión en masa de los pilíticos que aceptan su seguridad a cambio de la del pueblo. Ya tienen nuestro dinero, nuestro poder, y ahora ya negocian con nuestras vidas. Es la última vuelta de tuerca en su desfachatez. Pero los culpables somos. única y exclusivamente, nosotros. Por permitírselo.

Si hay alguien que merece que le peguen un tiro, esos son los políticos. Y más en ese problema, un problema exclusivamente político que los ídem se encargan de enmerdar, salpicando a la gente normal y corriente, para mantener este estado que a saber a quíen conviene. Yo no soy de los políticamente correctos que piensa que la muerte no se la merece nadie. Lo siento, pero hay gente que se merece que le peguen un tiro, siempre la ha habido y siempre la habrá. Lo difícil es distinguirlos.

"Muchos de los que viven merecen morir y muchos de los que mueren merecen la vida. ¿Puedes devolver la vida?. Entonces no te apresures a dispensarla, pues ni el más sabio conoce el fin de todos los caminos." De "El señor de los anillos" de J.R.R. Tolkien.

Mi primer blog

Sin comentarios

El matrimonio

Cuando oigo a los católicos decir que no se puede usar la palabra matrimonio para la unión legal de dos personas, independientemente del sexo de las mismas, me viene a la memoria la carta de Groucho Marx a la Warner.


"Queridos Warners:

Aparentemente, hay más de una manera de conquistar una ciudad y de conservarla en propiedad. Por ejemplo, hasta el momento en que nos dispusimos a hacer esta película, no tenía ni idea de que la ciudad de Casablanca perteneciese en exclusiva a los hermanos Warner. Sin embargo, sólo pocos días después de hacer público nuestro proyecto, hemos recibido vuestro largo y amenazador documento legal, advirtiéndonos que no usemos el nombre de Casablanca. Por lo visto, en 1471, Ferdinand Balboa Warner, vuestro tatarabuelo, mientras buscaba un atajo para ir a Burbank, fue a parar a las costas de África y, alzando su bastón de alpinista (que más tarde trocó por cien acciones de la compañía), las llamó Casablanca.

No acabo de comprender vuestra actitud. Incluso aunque proyectéis reestrenar vuestra película, estoy seguro de que el espectador vulgar tendrá tiempo suficiente para aprender a distinguir a Ingrid Bergman de Harpo. Yo no sé si podría, pero desde luego me gustaría intentarlo.

Afirmáis que poseéis Casablanca y que nadie más puede utilizar ese nombre sin vuestro permiso. ¿Qué me decís también de "Hermanos Warner"?. ¿ También lo tenéis en exclusiva?. Probablemente, tenéis derecho a utilizar el nombre de Warner, pero, ¿y el de Hermanos?. Profesionalmente, nosotros éramos Hermanos mucho antes que vosotros. Realizábamos giras como Los Hermanos Marx cuando la Vitaphone no era más que un sueño en la mente del inventor, e incluso antes que nosotros ha habido otros Hermanos: los Hermanos Smith; los Hermanos Karamazov; y el "Hermano, ¿puede darme una perra gorda?". Originalmente se decía: "Hermanos, ¿pueden darme una perra gorda?", pero esto representaba repartir demasiado una perra gorda, de modo que prescindieron de un hermano, dieron todo el dinero al otro y lo redujeron a "Hermano, ¿puede darme una perra gorda?".
Groucho

Y ahora, Jack, pasemos a tu caso concreto. ¿Sostienes que el tuyo es un nombre original?. Bueno, pues no lo es. Fue utilizado mucho antes de que nacieses. Así, de repente, me vienen a la memoria dos Jack´s; existía el Jack de "Jack Matagigantes", y "Jack el Destripador", que en su época cortó unas cuantas figuras.

En cuanto a ti, Harry, probablemente firmarás tus cheques convencido de que eres el primer Harry de todos los tiempos y que los demás Harry´s son unos impostores. Se me ocurren dos Harry´s que te precedieron. Existieron Lighthorse Harry, de fama revolucionaria, y un tal Harry Appelbaum que vivía en la esquina de la calle Noventa y Tres con Lexington Avenue. Por desdicha, Appelbaum no era demasiado famoso. Las últimas noticias que tuve de él fueron que estaba vendiendo corbatas en los almacenes Weber.

Y ahora pasemos al estudio de Burbank. Creo que así es como llamáis a vuestro feudo. El viejo Burbank ha muerto. Tal vez lo recordéis. Era un gran hombre en un jardín. Su esposa decía a menudo que Luther tenía diez dedos verdes. Debió de ser una mujer muy lista. Burbank fue el mago que entrecruzó esos frutos y vegetales hasta que consiguió que las pobres plantas estuviesen tan confundidas que nunca podían decidir si debían de entrar en el comedor en la fuente de la carne o en la bandeja de los postres.

Eso no son más que conjeturas, desde luego, pero quién sabe... tal vez los descendientes de Burbank no se sientan demasiado dichosos ante el hecho de que una fábrica de películas se haya instalado en su ciudad, se haya apropiado del nombre de Burbank y lo utilice en las portadas de sus películas. Incluso es posible que la familia Burbank se sienta más orgullosa de la patata producida por el viejo que del hecho de que de esos estudios hayan surgido películas como Casablanca o Vampiresas (1931). Tal vez todo esto os parezca una parrafada muy amarga, pero os aseguro que no es éste mi propósito. Quiero a los Warner. Algunos de mis mejores amigos son Hermanos Warner.

Incluso es posible que cometa con vosotros una injusticia y que vosotros, personalmente, no sepáis nada de esta actitud absurda. No me sorprendería en absoluto descubrir que los jefes de vuestro departamento jurídico ignoran esta disputa descabellada, porque conozco a muchos de ellos y son tipos muy agradables, con el cabello negro y rizado, con las americanas cruzadas y con un amor por sus semejantes que supera al del propio Saroyan.

Me da en la nariz que este intento de impedirnos la utilización del título ha sido idea de algún picapleitos tonto que realiza su aprendizaje en vuestro departamento jurídico. Conozco bien el tipo, recién salido de la Universidad, ávido de éxitos y demasiado ambicioso para seguir las leyes naturales del ascenso. Ese individuo siniestro engatusó probablemente a sus jefes, la mayoría de los cuales son tipos muy agradables con el cabello negro y rizado, con las americanas cruzadas, etc..., para que trataran de atemorizarnos. Bueno, ¡no se saldrá con la suya!. Apelaremos ante el Tribunal Supremo. Ningún aventurero jurídico creará discordias entre los Warner y los Marx. Todos somos hermanos y seguiremos siendo amigos hasta que el último rollo de Una Noche en Casablanca acabe de enroscarse en la bobina.

Sinceramente, Groucho Marx. "

PS: Visita esto...

La vieja

La vi el martes pasado, en el camino del río. Iba acompañada por tres niños, espigados y lambreños, con un cachorro de perro en los brazos y correteando alrededor de la vieja.
Me fijé en la vieja, caminando por el camino terroso y polvoriento, alejado del pueblo.
Era una vieja de las de antes, vestida de luto. achaparrada, encorvada, doblegada por la vida, pero no vencida, abrumada por el peso del dolor, del tiempo, con la cara tallada de arrugas por los golpes de la vida, caminando resignadamente como sólo puede hacerlo aquel a quien sólo le queda caminar, porque es lo que ha hecho toda la vida.

Se cruzaron fugazmente las miradas, y vi esa infinita guerra que llevaba a sus espaldas, en sus entrañas. Todo ese dolor asumido desde que el tiempo es tiempo.

Yo me preguntaba si tanta guerra había sido necesaria; si tanta lucha no hubiera sido baldía, inútil, vana ... Pero creo que ella jamás se lo cuestionó, jamás se lo cuestionaría. Porque llevamos en los genes sobrevivir, luchar, pelear, aguantar las mil batallas de la guerra que es la vida con estoicismo, y aceptar la parte alicuota de dolor que nos toca en esta vida.

Todos nos hacemos viejos, la vida nos hace a todos iguales, vencedores y vencidos.


PD. Escuchando en radio Albemut: Christina Rosenvinge

Cavanilles

Los políticos. Todo lo que tocan lo convierte en mierda.El segundo centenario de la muerte de Cavanilles ha sido una ocasión propicia para que los oportunistas reiteren la mitificación falseada y los errores que su biografía y su obra vienen padeciendo, sin tener en cuenta los numerosos trabajos de investigación sobre ambas en diferentes idiomas. Cerca de veinte veces se han reimpreso sus Observaciones sobre la Historia Natural, Geografía, Agricultura, población y frutos del Reyno de Valencia (1795-1797), obra menor en el conjunto de su producción, con el resultado de considerarlo como una especie de excursionista por tierras valencianas. Por el contrario, prácticamente se ignoran sus Monadelphiae Classis dissertationes (1785-1790) y sus Icones et descriptiones plantarum (1791-1801), a pesar de que contienen descripciones de centenares de especies de casi todo el mundo que hoy continúan unidas a su nombre en la Nomenclatura Botánica Internacional. Es muy significativo que la primera edición facsímil de las Icones fuera publicada en Holanda el año 1965, formando parte de la serie Historia naturalis classica y con estudio introductorio de una autoridad en taxonomía como F. A. Stafleu. Investigacion y ciencia, junio 2005

El mejor

Ayer terminé, al fin, de ver esta película. Suelo verla en momentos de moral baja, porque me gusta identificarme con el protagonista...
...Me gusta creer que, si hay una voluntad ferrea más allá de cualquier adversidad, al final todas las piezas acaban encajando y se soluciona el rompecabezas.
En la película nos cuentan la historia de un muchacho que tenía un don, un regalo del cielo o de la naturaleza. Pero ya le avisaron: "Tienes un don, pero no es suficiente. Debes desarrollarlo y trabajar. Si sólo confías en tu don, fracasarás." Su sueño era ser el mejor. No era ambición desmesurada, tan sólo quería que la gente lo viera por la calle y exclamara: "Ahí va Roy Hobbs, el mejor jugador de todos los tiempos". Tan sólo ocupar ese vacío interior del anonimato que a todos nos devora alguna vez. Pero comenzó cometiendo errores, errores de, los que según él, estás pagando toda la vida. Y el don no fue suficiente para acabar descendiendo a los infiernos, para tener que soltar todo el lastre y empezar de cero, pagando tus errores con un alto interés.
Al final el destino, o la suerte, le dio una oportunidad, y 16 años después, cuando nadie daba un duro por él, tuvo su oportunidad. Frente a todos los obstáculos permaneció firme, quizá porque no podía ir ya a ningún sitio. Y triunfó. Gracias a ese don llegó alto. No dónde el quería, pero la gente que le rodeaba lo recordaba por todo lo que hizo, no por lo que pudo hacer. Entonces, sólo entonces fue capaz de enfrentarse con su pasado.

Nos vemos

PD. Sonando en radio Albemut "Antonio Vega, el sitio de mi recreo"

A veces le asalta a uno la certeza de que todo está perdido. De que fracasó, hace tiempo, y cualquier acción o actitud que ahora tomemos, desde aquel preciso, fatídico momento, es inutil.
Y aun así seguimos peleando, porque la esperanza es un bien común a todos los hombres, incluso a quienes todo lo han perdido. Pero el tiempo pasa y demuesta de manera incontestable que todo está perdido. Todo está perdido.
Duele que todo esté perdido. Duele el hecho de poder sospechar, intuir a veces, que la derrota se fraguó en nosotros mismos, por inacción, omisión, por desidia o tozudez. Duele saber que no puedes dejar de pelear, aun sabiendo que todo está perdido, desde hace mucho tiempo. Que hagamos lo que hagamos no va a salir nunca nada bien. Por eso es difícil encontrar cada mañana una razón para levantarse. Mejor sería abandonarse a la desidia, a la autocompasión, a la fe.
Pero no lo hacemos. Como el toro triste bajamos la cabeza y embestimos al picador, tan cerca e inasible, tan lejano como los sueños de invierno.

¿Qué dirán de nosotros?

Me asaltó esta pregunta durante el fin de semana. Qué dirán de nosotros en los libros de historia, dentro de 50 ó 100 añós. Somos un verdadero desastre,...
... una vergüenza para nosotros mismos y quienes nos precedan, una deshonra para quienes nos antecedieron.
Aparte de eso, un fin de semana penoso en el que nada, como de costumbre, ha ido bien.
Además, hoy lunes 13 de junio, comienzo a soltar lastre. Estoy cumplimentando mi curriculum por enésima vez para evitar que me tiren de esta universidad. 36 años, 11 años de servicios mal pagados en esta UV y sigo perdiendo mi tiempo en burocracia y en apacentarme de viento. No hay tiempo ni dinero par investigar, pero sí hay tiempo y dinero que malgastar en putear a la gente. Si alguna vez llego a funcionario, mi venganza será terrible.
Revisar tu curriculum te obliga a repasar, lenta, pausada, cruelmente toda tu historia, a recordar errores, a abrir viejas heridas. A darte cuenta de que estás donde no querías estar por culpa tuya, que tanta mala suerte no es posible en éste ni en otros mundos. Que no te queda más remedio que luchar, ahora hasta la muerte, y que aun así vas a perder y a morir. Empiezo a pensar en no poner todos los huevos en una misma cesta.
Hablando de funcionarios, los ayudantes quieren movilizarse ahora. Ahora que se ha muerto Pascual, le sacan el orinal.

The natural

Ayer estuve viendo esta película. No entera, últimamente no tengo tiempo. Siempre la pongo cuando hay que levantar la moral, por una cosa u otra.
Mientras comíamos estuvimos analizando la situación en que vivimos, hablando de la corrupción inmensa en la que estamos inmersos, de cómo está todo un país trabajamdo para sobrevivir y hacer ricos a banqueros y políticos. Las cosas no van bien.
Lo que ocurre aquí es que no falta un plato de comida en cada mesa, de eso sí se preocupan. Malvivimos, nos acostumbramos a eso, y los políticos navegan y guardan la ropa. Para que no pase lo que en Bolivia, que la gente se ha echado a la calle porque está hasta los cojones.
Pero tarde o temprano va a pasar algo. Porque se ha acabado la teta de la UE. Porque la hemos esquilmado (bueno, ellos, porque yo sigo igual o peor que hace años), y el país sigue igual: los ricos más ricos y los demás a pelear. No somos un motor económico, no somos una potencia tecnológica, y en cuanto soplen los vientos de crisis se nos lleva la paradeta a la carrera.
Empezaremos a ver hipotecas ejecutadas, embargos, paro, empezará el llanto y el crujir de dientes y nos pregúntaremos ¿por qué?
Han sido ellos. País desgraciado de tan mala suerte que tiene. Putos políticos.

PS. Se me queda en el tintero la historia de la película "El mejor", la historia de Cavanilles o la del rector de esta universidad que sigue en su línea. Si por un día tuviera poder absoluto, esto iba a ser la leche...

Adiós a radioAmedida

Bien está lo que bien acaba, aunque uno no sabe nunca si en realidad todo ha acabado. Ayer vendí mi parte de radioAmedida.
Es una lástima. Un proyecto que concebí y parí, y he acabado vendiéndolo con un regusto agridulce y metálico en la boca. Los hechos fríos son que he multiplicado mi inversión inicial por 7, en tan sólo un año. No está mal. El sabor amargo lo deja el hecho de que esa empresa podía ir bien, podía dar pasta, podía dar ilusión y se perdió por el camino, queda en manos usurpadoras.

Pero sigamos andando. Quizá en el futuro los vea en su Mercedes, producto de radioAmedida. Espero no tirarme de los pelos entonces. Voy a poner en marcha algo nuevo.

Por lo menos, dormiré mejor, tengo algo de pasta (que voy a reinvertir) y estoy con energías renovadas luchando en más frentes de los que puedo llevar: la acreditación, la universidad, la empresa orca, mi vida personal, hacienda semos todos...

Sigamos luchando. Hoy va por Norma.

Una nueva esperanza

Parece que al acabar la presión me siento mejor y se me van las ganas de escribir.
Estoy cumplimentando mi curriculum con el fin de solicitar que me suban el sueldo, en pocas palabras. Tanto tiempo trabajando para acabar mendigando caridad, lo mío es triste.
Mañana, además, voy al notario a vender mi empresa/emisora de radio. Una lástima, pero es lo mejor. Era, es una idea que podía haber tenido futuro, pero al final decido vaciar la mochila de peso, soltar lastre y buscar ilusión en otros sitios. Al menos me dará algo de pasta, pasta que voy a invertir no sé donde. Ya que ha caído del cielo, la arriesgaremos.

Y poco más. Tengo por ahí una idea de Cavanilles y los políticos valencianos, ya os la escribiré.

Por cierto, tengo que hacer la declaración de la renta. Dios mío, esto es un infierno, no siento las piernas.

Hay que cambiar este puto blog

No sé por qué, hoy, ahora, 3 de junio de 2005 y santa Clotilde por más señas, veo este blog un poco oscuro.
Acabo de acabar el curso y el pesado fardo que me lastraba se va diluyendo, como la morfina en mi sangre que me adormece y me lleva a soñar con elefantes rosas.
Habrá que cambiar el negro por otro color, meterle un nuevo diseño y seguir dándole caña al mundo para que no se acostumbre.
¿O no?
Esta tarde, desde las seis y media, me he dedicado a perrear por Internet, viendo otros blogs y muriéndome de envidia. Mi vida es aburrida, mi blog es aburrido y yo soy un perezoso que jamás llegará a ningún sitio.

Bueno sí, mientras no deje de andar, siempre que no me importe dónde ir.

Se acabaron las clases

Al fin...

Hoy quiero ser holandés

Si es que lo han puesto a huevos...

Yo quiero ser francés

Desde infante he tenido esa aversión paisana que le tenemos, y los veo como chauvinistas, snobs y tocapelotas...
...Pero vas madurando, y normalmente, si piensas un poco, te das cuenta en el vertedero en que vives, los sirvengüenzas que te gobiernan, los caínes con los que te juegas las habichuelas.

Y descibres que al otro lado de los Pirineos esos comecaracoles tienen arraigado el concepto de sociedad, el de responsabilidad y el de hacer las cosas con un mínimo de decencia. Y descubres que son una potencia económica, industrial, cultural y científica. Que tienen una sociedad del bienestar envidiable y, de vez en cuando, como ahora, ponen a sus gobernantes mirando a Triana. Porque una cosa es que roben y mamoneen y jodan a la sociedad lo políticamente aceptable, y otra es que se pasen.

No me he leído la constitución europea. Ellos, al parecer, sí. Supongo que será otra mirada de ombligo y otra vuelta de tuerca de los políticos en su afán de cambiarlo todo para que todo siga igual. Yo no leo el periódico, no veo la tele, no oigo la radio ni escucho la opinión de nadie. Ya sé que al mundo lo afeita un barbero borracho todas las mañanas. Me recluyo en los libros de quien al parecer han sido alguien para tratar de hacerme mi idea. No sé si estoy equivocado, si ser un hombre isla es un suicidio hoy en día. Sólo sé que no quiero contagiarme de este marasmo que nos inunda. Espero que haya muchos naúfragos en islas desiertas como yo, para un día unirnos y fundar nuestra propia utopía. Pero cada vez tengo menos esperanza, al menos en este país.

Por eso hoy quiero ser francés. Porque al menos ellos han tenido cojones.